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'LOS ESTADOS GERENCIALES', por Fernando Broncano / 'OTRA VIDA', Franco Battiato

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"...los movimientos sociales... han mostrado mucho mayor olfato que los partidos. Altermundistas, resistencias a los recortes en servicios públicos, movimientos occupy (como el 15M), organizaciones procomún, plataformas contra desahucios, ...todos ellos han formulado en la práctica una respuesta al nuevo orden del mundo con claridad. Mucha mayor que la de los partidos que pretenden más tarde interpretarlos, dirirgirlos, darle expresión política"


Unos de los lemas más significativos del Movimiento 15-M, habrá que recordar, activamente, lo que, sólo hace algunos años, muchos pensabamos


Es sorprendente que Podemos acabe de aprobar un documento que establece a la vez un programa de corte socialdemócrata clásico  y un deseo explícito de reintegrarse en "los movimientos", en los que si hay alguna cosa en común entre todos ellos quizás sea el abandono de la política al viejo estilo que representan los partidos, por más de izquierda o radicales que se presenten

LOS ESTADOS GERENCIALES

¿Descubriríamos algún secreto si confesáramos que la izquierda tiene un lío monumental con la teoría social?, ¿que las dudas e incertidumbres que manifiestan las distintas alternativas se deben en buena medida a lo difícil que es hacer un buen diagnóstico sobre lo que está ocurriendo en el mundo? Paradójicamente, los movimientos sociales que se han originado de modo más o menos espontáneo en las últimas décadas han mostrado mucho mayor olfato que los partidos. Altermundistas, resistencias a los recortes en servicios públicos, movimientos occupy (como el 15M), organizaciones procomún, plataformas contra desahucios, ...todos ellos han formulado en la práctica una respuesta al nuevo orden del mundo con claridad. Mucha mayor que la de los partidos que pretenden más tarde interpretarlos, dirirgirlos, darle expresión política.


No es extraño, pues, que una poderosa corriente de personas desencantadas afirmen que la única política posible y necesaria es la que hacen esos movimientos y abandonen los partidos en favor de aquéllos. Más extraño es que los mismos partidos, o sus dirigentes, pretendan hacer lo mismo, sin reparar que las condiciones que hacen posible esos movimientos es precisamente la negación de las políticas que representan tales partidos. Es sorprendente que Podemos acabe de aprobar un documento que establece a la vez un programa de corte socialdemócrata clásico  y un deseo explícito de reintegrarse en "los movimientos", en los que si hay alguna cosa en común entre todos ellos quizás sea el abandono de la política al viejo estilo que representan los partidos, por más de izquierda o radicales que se presenten.


Es lo que comienza a significar "neoliberalismo": cada vez menos libertad real, cada vez mayor sujeción a la nueva gobernanza de los gerentes


Pero la intuición práctica de las explosiones de resistencia no es lo mismo que el desarrollo teórico de algún modelo alternativo a lo que llamamos neoliberalismo? Bueno, sí, hay una reivindicación común a la que debe atenderse con cuidado. Es, para decirlo con la canción de Battiato, "se quiere otra vida". Ocupantes de  la calle, resistentes en las aulas, e incluso votantes de extraños partidos viscerales, de oscuros programas, quieren que las cosas sean de otra forma, aunque luego cada uno concrete su deseo en la negación de aquello que les indigna.

¿Qué es esto que llamamos "neoliberalismo"?, ¿acaso no lo sabes? -se me podría responder-- ¿no te has dado cuenta de lo que pasa cada día? Pues sí, pero es difícil levantar un plano de lo que le ocurre al mundo simplemente con un nombre. Y sobrFe todo no sabemos cómo funcionan los micromecanismos que han hecho posible este mundo, y que articulan prácticamente todos los aspectos de nuestra existencia, desde las naranjas que compramos en el supermercado y la angustia de los padres porque sus hijos no encuentran trabajo a la vida pautada cada minuto del trabajo semiesclavo de un call center.



Ocupantes de  la calle, resistentes en las aulas, e incluso votantes de extraños partidos viscerales, de oscuros programas, quieren que las cosas sean de otra forma

Yo no tengo, por supuesto, una respuesta clara a esa pregunta, aunque empiezo a encontrar respuestas iluminadoras en algunas recientes exposiciones que voy reseñando cada vez que hallo iluminación en ellas. Como el libro de Esteban Hernández, Los límites del deseo, del que ya he hablado, o el que ahora comento: El pueblo sin atributos de Wendy Brown. Ella es una de las más clarividentes filósofas políticas actuales. Militante contra la privatización de la universidad pública californiana, ha escrito profundos análisis de los estados contemporáneos. Ahora se traduce El pueblo sin atributos, un libro dedicado al estudio de lo que el neoliberalismo está haciendo con el mundo.

El subtítulo del libro, "la secreta revolución del neoliberalismo", me llamó la atención más que el título, mas ambiguo y poco indicativo. Su diagnóstico es que lo que nos está ocurriendo son dos procesos paralelos: por un lado la "economización" de la existencia. La extensión de la jerga del mercado a todos los niveles de la existencia, desde la pareja al gobierno de los pueblos: "sea empresario de sí mismo" es la expresión que cualifica este proceso. Concebir cada sujeto: persona, institución, gobierno, como "empresa" que tiene "capital humano" que pide que otras personas, instituciones, gobiernos "inviertan" en ese capital. Organizar la vida no tanto en términos monetarios cuanto, mucho más profundamente, en términos de un nuevo orden del que el mercado sería la única forma de adquirir conocimiento sobre los méritos logrados. Valor de mercado como indicativo verosímil de la propia virtud.

Se ha extendido una jerga en la que aparecen términos como "gobernanza", "excelencia", "benchmarks", "calidad", "rankings", ... que tratan de sustituir al viejo lenguaje de la racionalización que había estudiado Weber sobre los procesos de modernización

El proceso paralelo, no menos destructivo, es la extensión de nuevas formas de organización, orden y gobierno que sustituyen a las viejas formas de racionalidad política. La universalización del homo oeconomicus en todos los estratos desplaza la política y la vida en común, entendidas como lugares en los que hay que tomar decisiones, formar planes de futuro, examinar los errores, generar culpas o  producir afectos. Se ha extendido una jerga en la que aparecen términos como "gobernanza", "excelencia", "benchmarks", "calidad", "rankings", ... que tratan de sustituir al viejo lenguaje de la racionalización que había estudiado Weber sobre los procesos de modernización.


Porque lo que ocurre no es que se extienda racionalización alguna, sino todo lo contrario. Es un "NewSpeak" donde cada término significa exactamente lo contrario. Así, el término de términos es "accountability", responsabilización, que presuntamente sería que cada nivel de una organización dé cuenta de sus acciones ante la institución o ante el sistema público o el pueblo. Pero lo que ocurre es lo contrario: cada instancia, cada dirección, cada jefe, organiza las cosas para hacer responsables de lo que ocurra a grupos, auditores, consultores, departamentos, etc., que están por debajo, a los que carga con pesadas responsabilidades, que les llevan a una loca carrera por descargárselas al nivel inmediato inferior, hasta llegar al "capital" humano que termina siendo responsable de los fallos de todos los niveles superiores. Los recortes, despidos, tornillos de presión sobre los de abajo no es más que la expresión de cómo funciona el sistema.


La loca carrera que crea y mueve dinero que no existe dada la realidad económica es un resultado de este desgobierno general que se llama "gobernanza". La creciente estupidificación y homogeneización de las universidades (pongo este ejemplo que conozco) es la respuesta a lo que se llama la "universidad de la excelencia", pues excelencia ya solo significa "posición" en un ranking generado por los "benchmarks", (comparadores) que previamente han producido una loca carrera por generar una vida de acuerdo a esos indicadores. "Excelencia" ya solo significa "número de profesores con alto índice H",  lo que a su vez, significa, contratos de una élite de personas que han organizado sus vidas para tener un alto índice H (que hace mucho tiempo dejó de indicar el grado de conocimiento, la relevancia y originalidad de los descubrimientos, y ha pasado a ser un indicador de cómo el sistema de publicaciones ordena la agenda de investigaciones).


Otra de las palabras que significa lo contrario: "buenas prácticas", que desgraciadamente está sustituyendo a los términos de la política cotidiana: significa códigos de conducta que simplemente desarman bajo su corrección política toda comprensión política de la existencia. Que un rector sea descubierto como un plagiador sistemático (otro producto del mercado de las publicaciones),  se formulará un código de buenas prácticas (en vez de examinar los problemas de fondo de la producción organizada de irrelevancia). En una entrada anterior hablé de cómo la sociedad del conocimiento oculta en realidad un creciente vallado del conocimiento y la construcción de ignorancia estratégica.



La desaparición de lo público no tiene que ver ya con la propiedad de los sectores, sino con la expulsión de la política y la sustitución por formas gerenciales tomadas de las conversaciones de ejecutivos que los políticos oyen en el AVE

Si este proceso no hubiera contaminado tanto nuestras vidas no sería tan catastrófico como de hecho es. Podríamos soñar con que aún quedan residuos espaciales donde construir prácticas de resistencia y no, como ocurre nuevas formas de melancolía de izquierda donde se esconde nuestra impotencia. Así, si uno atiende a la vida cotidiana verá cómo el periodista dejó de escribir lo que pensaba para estar pendiente cada minuto de las replicaciones en red de su artículo, de las lecturas que le da la pantalla del número de personas que abrió el texto y cuánto tiempo estuvo abierto. Pero si uno atiende a la política verá que donde antes había militantes y dirigentes ahora hay observadores atentos al twitter, angustiados por la repercusión cuantitativa de su última declaración.


No sabemos muy bien cuándo comenzó el proceso, pero sí conocemos lo destructivo que ha sido. La desaparición de lo público no tiene que ver ya con la propiedad de los sectores, sino con la expulsión de la política y la sustitución por formas gerenciales tomadas de las conversaciones de ejecutivos que los políticos oyen en el AVE. Cuando los partidos de izquierda hablan de tomar la calle, de hecho están diciendo que van al llevar a la calle los mismos procedimientos gerenciales, tuiteros, de "capital" mediático y propaganda, de irrelevancia política con los que han organizado su partido. Allí donde se quería otra vida queda un desierto de vida, de pasiones, afectos y cuidados convertidos en shows televisivos, de futuro sin futuro, de gritos cada vez más estentóreos e insultos que son el reflejo político del nuevo gerente dedicado a insultar a los de abajo para "motivar" su trabajo de equipo que ha de sustituir a sus propias responsabilidades. Allí donde se hablaba de vida común ya solo queda un mercado de indicadores.


A medida que bajamos hasta los sótanos de la historia, donde se fabrican las camisetas de algodón, donde se vive de las caridades marginales del estado o de las organizaciones no gubernamentales, todos estos términos adquieren un significado aún mas negro y criminal. Es lo que comienza a significar "neoliberalismo": cada vez menos libertad real, cada vez mayor sujeción a la nueva gobernanza de los gerentes. 

(Fuente: Fernando Broncano, en laberintodelaidentidad.blogspot.com) 

Fernando Broncano Rodríguez. Filósofo, profesor de la Universidad de Salamanca, catedrático de Filosofía de la Ciencia en la Universidad Carlos III de Madrid


ENTRADAS ¿RELACIONADAS?:

EL 15-M ES LA TINTA

("El 15-M, creo, debe seguir siendo esa energía transformadora de conciencias individuales, ese lenguaje nuevo que despierta mentalidades y las echa a andar, de individuos que, al cambiar ellos mismos, inciden inevitablemente en el cambio colectivo... Por eso el 15-M no se concreta en siglas. No puede estar sentado en un sillón de diputado... se moriría... el 15-M es el lenguaje, no el texto. Propicia el texto, y también lo vigila para que las palabras puedan encarnar la verdad, para que no sean prostituidas")

PODEMOS EN LA ENCRUCIJADA (CARTA ABIERTA A PABLO IGLESIAS)

("El sistema de poder siempre ha mostrado su ancestral habilidad para asimilar los movimientos que aparecen en su contra, incluso osados, para después exhibirlos como parte propia del sistema. En ese proceso, los movimientos nacidos con voluntad emancipadora pierden su energía de cambio radical, y quedan convertidos en adornos transformistas, que no rupturistas, travestidos en guirnaldas luminosas que apuntalan el sistema. Terminan siendo esos enfermeros bondadosos que sin pensar limpian las heridas de un sistema podrido. Le devuelven la vida")






LETRA:

Ciertas noches al dormir me pongo a leer. 
Y tal vez necesito instantes de silencio. 
Varias veces contigo sabiendo que te quiero 
me enfado inútilmente sin verdadera razón. 
De mañana en la calle el tráfico loco me agota. 
Me enervan los semáforos y los stops. 
Por la tarde vuelvo a casa con un malestar especial. 
No sirven tranquilizantes o terapias. Se quiere otra vida. 
En divanes cómodos, los mandos en la mano. 
Cuentos de bajos fondos: 
"Dallas", "Los ricos lloran".

Por la vía la cuarta línea del metro que avanza. 
Los coches aparcados en triple fila. 
Por la tarde retorno con desgana ¡ah! y aburrimiento. 
No sirven excitantes ni ideologías. Se quiere otra vida. 


ES HORA DE RECUPERAR EL LENGUAJE, LAS CALLES... RECUPERARNOS, SALIR DE LA INERCIA QUE LOS MAL LLAMADOS HEREDEROS HAN INSTALADO PARA ETERNIZAR EL SISTEMA.













'TRADUCTORES ESCLAVOS', por Valeria Luiselli / ' LAS PALABRAS', de Octvio Paz

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"Buena parte de la producción cibernética actual, en todo el mundo, desde el más sesudo artículo hasta los tuits más necios, traduce, ladrillo por ladrillo, esas ideologías... me pregunto qué tanto nos sirve el aparato ideológico anglosajón como marco exclusivo para pensar y entender el resto del mundo, y qué tanto estamos todos al servicio de él. Me parece que se trata más bien de lo segundo: somos traductores esclavos de un gran texto que ni nos incluye ni nos oye"

"...  hazlas, poeta,
haz que se traguen todas sus palabras."
(Octavio Paz)


TRADUCTORES ESCLAVOS

Traducir es trasladar. En el sentido más literal de la palabra, es llevar algo de una lengua a otra. Pero hay muchas más formas de traducción. En el mundo cibernético, dominado por la cultura y la lengua anglosajonas, una forma común de traducción consiste en trasladar las ideologías producidas en las diversas esferas del poder suave estadounidense a otros contextos nacionales y regionales (no necesariamente traduciéndolas a otros idiomas) por medio de la plataforma de Internet.
Buena parte de la producción cibernética actual, en todo el mundo, desde el más sesudo artículo hasta los tuits más necios, traduce, ladrillo por ladrillo, esas ideologías. Nuestros mensajes de texto y participaciones en línea están remachados con los acrónimos: lol, wtf, wya. Nuestros argumentos, engrapados con conceptos prestados. Nuestro humor: el meme. No me declaro libre de culpas. Sólo me pregunto qué tanto nos sirve el aparato ideológico anglosajón como marco exclusivo para pensar y entender el resto del mundo, y qué tanto estamos todos al servicio de él. Me parece que se trata más bien de lo segundo: somos traductores esclavos —sin goce de sueldo— de un gran texto que ni nos incluye ni nos oye. El argumento no es contra la mezcla de lenguas y culturas. No creo en el purismo lingüístico, ni en ninguna otra forma del purismo. Al contrario, creo que en las formas híbridas están las semillas más ricas de cambio y creatividad lingüística. La mezcla y el sincretismo renuevan, dan nueva vida, transforman y reavivan. Pero la forma en que los conceptos del mundo anglosajón permean, por ejemplo, todo el español actual —y sobre todo el español que leemos en Internet— se parece menos a un intercambio de aguas que resulta en un idioma híbrido y más a una lenta y definitiva conquista ideológica.

 (Fuente: El País, 13-03-2017)
VER 'WTF, LOL Y OTRAS ABREVIATURAS QUE DEBERÍAS SABER DESCIFRAR'


 LAS PALABRAS

 Dales la vuelta,
cógelas del rabo (chillen, putas),
azótalas,
dales azúcar en la boca a las rejegas,
ínflalas, globos, pínchalas,
sórbeles sangre y tuétanos,
sécalas,
cápalas,
písalas, gallo galante,
tuérceles el gaznate, cocinero,
desplúmalas,
destrípalas, toro,
buey, arrástralas,
hazlas, poeta,
haz que se traguen todas sus palabras.



 TAMBIÉN DE VALERIA LUISELLI EN ESTE SITIO:

'MEMORIA DE PIGLIA'

("... lo entendí todo. Piglia explica ahí cómo ese cuento de Borges funciona como una teoría general de la memoria y la literatura, donde la segunda no es más que una memoria prestada o heredada, a través de la cual nuestro pequeño y pobre mundo individual se enriquece y suma a la memoria colectiva")

DE OCTAVIO PAZ: 

'LA DULCINEA DE MARCEL DUCHAMP'

("... El retrato de esa Dulcinea, imaginaria como la de Don Quijote, es el momento inicial de la larga anamorfosis que es toda la obra de Duchamp: de una muchacha desnuda (la Aparición) a la Idea (la Apariencia: la forma) a la muchacha otra vez (la Presencia)")











'HOLDEN CAULFIELD, PROTECTOR DE LA INFANCIA', por Fernando Aramburo / 'EL GUARDIÁN ENTRE EL CENTENO' (fragmentos)

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Seguimos pensando que 'El guardián entre el centeno', debería ser lectura recomendada (obligada es una palabra demasiado fea) para los alumnos de Bachillerato, al margen de la locura de cambios legislativos que nuestro no sé qué nos regala. El miedo a ser adulto siempre está ahí, y la nostalgia por el paraíso perdido, la infancia, también, ¿o no?

"... Pero no siempre es así. Holden Caulfield depone su actitud provocadora y de rechazo tan pronto como se halla en presencia de niños, los únicos seres humanos con los que de verdad congenia. Quizá sea este el límite que habría deseado no cruzar jamás, el de su propia infancia... Este rebelde sin causa, ¿se ha convertido de pronto en un defensor del orden? Intuyo que el abismo, en la linde del centenal soñado donde Holden Caulfield se sitúa para impedir que los niños se despeñen, es ese abismo sin retorno que comúnmente llamamos edad adulta"

HOLDEN CAULFIELD, PROTECTOR DE LA INFANCIA

Holden Caulfield es el narrador de El guardián entre el centeno. También el actor principal. No hay un solo episodio del libro que él no protagonice o del cual no sea o haya sido testigo. No hay otra voz relatora que la suya. Sus acciones, entreveradas de comentarios y recuerdos, llenan por completo esta novela cuyo título, en la versión española, no ha estado exento de controversia. J. D. Salinger (1919-2010) la publicó por vez primera en 1951.

El personaje es un adolescente de 16 años. Ha cumplido 17 cuando redacta su historia en el centro de recuperación donde recibe asistencia psiquiátrica. Dirige su escrito a destinatarios sin nombre. Ustedes, dice de vez en cuando. A mí me complace pensar que se refiere a cualquiera que lea el libro.

Llamo historia a la línea de sucesos que conforman el tronco del relato. En el caso de esta célebre novela, los sucesos son de sobra conocidos. Poco antes de Navidad, un muchacho es expulsado del colegio a causa de su deficiente rendimiento y, antes de presentarse ante sus padres, peleado con un compañero de habitación, decide gastar su dinero y pasarlo bien durante varios días en la ciudad de Nueva York.

No se puede decir que Holden Caulfield protagonice un solo hecho extraordinario. Todo a su alrededor es común; pero él no lo es ni como narrador ni como personaje. Su particular manera de relacionarse con sus semejantes constituye el meollo de esta novela, que ha llegado a fascinar a más de un asesino. La peculiar oralidad del relato sorprende menos que su desparpajo. Uno vuelve cada cierto tiempo al libro de Salinger con la esperanza de hallar la razón de fondo a la irreverencia del protagonista.

Al principio da la impresión de que el chaval vive encastillado en una actitud negativa. Nada le gusta, a todo encuentra defectos, no establece conexiones empáticas, no cesa de aborrecer. De su profesor Spencer, que lo ha suspendido, destaca su batín zarrapastroso, sus piernas pálidas, su pecho con bultos. Con mayor saña describe a Ackley, un compañero de colegio, de quien afirma que lo tenía todo: “Sinusitis, granos, una dentadura horrible, halitosis y unas uñas espantosas”. (La cita proviene de la traducción de Carmen Criado). No es sólo que Caulfield no rehúya la compañía de tantos individuos para él detestables; incluso al poco rato de haberlos perdido de vista ya siente añoranza por ellos. El lector no tardará en percatarse de que el personaje es incapaz de soportar la soledad. En cuanto se ve sin nadie a su lado, corre al teléfono, no importa que sean las tantas de la madrugada ni que el receptor de la llamada esté durmiendo o apenas conozca a quien ha marcado su número.

Caulfield dista de mostrarse compasivo consigo mismo en un texto visiblemente orientado a la indagación de la propia personalidad. En distintos puntos del relato, se define como exhibicionista, nervioso, bastante cobarde, virgen, pacifista, un poco ateo y manirroto. Repetidamente se declara mentiroso. ¿Estamos leyendo la crónica de un hombre que falta a la verdad? ¿Podemos creerle una palabra?

Su negativismo extremo se erige a cada paso en fuente generadora de episodios. Se podrían aducir al respecto innumerables ejemplos. Mientras conversa con su compañero de habitación, que se está afeitando en el baño, provocadoramente Caulfield abre y cierra un grifo, baila claqué, le hace al otro por las buenas una llave de lucha libre y se sienta sobre su toalla. A la madre de un alumno del colegio, a la que encuentra por casualidad en un tren, le hace creer que lo van a operar de un tumor cerebral. De este modo, Caulfield suscita en sus semejantes una percepción saboteada y, por supuesto, sucia, dolorosa, ofensiva, desagradable de la realidad, lo que le acarrea insultos, reprobaciones, rapapolvos y un par de puñetazos en la cara.

Todo parece indicar que la personalidad de Holden Caulfield se afirma con respecto al orden que continuamente él conculca. A cada rato rompe una situación de equilibrio y es en dichas acciones como no para de generar novela, de paso que se mete en líos. Él mismo lo explica en un momento determinado: “Me paso el día imponiéndome límites que luego cruzo todo el tiempo”.

Pero no siempre es así. Holden Caulfield depone su actitud provocadora y de rechazo tan pronto como se halla en presencia de niños, los únicos seres humanos con los que de verdad congenia. Quizá sea este el límite que habría deseado no cruzar jamás, el de su propia infancia. En el colegio de su hermana, borra palabras soeces pintadas en las paredes y le indica a un colegial que lleva la bragueta abierta; en el parque, ata los patines a una niña; a su pequeña hermana Phoebe le da consejos edificantes. Y cuando la ve montada en el caballo del tiovivo, le viene una repentina racha de felicidad. Este rebelde sin causa, ¿se ha convertido de pronto en un defensor del orden? Intuyo que el abismo, en la linde del centenal soñado donde Holden Caulfield se sitúa para impedir que los niños se despeñen, es ese abismo sin retorno que comúnmente llamamos edad adulta.


(Fuente: babelia.com)



'EL GUARDIÁN ENTRE EL CENTENO' (fragmentos)

1. Mientras me cambiaba de camisa se me ocurrió llamar a mi hermana Phoebe. Tenía muchas ganas de hablar con ella por teléfono. Necesitaba hablar con alguien que tuviera un poco de sentido común. Pero no podía arriesgarme porque, como era muy pequeña, no podía estar levantada a esa hora y, menos aún, cerca del teléfono. Pensé que podía colgar en seguida si contestaban mis padres, pero no hubiera dado resultado. Se habrían dado cuenta de que era yo. A mi madre no se le escapa una. Es de las que te adivina el pensamiento. Una pena, porque me habría gustado charlar un buen rato con mi hermana. 

No se imaginan ustedes lo guapa y lo lista que es. Les juro que es listísima. Desde que empezó a ir al colegio no ha sacado más que sobresalientes. La verdad es que el único torpe de la familia soy yo. Mi hermano D.B. es escritor, ya saben, y mi hermano Allie, el que les he dicho que murió, era un genio. Yo soy el único tonto. Pero no saben cuánto me gustaría que conocieran a Phoebe.


2. Estaba rodeado de cretinos. En serio. En la mesa de la izquierda, casi encima de mis rodillas, había una pareja con una pinta un poco rara. Eran de mi edad o quizá un poco mayores. Tenía gracia. Se les notaba en seguida que bebían muy despacio la consumición mínima para no tener que pedir otra cosa. Como no tenía nada que hacer, escuché un rato lo que decían. El le hablaba a la chica de un partido de fútbol que había visto aquella misma tarde. Se lo contó con pelos y señales, hasta la última jugada, de verdad. Era el tío más plomo que he oído en mi vida. A su pareja se le notaba que le importaba un rábano el partido, pero como la pobre era tan fea no le quedaba más remedio que tragárselo quieras que no. Las chicas feas de verdad las pasan moradas, las pobres. Me dan mucha pena. A veces no puedo ni mirarlas, sobre todo cuando están con un cretino que les está encajando el rollo de un partido de fútbol. A mi derecha, la conversación era peor todavía. Había un tío al que se le notaba en seguida que era de Yale, vestido con un traje de franela gris y un chaleco de esos amariconados con muchos cuadritos. Todos los cabrones esos de las universidades buenas del Este se parecen unos a otros como gotas de agua. Mi padre quiere que vaya a Yale o a Princeton, pero les juro que prefiero morirme antes que ir a un antro de ésos. Lo que me faltaba. Pero, como les decía, el tipo de Yale iba con una chica guapísima. ¡Jo! ¡Qué guapa era la tía! Pero no se imaginan la conversación que se traían. Para empezar, estaban los dos un poco curdas. El la metía mano por debajo de la mesa al mismo tiempo que le hablaba de un chico de su residencia que se había tomado un frasco entero de aspirinas y casi se había suicidado. La chica repetía: «¡Qué horror! ¡Qué terrible! No, aquí no, cariño. Aquí no, por favor... ¡Qué horror!» ¿Se imaginan a alguien metiendo mano a una chica y contándole un suicidio al mismo tiempo? Era para morirse de risa. De pronto empecé a sentirme como un imbécil sentado allí solo en medio de todo el mundo. No había otra cosa que hacer que fumar y beber.








'ENCERRADOS', por Leila Guerriero (artículos relacinados). PROPUESTA DE EXAMEN (según PAU)

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"La obesa hiperconectividad que se ofrece como forma del paraíso siempre me ha parecido un pasaje de ida al infierno solipsista; estar pendiente de likes y retuiteos, una forma eficaz de cultivar un ego de Godzilla; y la tiranía del “visto”, el invento de un celópata paranoide. La frase “redes sociales” todavía me remite a la idea de una telaraña...

pasé horas mirando una serie... Hasta que miré por la ventana y vi la luz de un domingo perfecto apagándose al otro lado del vidrio... con la discreción de las cosas que pasan y que no volverán jamás"


ENCERRADOS

Dicen que hay personas que están abandonando sus teléfonos inteligentes para volver a los antiguos —que solo permitían hacer llamadas y enviar mensajes de texto— porque permanecer todo el tiempo conectadas empieza a resultarles desquiciante. Yo tengo un teléfono inteligente pero lo uso como si fuera idiota (al teléfono): no tengo WhatsApp, chequeo el mail solo si algo malo pasa con mi computadora y aunque sé utilizar el GPS prefiero leer mapas, quizás porque vi demasiadas películas posapocalípticas donde solo sobreviven aquellos que recuerdan cuál es la diferencia entre el este y el oeste. La obesa hiperconectividad que se ofrece como forma del paraíso siempre me ha parecido un pasaje de ida al infierno solipsista; estar pendiente de likes y retuiteos, una forma eficaz de cultivar un ego de Godzilla; y la tiranía del “visto”, el invento de un celópata paranoide. La frase “redes sociales” todavía me remite a la idea de una telaraña. Vivir por, para, con, de, desde una pantalla es, para mis parámetros, algo que aparenta ser la vida pero que no lo es. Pensaba en todo eso en un autobús, mirando el mar de la costa de Chile, mientras regresaba a mi hotel después de entrevistar largamente a un poeta que lleva una vida recogida y humilde. En un momento, el poeta sacó de su bolsillo un teléfono viejo. Le dije: “Qué raro que tengas celular”. Me respondió: “Tengo que oír la voz de mi mujer. Eso es mi celular”. Desde hace un par de semanas, en la sala de mi casa hay un televisor enorme: inteligente. El día en que lo estrené lo conecté a Netflix y pasé horas mirando una serie. La serie era buenísima y yo me sentí feliz. Hasta que miré por la ventana y vi la luz de un domingo perfecto apagándose al otro lado del vidrio. Fue como ver ahogarse a un gatito en el río. Sin ruido, delicadamente, con la discreción de las cosas que pasan y que no volverán jamás.

(Fuente: El País, 15-03-2017)

PROPUESTA DE EXAMEN
PREGUNTAS:
1ª ORGANIZACIÓN DE LAS IDEAS

2ª TEMA. RESUMEN


3ª COMENTARIO CRÍTICO

Preguntas guía para el comentario crítico

1ª ¿Cómo está organizado el texto? (Estructura)

2ª ¿Qué tesis defiende el autor? (Ver Orientaciones para determinar el tema...)
3ª ¿Podrías resumir brevemente el texto con tus propias palabras?
(Las tres primeras preguntas corresponden, evidentemente, a las preguntas de Selectividad, ORGANIZACIÓN DE LAS IDEAS, TEMA Y RESUMEN. A partir de la cuarta pregunta comenzaría -es sólo una propuesta- el COMENTARIO CRÍTICO)
4ª ¿Qué tipo de texto es? Si es un texto literario, ¿a qué momento histórico pertenece, está "encuadrado" en algún movimiento literario?
5ª ¿Es un tema actual? ¿Crees que hay alguna idea "secundaria" importante?
6ª ¿Es un tema polémico?
7ª ¿Es un tema local/universal
8ª ¿Qé argumentos utiliza el autor para defender su tesis?
9ª ¿Es objetivo en sus planteamientos, o es subjetivo?
10ª ¿Cuáles son las “marcas lingüísticas” de su supuesta subjetividad? ¿Cuáles son las expresiones más impactantes, más significativas? Coméntalas.
11ª ¿Es un tema original?
12ª Si no lo es, ¿lo es, al menos su tratamiento, su enfoque?
13ª ¿Cuál es tu opinión?
14ª ¿Qué argumentos añadirías?
15ª ¿Qué argumentos opondrías a los del autor?
16ª ¿Puedes relacionar el texto, su tema principal, con otros textos, noticias… que conozcas?
(Ver ENTRADAS RELACIONADAS, abajo)
17ª Teniendo en cuenta la intención del autor, ¿crees que ha sido eficaz? ¿Qué funciones del lenguaje predominan?
18ª ¿Cómo concluyes tu análisis, tu comentario?

4ª SEÑALAR LAS FUNCIONES SINTÁCTICAS QUE DESEMPEÑAN LAS PALABRAS RESALTADAS (negrita) EN EL TEXTO

5ª EL LENGUAJE PERIODÍSTICO / LOS GÉNEROS DE OPINIÓN / LOS GÉNEROS INFORMATIVOS / CLASIFICACIÓN DE LOS GÉNEROS PERIODÍSTICOS


ENTRADAS RELACIONADAS:


(" El móvil es un competidor furioso del paisaje... estamos en Lisboa, cautivados por esta imagen que tiene un secreto con el que no acabamos de dar. Quizá resida en el hecho de que la señora, que es de allí, va con la mirada perdida en la contemplación de las calles, mientras que el señor de las gafas oscuras, que viene de afuera, parece pendiente del teléfono. Cada uno en sus rutinas...")


("... aquella bacteria, bajo distintas formas, no ha cesado de mutar... en la cultura, en la política y en la moral. La bacteria de la peste llegó en medio de la ignorancia y del fanatismo, caldos de cultivo que todavía perviven... hoy las pulgas de la peste negra se han refugiado en las costuras de la Red, cuyos enlaces expanden una imbecilidad planetaria con fiebre y delirios en la mayoría de los usuarios" (Manuel Vicent) "Más o menos, en la red acabamos estando todos los pescaitos, pero hay algunos que se enganchan a los nudos y otros nos tiramos por los agujeros" (Juan Perro / Santiago Auserón)

'TUITEO, LUEGO EXISTO', por Umberto Eco
(Twitter es como el bar Sport de cualquier pueblo o suburbio. Habla el tonto del pueblo, el pequeño terrateniente que cree que le persigue Hacienda, el médico amargado porque no le han dado la cátedra de anatomía comparada en la gran universidad, el que está de paso y se ha tomado ya muchas copitas de grapa, el camionero que habla de prostitutas fabulosas en la vía de circunvalación, y (a veces) el que expone opiniones sensatas...")
("Yo, yo, yo y mis circunstancias... la fotografía, y no el inglés, es hoy la lengua franca. El esperanto con el que nos presentamos a nosotros y al mundo. E, igual que verbal, algunos padecemos de incontinencia visual severa. Si ayer retratábamos lo singular, hoy lo singular es lo que no retratamos. Las fotos son el nuevo aquí estoy yo planetario. La autoafirmación nuestra de cada día. La constatación de que estamos vivos y en la pomada...")

("Ensimismadísimos todos con nuestros juguetes electrónicos... No es la tecnología, sin embargo, lo que nos uniforma a los nuevos charlatanes. Es esa sonrisa boba... Me cuenta un amigo celador que ya no tiene que pedir silencio ni en la sala de Urgencias, ese ex gallinero. Y no es porque no hablemos. Nunca habíamos hablado tanto. Pero no por la boca ni por los codos, sino por las yemas de los dedos")
DAR LA MANO

("Hay en el mundo más de dos mil millones de pollos y gallinas picoteando día y noche banalidades, rebuznos y sandeces en los teclados de las tabletas. Nadie ha acertado todavía con la forma de eludir esta basura, que se ha apoderado del espacio amparada por el anonimato. No basta con tirar el móvil a un pozo")
  

("Caen las vigas del cielo cuando se levanta la mano contra la propia madre... estamos empantallados hasta las cejas y no sabemos cuánto de progreso y cuánto de pesadilla nos espera. Cuánto hay de carrera y de escapada en esta fascinación colectiva...  El poder se mide por la velocidad de actualización y acumulación de aplicaciones... Aumentan los pequeños que sufren nomofobia: la angustia de estar sin móvil y no saber qué hacer... Hay comunidades donde se ha recortado en recursos educativos y que luego alardean de iniciativas “innovadoras” consistentes en repartir gratis tabletas al alumnado")

("Hasta ahora el cerebro no ha tenido rival. Ni el corazón ni el sexo... hoy le ha salido un competidor, un cerebro nuevo que ya no es carbónico sino metálico... El iPhone es el nuevo centro de mando que obliga al viejo cerebro a pensar, sentir y comunicarse según los nuevos instintos informáticos. Lo que antes se llamaba el yo, ahora se llama el pin")


("Demasiada gente ingenua se ha convencido de que cosa que cuelga en las redes, la va a contemplar el universo mundo... Todo esto recuerda a los niños pequeños que precisan la constante atención de la madre o el padre: “Mamá, mira lo que hago”... El niño necesita testigos para asegurarse de que efectivamente está en el mundo y existe... Esa inseguridad inicial solía pasarse... Ahora... las personas exigen contar con espectadores y espejos de todas sus actividades, hasta de las más vulgares")

("El selfie es una gran metáfora de la vida actual. Ya no interesa lo que ocurre alrededor sino lo que nos ocurre a nosotros: a mí y a mis amigos, a mí y a mi grupo. Las segundas y terceras personas han desaparecido por ajenas, problemáticas, difíciles. Más allá del yo y del nosotros está el abismo")

(“Cómo es posible que no haya una rebelión de los jóvenes contra aquellos que han inventado el futuro sin ellos... Las maquinitas han dejado fuera del empleo a millones de jóvenes en todo el mundo... miles de jóvenes están siendo sustituidos por voces que vienen de la nada... por qué los jóvenes españoles, que forman parte de la legión más grande de jóvenes desocupados de Europa, no se rebelan, no dicen algo en contra del mundo que los mantiene al margen?”
("... Estamos rodeados de niños que desde que nacieron, nos han visto vivir como robots... Somos una generación de idiotas, de teléfonos inteligentes y gente tonta...")
("Igual que los empleados de El círculo, vivimos cada vez más fiscalizados por los otros, ya no podemos perdernos ni desaparecer porque tantas ventanas al exterior transparentan nuestra casa, nos la han convertido en una casa de cristal... en este siglo desaparecer resulta casi imposible, a quién no abre la puerta o no contesta el teléfono, se le contacta por e-mail, o por SMS, por WhatsApp o Skype, o se irrumpe en mitad del salón o en la cama")
("En los whatsapps la rapidez en responder a las llamadas es más determinante que el contenido de los propios mensajes...  hoy los móviles se diseñan para poder expresar una idiotez cada día un segundo más rápido")
("... De pronto un día se sintió perseguido y acorralado en la red por una multitud de seguidores y amigos que trataban de devorarlo. Cortó por lo sano, arrojó el móvil a un pozo y comenzó a vivir por dentro como un hombre nuevo, no como un insecto capturado.")
("En la mutación continua que como especie estamos experimentando los humanos desde la aparición del teléfono móvil, ese aparato que acerca a los que están lejos y aleja a los que están cerca y que últimamente sirve incluso para hablar, el último escalón ya no es el selfie...")
'VENENO', por Manuel Vicent
("Nuestra conciencia largamente intoxicada acepta con normalidad el veneno diario que recibe en lo que uno lee, oye, contempla, huele y respira, de forma que el ciudadano se comporta con toda naturalidad en la vida, creyéndose sano y libre, sin saber que está envenenado")
'DE AHÍ EL MUNDO', por Juan José Millás / 'MATRIX' (dos escenas) / 'UN DÍA EN EL MUNDO', Vetusta Morla
("Estas gafas productoras de esquizofrenia, pensadas no tanto para mostrarte una realidad como para sacarte de ella, de la realidad, metaforizan sin querer el modo en que los poderosos se pasean y actúan entre nosotros sin que seamos capaces de verlos. Y por eso el mundo es como es")

'LO RECIENTE QUEDA ANTIGUO', por Luis Goytisolo

(".... la Red establece una relación íntima con el usuario puesto que, a la vez que este entra en ella, sea para resolver un problema o una duda, sea por puro placer adictivo, en justa reciprocidad, la Red entra en el usuario tocando o afectando sus puntos más sensibles, trazándole o configurándole un carácter, un perfil... Para el usuario —y aunque no sea consciente de ello— más estimulante que utilizar la Red es la posibilidad de ser él quien se vuelque en ella")

'RETRETE GLOBAL', por Elvira Lindo

("... Internet se ha convertido en ese gran váter global, el retrete de la escuela, del bar de carretera, en el que leemos y escribimos aquello que no se nos está permitido decir ni delante de nuestros amigos...")




'CEBOLLA INEVITABLE', por Luis Enrique Ibáñez / 'EL PRECIPICIO', por J.J. Millás / ' UN HOMBRE PASA CON UN PAN AL HOMBRO' y 'PALABRAS A PABLO ABRIL', de César Vallejo

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"Resulta jodidamente siniestro leer este artículo de Millás y, simultáneamente, acordarse del que escribió nuestra añorada Concha Caballero, 'El día que acabó la crisis', artículo social que nos lleva, otra vez, a la poesía comprometida de César Vallejo, abrazada al Celaya que "maldecía la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales" y, como consecuencia inevitable, a las palabras que el mismo César Vallejo envió a Pablo Abril, y, como una cebolla infinita, a las palabras de Andrés Hurtado en 'El árbol de la ciencia', "¡Qué hermosa sería una revolución..."

CEBOLLA INEVITABLE

Resulta jodidamente siniestro leer este artículo de Millás y, simultáneamente, acordarse del que escribió nuestra añorada Concha Caballero hace ya más de cuatro años, 'El día que acabó la crisis' (enlace abajo)... artículo social que nos lleva, otra vez, a la poesía comprometida de César Vallejo, abrazada al Celaya que "maldecía la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales" y, como consecuencia inevitable, a las palabras que el mismo poeta César Vallejo envió a Pablo Abril, y, como una cebolla infinita, a las palabras de Andrés Hurtado en 'El árbol de la ciencia', "¡Qué hermosa sería una revolución, no una revolución de oradores y de miserables charlatanes, sino una revolución de verdad!" y a la conversación entre Max Estrella y el preso anarquista, en 'Luces de Bohemia', "Soy lo que me han hecho las Leyes... En España el trabajo y la inteligencia siempre se han visto menospreciados. Aquí todo lo manda el dinero" y, entonces, Hristo Botev llama a la puerta, "Dime, oh, dime, pobre pueblo, ¿quién te mece en esta cuna, en la cuna maldita de eterno esclavo?". Ahora, Zhivka Baltadzhieva llama por teléfono, "... nuevos mundos / o ¿nueva / esclavitud?", y Zhivka nos recuerda que fue a Mario Benedetti a quien prometió mostrarnos a Hristo Botev y, claro el propio Benedetti pide la palabra "la globalización de los hambrientos es el aperitivo de los amos". Los chicos de Vetusta Morla, incendiados, aporrean la puerta, "... cambiaron paz por deudas... robaron la miel de las colmenas... vendieron humo y calma, lingotes de hojalata, palacios de ceniza... fundieron plomo y cobre, pusieron sal en sobres...". Y ya, en estos momentos, Luis Cernuda nos promete, también otra vez, una benigna y ansiada promesa, "... La verdad está en lucha y en ella os aguardamos". Pensaba que esto se acababa, pero no, Nacho Vegas pide, a su personal manera, que aprendamos a resituarnos... "Vienen de frente gigantes de azul con las bocas llenas de su democracia, pero el miedo ha dejado de ser la actitud. Suena en cada cabeza un hermoso runrún: "Nos quieren en soledad, nos tendrán en común"... ¿No hace hoy un día precioso para explosionar?". Pero todo, en una cadena explosiva, nos devuelve la hostia, y nos recuerda que la realidad, lo indiscutible, es que vivimos en lo que Juan José Vélez llamó 'Régimen de ludópatas', "Estamos gobernados por ludópatas que se echan a suerte nuestras vidas, por delincuentes abrigados por sus propias mafias...". Sin embargo, esto empieza a ser inaguantable, recordamos con regocijo que, según Elvira Sastre, vivimos, ojalá sea así, en un 'País de poetas', "Jamás debisteis usar a las palabras en vano: vivís en un país lleno de poetas".

Al final, lo único que nos queda es preguntarnos siempre de qué puede escribir alguien hoy. García Lorca nos presta su ayuda, "En este momento dramático del mundo, el artista debe llorar y reír con su pueblo… El dolor del hombre y la injusticia constante que mana del mundo y de mi propio cuerpo y mi propio pensamiento, me evitan trasladar mi casa a las estrellas…"

Que así sea.

Seguid vosotros, chicos, pelando la cebolla, empieza a ser urgente.

"No solo se roba a las clases medias y pobres a través de la malversación del dinero público, sino por medio de devaluaciones salariales. Tenemos el salón de la casa muy bien amueblado para impresionar a las visitas europeas, pero el resto de las habitaciones, donde vive la mayoría de la gente, permanecen desnudas, sin luz y sin calefacción... vivimos instalados en la mentira, pero de la mentira al delirio hay un paso"(J.J. Millás)

"... Un banquero falsea su balance
¿Con qué cara llorar en el teatro?" (César Vallejo)


EL PRECIPICIO

Vivimos con la idea de que la llamada recuperación es firme, pese al aumento de la pobreza, cuando lo que ocurre es que aquella es la consecuencia del crecimiento de esta. Los datos que el Gobierno exhibe con orgullo son el resultado de haber metido la mano en los bolsillos del 20% de la población más desfavorecida. No solo se roba a las clases medias y pobres a través de la malversación del dinero público, sino por medio de devaluaciones salariales. Tenemos el salón de la casa muy bien amueblado para impresionar a las visitas europeas, pero el resto de las habitaciones, donde vive la mayoría de la gente, permanecen desnudas, sin luz y sin calefacción. Lo vendan como lo vendan, no es posible que la recuperación y la pobreza aumenten a la vez. Otra cosa es que algunos se hagan más ricos a costa de desangrar a los más pobres.

Somos víctimas, pues, de la realidad y del lenguaje con el que se describe esa realidad. Vean: el Gobierno gastó entre 2012 y 2015 veinticinco millones de euros en asesores externos. La trampa verbal consiste en llamarlos asesores. La presidencia del Gobierno cuenta con un gabinete en el que decenas de expertos elaboran informes y escriben discursos para quien sea menester. Cada ministerio, por su parte, dispone de varias secretarías y subsecretarías, además de direcciones generales y departamentos ocupados por funcionarios de carrera. Veinticinco millones en asesores externos son muchos millones y muchos asesores, casi tantos como los que ya tenemos en plantilla. No pueden, en fin, ser asesores, no es posible. Póngale usted, lector, el nombre correcto. Significa que vivimos instalados en la mentira, pero de la mentira al delirio hay un paso, o dos, los mismos que al borde del precipicio.

 (Fuente: El País, 17-03-2017)


 UN HOMBRE PASA CON UN PAN AL HOMBRO

Otro se sienta, ráscase, extrae un piojo de su axila, mátalo
¿Con qué valor hablar del psicoanálisis?

Otro ha entrado en mi pecho con un palo en la mano
¿Hablar luego de Sócrates al médico?

Un cojo pasa dando el brazo a un niño
¿Voy, después, a leer a André Bretón?

Otro tiembla de frío, tose, escupe sangre
¿Cabrá aludir jamás al Yo profundo?

Otro busca en el fango huesos, cáscaras
¿Cómo escribir, después del infinito?

Un albañil cae de un techo, muere y ya no almuerza
¿Innovar, luego, el tropo, la metáfora?

Un comerciante roba un gramo en el peso a un cliente
¿Hablar, después, de cuarta dimensión?

Un banquero falsea su balance
¿Con qué cara llorar en el teatro?

Un paria duerme con el pie a la espalda
¿Hablar, después, a nadie de Picasso?

Alguien va en un entierro sollozando
¿Cómo luego ingresar a la Academia?

Alguien limpia un fusil en su cocina
¿Con qué valor hablar del más allá?

Alguien pasa contando con sus dedos
¿Cómo hablar del no-yó sin dar un grito?
)   

 «Me parece que hay la necesidad de una gran cólera y de un terrible impulso destructor de todo lo que existe en estos lugares. Hay que destruir y destruirse a sí mismo. Eso no puede continuar; no debe continuar. Puesto que no hay hombres dirigentes con quienes contar, necesario es, por lo menos, unirse en un apretado haz de gentes heridas e indignadas y reventar, haciendo trizas todo cuanto nos rodea o está a nuestro alcance. Y, sobre todo: hay que destruirse a sí mismo  y, después lo demás. Sin el sacrificio previo de uno mismo, no hay salud posible». 


(Fuente:'Cartas de César Vallejo a Pablo Abril de Vivero')

ENTRADAS RELACIONADAS:


( "...cuando hayan conseguido una nivelación a la baja de toda la estructura social y todos —excepto la cúpula puesta cuidadosamente a salvo en cada sector—, pisemos los charcos de la escasez o sintamos el aliento del miedo en nuestra espalda; cuando nos hayamos cansado de confrontarnos unos con otros y se hayan roto todos los puentes de la solidaridad, entonces nos anunciarán que la crisis ha terminado.")

MAX ESTRELLA Y EL ANARQUISTA ('LUCES DE BOHEMIA', ESCENA VI)

("Soy lo que me han hecho las Leyes... En España el trabajo y la inteligencia siempre se han visto menospreciados. Aquí todo lo manda el dinero... Hay que establecer la guillotina eléctrica en la Puerta del Sol... Soy tachado de rebelde… Van a matarme… ¿Qué dirá mañana esa Prensa canalla? Lo que le manden...")

'EL ÁRBOL DE LA CIENCIA' (fragmento para el comentario)

(En Alcolea casi todos los ricos defraudaban a la Hacienda, y no se les tenía por ladrones... «¡Qué hermosa sería una revolución -decía Andrés a su patrona -, no una revolución de oradores y de miserables charlatanes, sino una revolución de verdad!")

'ELEGÍA' Y 'PATRIOTA', DEL LIBRO RECOMENDADO 'HRISTO BOTEV, POESÍA (SELECCIÓN, TRADUCCIÓN Y PRÓLOGO DE ZHIVKA BALTADZHIEVA, EDITORIAL AMARGORD)

("... es la acción la que emerge espoleada, la que nos llama a través de la palabra poética para sacudirnos la pereza, para abandonar la sumisión, para querer sentirnos vivos, para que podamos creer que sí, que  somos nosotros los únicos protagonistas de nuestro destino...")

'PATRIOTA', DE HRISTO BOTEV: ADAPTACIÓN MUSICAL DE PACO LUQUE

(Patriotas que dan la espalda a tantas tragedias sociales, porque, quizá, precisamente de ellas viven")
LA POESÍA DE LA POSGUERRA... Y LA ACTUALIDAD (UNA BREVE REFLEXIÓN) / 'LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO', DE GABRIEL CELAYA, ADAPTACIÓN MUSICAL DE PACO IBÁÑEZ

("... maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse...")

'EXTRANJEROS' Y 'NI AMPARO, NI TIERRA SACRA', DE ZHIVKA BALTADZHIEVA


('ESTABILIDAD', por Juan José Millás / 'CRIMEN GLOBALIZADO', de Mario Benedetti')

("... los crímenes comunes de la víspera son cadáveres nuevos en la bolsa en las pólizas bonos y mercados")

ACERCA DE 'LA DERIVA', ÚLTIMO TRABAJO DE VETUSTA MORLA, por Luis Enrique Ibáñez

("... la "ambigüedad premeditada" debe ser una premisa innegociable para el quehacer literario, pues sólo agarrados a ella podemos ofrecer al receptor la plurisignificación, y, a partir de ahí, el goce estético que supone el deseo de interpretar. Y creo que Vetusta Morla navega por ahí cuando se pone a escribir... si oímos hablar de "las cartas de amor del banco...", el mensaje se abre, el pensamiento se dispara, galopa, el análisis se regocija...")

'NORMALIDAD', por Juan José Millás / INFORME OXFAM...

("¿Por qué, ante el reciente informe de Oxfam Intermon, no han sonado las trompetas del Apocalipsis? ¿Por qué no ha caído aún sobre nuestras cabezas una lluvia de fuego y granizo mezclados con sangre? ¿Por qué no han regresado las almas de los muertos para anunciarnos el fin de los tiempos?  El orden del que disfrutamos, como ya vamos viendo, está basado en la moderación. Y esta es una de las razones por las que la electricidad sube normalmente cada día")


LUIS CERNUDA REVOLUCIONARIO: 'LOS QUE SE INCORPORAN' / 'VIENTRES SENTADOS'

("... lo que ven los ojos son canalladas y, en todo lugar, indignantes desigualdades en las que siempre resulta favorecido el estúpido... Es necesario acabar, destruir la sociedad caduca en que la vida actual se debate aprisionada. Esta sociedad chupa, agosta, destruye las energías jóvenes...)
'RÉGIMEN DE LUDÓPATAS', de Juan José Vélez
("La poesía sí es refugio. Podría ser un arma cuando los de abajo no nos pareciéramos tanto a los de arriba... la poesía sirve para lo mismo que nos sirve la música, la amistad, unos ojos bellos, un alma sencilla, una boca sonriente, un abrazo, un beso, un saludo desde lejos...)
'PAÍS DE POETAS', de Elvira Sastre

("... En la calle sólo queda vivo un hambre feroz que aterra: el canibalismo de un capitalismo devorador. Quien dice defendernos nos acaricia y nos deja la cara llena de sangre... cabe más humanidad en estos cuerpos que mierda en todos vuestros discursos...")
'SANGRE AZUL', por Luis Enrique Ibáñez
("Aquí, en este país, la justicia es igual para todos, por supuesto, nadie lo pone en duda. Aquí, en este país, nadie entra en la cárcel por un delito menor y, mucho menos, por un delito menor cometido hace ya bastantes años. Aquí, nadie entra en prisión por protestar, entre otras cosas, porque aquí no son necesarias las protestas, aquí todo va como la seda... Lo peor es, tal vez, esa amarga sensación de haber perdido la necesaria sangre roja que antes hervía en nuestras venas")

GENERACIÓN DEL 27 (REUNIÓN DE MATERIALES)



'A LA CARTA', por Manuel Vicent / 'EL INNOMBRABLE', de S.Beckett (fragmentos)

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"Los múltiples e infames rebuznos de las redes sociales, las noticias tóxicas y manipuladas de los telediarios, la grumosa sociedad ambiental de la corrupción política, los insoportables gallineros de algunas tertulias que llenan el espacio de opiniones estúpidas, si toda esa bazofia fuera comida, el estómago la vomitaría de forma violenta enseguida, pero he aquí que el cerebro la acepta de buen grado"

"... esto terminará así, con gritos desgarradores, con murmullos inarticulados... con cacareos, glu, glu, ay, voy a entrenarme, ñam, bu, plof... Entonces podrán callarse, sin tener que temerle a un silencio molesto"('El innombrable')


A LA CARTA

Pese a que el estómago moderno se ve condenado a aceptar toda clase de comida basura, no por eso a la hora de digerirla deja de ser muy delicado, exigente y reactivo, cosa que no se puede decir del cerebro humano, un órgano increíblemente sofisticado, pero incapaz de rechazar la basura intelectual que recibe cada día. El estómago tiene en el olfato y en el gusto dos controles de entrada de los alimentos. Todo va bien si le gustan; en caso contrario el estómago te lo hace saber enseguida. La acidez y la indigestión constituyen sus primeras formas de rechazo, que pueden llegar al vómito o a la gastroenteritis cuando detecta un grave peligro de intoxicación. A su manera el cerebro humano también recibe gran cantidad de alimento intelectual deteriorado todos los días, pero carece de un mecanismo de autodefensa que le proteja del veneno que conllevan algunas ideas. Los múltiples e infames rebuznos de las redes sociales, las noticias tóxicas y manipuladas de los telediarios, la grumosa sociedad ambiental de la corrupción política que uno se ve obligado a respirar, los insoportables gallineros de algunas tertulias que llenan el espacio de opiniones estúpidas, si toda esa bazofia fuera comida, el estómago la vomitaría de forma violenta enseguida, pero he aquí que el cerebro la acepta de buen grado, la amasa con las neuronas, la hace suya y pese a ser tan letal ni siquiera reacciona con una ligera neuralgia o con un leve dolor de cabeza. El estómago podría servirle de ejemplo al cerebro. Comer poco, bueno y sano se ha convertido en una moda culinaria, casi en una forma de espiritualidad. También se puede aplicar al cerebro la dieta mediterránea para desintoxicarlo. He aquí la carta: una mínima dosis de noticias imprescindibles, un buen libro en la mesilla de noche, alguna serie de TV, música clásica y el móvil siempre apagado.

(Fuente: El País, 19-03-2017)

'EL INNOMBRABLE' 
(fragmentos)

1."... son palabras que me enseñaron, sin que me hicieran ver bien su sentido, de este modo aprendí a razonar, las empleo todas, todas las palabras que se mostraron, eran grandes listas, ah, qué curioso calor de pronto, estaban por listas, con imágenes al lado, debí olvidar algunas, debí mezclar esas imágenes sin nombre que poseo, esos nombres sin imágenes, esas ventanas a las que haría mejor en llamar puertas, o de otro modo, en fin, y esa palabra hombre que quizá no sea la buena para lo que veo al oírla, sino un instante, una hora, y así lo que sigue, ¿cómo representarlas?, una vida, ¿cómo hacerme ver eso, aquí, en lo negro?, llamo a eso el negro, quizá sea el azul celeste, son palabras blancas, pero yo me sirvo de ellas, acuden, son cuantas se me han hecho ver, todas las que recuerdo, las necesito todas, para poder seguir, no es cierto, veinte bastarían, muy fieles, muy enraizadas, muy variadas, contaría con la paleta, las mezclaría, las variaría, tendría la gama, de todas las cosas que haría, si pudiera, si quisiera, además será así, esto terminará así, con gritos desgarradores, con murmullos inarticulados, que a medida que ocurran habrá que inventar, que habrá que improvisar, gimiendo, reiré, esto acabará así, con cacareos, glu, glu, ay, ah, pah, voy a entrenarme, ñam, bu, plof, pss, sólo emoción, pan, paf, los golpes, na, toc, ¿qué más?, aah, ooh, es el amor, basta, es fatigante, hi, hi, son las costillas, de Demócrito, no, del otro, en fin de cuentas, es el fin, el fin de cuentas, es el fin, el fin de la cuenta, es el silencio, algunos glus, glus sobre el silencio, sobre el verdadero, no sobre ese en el que me macero..."

2."Es inútil discutir, de aquí allá acerca de los pronombres y de otras partes de la charlatanería. Poco importa el tema, no lo hay. Estando Worm en singular, de tal modo se presentó, ellos están en plural, para evitar la confusión, pues hay que evitar la confusión, en espera de que todo se confunda. Quizá no sean más que uno solo, uno solo también valdría para el caso, pero podría confundirse con su víctima, lo que sería abominable, una verdadera masturbación. Esto avanza, esto avanza. En cuanto espectáculo, parece flojo. Pero puede saberse, sin estar, sin vivir, ellos llaman a eso vivir, la chispa está, para ellos, no tiene más que brotar, con sólo predicar encima, acabará en antorcha viva, alaridos comprendidos. Entonces podrán callarse, sin tener que temerle a un silencio molesto, de muerte según se dice, por donde pasan los ángeles, una verdadera tortura"

3."Un poco más de reflexión les habría hecho ver que la hora de hablar, lejos de haber sonado, sin duda no sonará nunca. Pero ellos están obligados a hablar, les está prohibido detenerse. Que no hablen, pues, de otra cosa, de algo cuya existencia parece en algún modo establecida, de algo acerca de lo cual se puede charlar sin que, cada treinta o cuarenta mil palabras, se tenga que enrojecer por haber empleado locuciones semejantes, y que, en fin, garantía suprema, ya hizo que funcionaran las lenguas mejor ahorcadas de todos los tiempos, eso sería preferible. Es el viejo cuento, quieren distraerse, mientras se deciden, no, no distraerse, calmarse, tampoco, consolarse, menos aún, no importa, de modo que no hacen ni una cosa ni otra, ni lo que quieren, sin saber qué es, ni la oscura tarea a la que están obligados, el viejo cuento. ¿Verdad que no parecen los mismos que dentro de un momento? Qué queréis, tampoco ellos saben quiénes son, dónde están, lo que hacen, ni por qué eso marcha tan mal, tan abominablemente mal, eso debe ser. Entonces construyen hipótesis que se derrumban las unas sobre las otras, lo que es humano, una langosta sería incapaz de ello."

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CONVERSACIÓN CON SERGIO GUERRA... ENTRE SUS POEMAS

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"... nos encontramos con Sergio Guerra... también de aquí, donde el sol se pone, en la desembocadura de todo, y nos habla, y nos dice... y nos obliga a seguir pensando... Dejamos aquí una breve conversación con él, y sus poemas... La energía sigue estando ahí, sólo necesita que queramos escucharla."

"... llegan esas preguntas, esas dudas, esos remordimientos, y cogen mi cordura y me persiguen con ella en la boca, amenazantes, prometiéndome ser el próximo. Cada noche soy en la selva de la nada huyendo de la vida en pos del sueño"

Sergio Guerra, Sanlúcar de Barrameda, joven y escritor

Últimamente, lo adultos, algunos más, otros menos, nos estamos dando de bruces contra una realidad que nos desconcierta tanto, como tanto nos agrada, nos cubre con el manto acogedor de un futuro posible. Algunos estamos ya algo hartos de esos lugares comunes que hablan de jóvenes sin conciencia, sin inquietudes, sin nada. En el IES Cristóbal Colón, durante las Jornadas que hemos organizado sobre el drama de los No refugiados, nos hemos encontrado con muchos relatos escritos por los alumnos, que nos han emocionado, y que nos han hecho pensar que sigue habiendo futuro, que la palabra no se resigna a, simplemente, irse, que está ahí, dispuesta a que queramos escucharla. Vamos a hacerlo, no nos queda otra.

Y, por si no fuera suficiente, nos encontramos con Sergio Guerra, alumno de 2º de Bachillerato del IES Juan Sebastián Elcano, también de aquí, donde el sol se pone, en la desembocadura de todo, y nos habla, y nos dice... y nos obliga a seguir pensando.

Dejamos aquí una breve conversación con él, y sus poemas, sobre todo eso, sus poemas... lean.

La energía sigue estando ahí, sólo necesita que queramos escucharla.

(LEI)

¿Por qué escribes?

 Bueno, la verdad es que es una pregunta complicada. Cuando leo encuentro el placer de ver cómo era la realidad de esos escritores y cómo era su mundo. Supongo que escribo movido por la necesidad de comunicar a los demás cómo es mi realidad y mi mundo, buscando que al igual que conecto yo con esos poetas, conecten otras personas conmigo.

Dicen por ahí que los adolescentes, los jóvenes, sólo estáis pendientes de juegos, de las redes sociales y de los botellones, que no sabéis tener el necesario tiempo calmo para leer,  para escribir, ¿tú qué dices?

   Yo creo que ni estamos tan perdidos como se cree, ni tan centrados como se querría que estuviésemos. Somos como cualquier otra generación, lo que ocurre es que con la llegada de Internet y otros muchos factores, nuestro mundo es muy diferente al que vivieron nuestros padres. Antes se perdería el tiempo jugando al fútbol y ahora al FIFA, antes se bebería de otra forma, y ahora mediante el botellón. En general, pienso que perdemos el mismo tiempo que perderían los que ahora nos reprochan nuestra ociosidad. Además, por romper una lanza a favor del mundo del videojuego, a mucha gente se le olvida que éste es un medio de expresión como el cine, o la propia literatura, y que en ocasiones es tan enriquecedor como leer un libro. Todo es cuestión del tipo de videojuego que consumas, del mismo modo que no es lo mismo leer a Corín Tellado que Camilo José Cela. Yo personalmente no sería capaz de desarrollarme como persona y escribir si no fuese por esos momentos de cotidianidad ociosa.

En tu caso, ¿cómo surge un poema? ¿Surge el chispazo de inspiración y lo llevas al papel, o dejas la idea reposar para ver qué te cuenta después? ¿Cómo terminan llegando las palabras al papel?

   La verdad es que soy un escritor muy lento, pero constante. Cada texto es una idea, y las ideas – por suerte o por desgracia – no caen de los árboles. Suelo llevarme semanas dándole vueltas a un concepto hasta que me veo capaz de escribirlo. Una vez empiezo a escribir, lo mismo lo acabo en 10 minutos, que en dos horas. A veces lo tengo tan meditado de forma previa, que es solo cuestión de ponerme a escribir; otras tengo que dedicar tiempo hasta que todo me encaja. También soy un poco Juan Ramón Jiménez, en cuanto a que siempre tengo la necesidad de releer lo escrito pasado el tiempo, y tratar de reescribirlo para que encaje con el estilo que esté desarrollando. En cierto modo, me inspiro mucho en JRJ en cuanto que veo la poesía como un oficio.

Los tiempos están, creo que vamos a estar de acuerdo, bastante jodidos, ¿de qué escribir hoy?

   Es un conflicto constante en mi caso. Muchas veces no sé de qué escribir, no por no tener ideas, sino por pensar hasta qué punto son las cosas que de verdad encajan en mi tiempo. Creo que es importante hablar de la mujer, que está llevando a cabo la revolución de nuestro tiempo, así como de los refugiados, los desahuciados, y otros colectivos realmente perjudicados. Personalmente, ahora me veo muy implicado con el asunto de los desahucios, ya que yo mismo he pasado por uno. Es ahora cuando me veo con la perspectiva adecuada para hablar del asunto.

  No obstante, soy un poeta muy íntimo. Creo que no está demás hablar de cómo nos sentimos y transmitírselo a los demás. La poesía es una forma de no sentirnos solos, tanto en la sociedad como en la intimidad.

Además tú, debes de estar loco, escribes poesía. Siempre se dice, en cualquier época, que la poesía es un género difícil, minoritario. SI es así, ¿a qué crees tú que se debe esta presunta explosión del género lírico en diversos ámbitos? Ahí tenemos, por ejemplo, a Elvira Sastre que con sus poemas está haciendo que ardan las redes sociales, que lean poesía esas personas que muchos consideraban incapaces de estar más de un minuto mirando palabras.

    Yo creo que la gran barrera que siempre ha existido entre la gente y la poesía es que, al menos en la tradición española, la poesía siempre ha sido un género muy sesudo y complejo. Nuestro siglo XX está cargado de autores a los que admiro, que son verdaderos genios, pero que entiendo que no resulten atractivos para la gente que no tiene una sensibilidad predeterminada hacia la poesía. El surrealismo, sobre todo, fue una vanguardia que alejó mucho la poesía de la gente.
  
   No obstante, como bien comentas, ahora la poesía parece estar remontando, y es natural. Celaya, Ángel González y Biedma son nuestros poetas más recientes, y son poetas claros como el agua que, a mi modo de ver, han calado muy bien en mi generación. Elvira Sastre, Marwan, Rayden y otros muchos escritores de ahora  son gente que escribe claro y con una idea estética que encaja con lo que gusta a la gente. A mí personalmente son autores que no me gustan, se quedan en lo vagamente estético, no veo que persigan la profundidad que un lector de poesía busca, quiza tengan éxito por eso.
  
¿Tienes algunos nombres que te sirvan de referencia, o de inspiración, o de lo que tú quieras, cuando piensas en poesía?

   Se me pasan muchos nombres por la cabeza, ciertamente. Quizás los autores que más me inspiran sean Juan Ramón, por su idea de pureza y de trabajo poético; Lorca, que desde su lenguaje íntimo habló de racismo, homosexualidad y machismo; Cernuda, que me parece que es el escritor más hermoso que hemos leído; y María Zambrano. Para mí es muy importante el componente filosófico de la literatura.

¿Cuál es tu relación con los otros géneros, con la novela, por ejemplo?

  La verdad es que creo que jamás sería capaz de escribir una novela. No por nada, sino porque no encaja con mis capacidades. Soy una persona concisa, clara, como la poesía, que busca compartir ideas. La novela es el desarrollo de esas ideas, es como un gran ejemplo que te intenta convencer. Requiere de una constancia de la que carezco.  O sea que como escritor lo veo un género muy alejado. No obstante como lector disfruto muchísimo de las novelas, me ayudan a desarrollar mi capacidad de análisis y entender mejor el mundo. Posiblemente sería un pésimo lector y escritor de poesía si no fuese por la narrativa.

Cursas 2º de Bachillerato, ¿Qué tienes en mente para después?

   Pues tengo muy claro que quiero estudiar Filosofía. En ocasiones tengo dudas con respecto a si quiero hacer Filosofía o Literaturas Comparadas, u otro grado similar, pero lo cierto es que para mí la Literatura y la Filosofía son dos cosas inseparables. Creo que la forma más pura de filosofía la da la literatura, que nos permite entender desde un lenguaje íntimo y personal cómo es el mundo, más allá del lenguaje universal. No es de extrañar que antes nombrase a María Zambrano entre mis referentes.

Perdona que te haga esta pregunta, es deformación profesional, o simplemente deformación en general. ¿Cómo ves la enseñanza pública en esta cosa llamada Reino de España?

   Teniendo en cuenta que soy estudiante, es una pregunta muy pertinente. Uhm… Lo cierto es que agradezco tener educación pública, creo que a veces se nos olvida que es un lujo tener la formación que tenemos. Además, personalmente siempre he tenido el lujo de tener muy buenos profesores. Quizás el problema más que la educación como tal sea política: al fin y al cabo, los profesores siempre son los mismos y las materias de estudio, también, lo que ocurre es que cambian los planes de estudio según las fraseología política de los que gobiernan. Que si una hora menos a esta asignatura, que metemos religión, que si dos horas a esta otra… Tenemos una educación de calidad, de hecho de España no dejan de salir jóvenes preparados que son punteros fuera, lo que ocurre es que no tenemos una política de calidad.

Otra cosa, la mujer, nuevas miradas, nuevas relaciones, necesarias demandas, tú fijas la palabra, la sellas, hablando de admiración hacia esas mujeres que alzan su voz…

   Sí, como ya comenté antes la mujer es un tema que veo de capital importancia hoy día. El poema al que te refieres, el de Mujer, es un poema que nace de la idea de que en la literatura, sobre todo con Petrarca y demás, la mujer se convierte en un objeto de canto, pero siempre desde la admiración de su belleza y desde el amor. Hoy día habría que ser un cretino para hablar de mujer solo en estos términos cuando, como ya he dicho antes, están llevando a cabo una revolución importantísima. Tenemos que dejar de amar a las mujeres, ahora toca animarlas y admirarlas. 

También me interesa, y casi en la misma línea, esa ecuación que pareces establecer, no sé si por ingenua, por antigua o, simplemente y mejor, por absolutamente urgente, necesaria. Me refiero a las palabras “juventud” y “revolución”.

   En realidad esa ecuación, como has dicho, es una mescolanza de todos los factores que has comentado. Es cierto que es una idea muy común esa de que los jóvenes somos el cambio y demás, y la verdad es que me agarro fuertemente esa idea porque se me presenta como una verdad incuestionable. Yo creo que una vez crecemos nos quedamos como “fosilizados” en la realidad de nuestra generación, y casi nos resulta imposible generar un cambio más allá de los límites que vemos cuando somos jóvenes. Es por que hay que agarrarse a la juventud y tirar con ella hacia los cambios que creamos positivos, porque llegados a los cuarenta o cincuenta estaremos un tanto anticuados en comparación con los que entonces sean jóvenes.
  
  De ahí que me moleste tanto la gente joven inmovilista.

Por último, ¿tienes algún poema de algún autor que al leerlo pienses “eso querría haber escrito yo”?

   Podría decir muchos poemas, pero hay un en particular que siempre me conmueve cuando lo leo. Me parece un poema sincero, desgarrador y de una complejidad tremenda en su escritura; Insomnio, de Dámaso Alonso.

JUVENTUD

 Ahora que me invades,
ahora que me tapas los ojos
con las manos del idealismo;
ahora que me describes
cómo he de ser yo mismo,
ahora, y más que antes,
pero posiblemente no más que mañana,
te amo...

y como te amo, como me custodias y trato de custodiarte como custodian en secuestros los malos a los buenos,
maldigo con la lengua, que es rosal del que brotan más espinas, 
al necio que alardea de tu presencia en cada mirada,
en cada rasgo, 
pero que no entiende lo más bello de tu esencia,
que no comprende que eres tú,
oh, juventud,
pura revolución.




MUJER


Está claro que ya no puedo escribirte más poemas de amor, 
porque me han dicho que vas por ahí enseñando tus pechos, 
que vas dejando por ahí un erótico rastro que olisquean las 
fieras que babean por tu carne.

Que me han dicho no te importan que tus pezones vayan de boca en boca agriando con su leche los rostros de quienes no entienden tu desnudez.

Algunos me han dicho que enseñas tu cuerpo, que aún tiene vida, como protesta por esos femeninos cuerpos que no tienen  vida.

Está claro que ya no puedo escribirte más poemas de amor, 
porque te has apropiado de todo lo que alababa de tu cuerpo
y has deformado los versos de nuestros poemas
hasta convertir mi amor en revolución.

Está claro que ahora solo puedo admirarte.


MIEDO

Cada noche,
caigo en la trampa:
apago la luz, 
enciendo la nada.
Cada noche,
por el oscuro puente de sábanas,
busco llegar al sueño,
¿dónde está?
Cada noche,
os lo prometo,
dejo un rastro con mis huesos
para aprender el camino,
pero cada noche,
ay de mí, 
llegan esos perros y se los llevan,
llegan esas preguntas,
esas dudas, esos remordimientos,
y cogen mi cordura y me persiguen con ella en la boca,
amenazantes,
prometiéndome ser el próximo.
Cada noche soy en la selva de la nada huyendo de la vida en pos del sueño.


POESÍA

Hoy, durante un momento, me he preguntado qué sentido
tiene,
en el sinsentido de la vida,
derramarme letra a letra sobre el papel.
¿Qué persigo? ¿A quién le importa?
No lo sé.

Lo que sé es cuando me sentí dolido
encontré poetas dolidos,
y que cuando me sentí enamorado
encontré poetas enamorados
que dieron nombre y forma a lo que sentía.

Quizás, cante por los solitarios cuerpos,
para que algún día el aire les lleve mi voz que
murmure: " No estáis solos,

os entiendo.




'REFUGIADOS', EXPOSICIÓN FOTOGRÁFICA EN EL IES CRISTÓBAL COLÓN, SANLÚCAR DE BARRAMEDA

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Y los espacios inquietos del IES Cristóbal Colón se colmaron de denuncia, de información, de la necesaria solidaridad. Creamos, alumnos, padres y profesores, un escenario nuevo, un lugar en el que reconocernos a nosotros y a todos los olvidados, a los que sufren, a los que mueren, a los No Refugiados...

Cualquier centro educativo, o colectivo social, que desee disponer de los archivos de la exposición, sólo tiene que ponerse en contacto con nosotros...

Alumnos del IES Cristóbal Colón en la Exposición

El pasado mes de enero, el IES Cristóbal Colón celebró (maldito verbo) la Primera Edición de las Jornadas sobre Refugiados. Fueron muchas las actividades, las charlas... fue mucho todo. 

El espacio del instituto, como decíamos, se llenó de imágenes, y de acción.

Aquí, como parte de la necesaria constatación, dejamos la exposición fotográfica que sirvió de inspiración para todos esos alumnos que se presentaron al Concurso de Relatos sobre Refugiados...





ENTRADAS RELACIONADAS:


("Mis pensamientos gritan por la desesperación de no poder ser hablados. Por ello te hablo cada noche antes de intentar dormir. A ti que llevas cinco meses dentro de mí... Quiero que no veas las personas en color, sino en estados de la música y sepas diferenciar con esto, la armonía del ruido... si algún día, mi niño, llegas lejos no olvides de dónde vienes... Eres un rayo de luz en los ojos de una ciega. Una flor en el desierto")

 SUEÑOS ROTOS

 ("Mi madre mejoró rápidamente, sufrió migrañas por el estrés del viaje. Ahora que nos encontramos en el campamento de Lesbos dudo que mi vida vuelva a la normalidad. Nos dan largas cuando preguntamos por el permiso de residencia... Yo, que imaginaba que iba a cambiar mi país, que lucharía por la igualdad y la democracia. Yo, que ahora estoy derrotada y con todos los sueños rotos")  




("Sanlúcar, 30 de enero de 2017. Mediodía. Cerca de 400 alumnos, vestidos de negro y acompañados de sus profesores, atraviesan, ante la mirada atónita de los transeúntes, la Calle Ancha. Lo hacen con la cara alta, orgullosos de saber que están haciendo algo importante, algo que seguro recordarán cuando el tiempo pase...")


("Culpable de haber nacido en la orilla equivocada, de no soportar el hambre, de hablar con otras palabras, culpable... de las bombas y los gritos, los escombros y las lágrimas, culpable... Culpable, limpio culpable de tu inalcanzable dignidad, culpable de nuestra sucia mirada, culpable de tu risa, de tu valentía, culpable por creer que somos humanos...")


("Protestan contra el muro que Donald Trump quiere levantar... gentes de todas las ideologías... protestan hasta personas que durante años no han dicho ni mú del muro que ya existe entre Estados Unidos y México... muros hay y se siguen haciendo por todo el planeta... Ello si no consideramos un gran muro, que lo es, ese mar Mediterráneo en cuya travesía pierden la vida centenares de personas cada año... el muro que divide el mundo en dos es más mental que real... Lo dijo ya hace unos años Eduardo Haro Tecglen... desde que cayó el muro de Berlín ya no hay ideologías, sólo hay pobres y ricos")


("... otro niño ha muerto ahogado y su cuerpo ha sido descubierto en una playa no menos turística, en este caso de Barbate, en Cádiz. Se llamaba Samuel, tenía seis años y su familia se lo había llevado consigo huyendo de los horrores del Congo... Un niño tan desamparado como Aylan, que interpela a las conciencias lo mismo que los demás ahogados en el Mediterráneo, pero cuya muerte pasa a ser una cifra en el macabro conteo" "...  Tu cuerpo, con la sombra violeta de mis manos, ra, muerto en la orilla, un arcángel de frío" (García Lorca)


("No hay día sin que en las páginas de la prensa, que algunos llaman escaparate, aparezca un cadáver sirio. O dos. O una docena... Unas veces los vemos entre cascotes, otras en el medio del campo, y en ocasiones de pie, con los ojos abiertos... Estos pobres, en cambio, se van con menos de lo que trajeron y se van pronto porque la esperanza de vida, en su barrio, es nula. Esperamos sin mala conciencia la próxima fotografía con alguna curiosidad de carácter étnico")


("Perdiendo la calma, ¿dónde está exiliada? Voces silenciadas, la muerte anunciada Y tú, la espina clavada que nos saca del mapa... Cruzando horizontes de lengua extranjera... Vidas obligadas a ser refugiadas cruzan la frontera. Nadie es profeta en su tierra, solo es portadores de vergüenza ajena.... Si me ves volver será para arrancar del labio la mordaza. Quitar el pan de quien nos quiere mal traer con sus migajas... Esto es el canto de la gente desterrada")


("... Miran y miran al otro lado de la alambrada. Nadie quiere verlos nadie. Dejaron sus muertos atrás para ir a ningún sitio. Ellos los mil nadie...)





("Se han encontrado cadáveres de inmigrantes congelados en las fronteras de Europa y nadie lleva la cuenta, pero las muertes por los efectos del frío en los campamentos son muchas más de las que aparecen en las estadísticas... Esas imágenes nos hablan de la miseria moral de una Europa insensible ante el dolor de los demás, de unos dirigentes políticos que miran para otro lado... Hoy son ellos, mañana podemos ser nosotros los abandonados" "... Desplazados y deshonrados / Enfrentados a las fronteras de otros / Extraviados y erráticos / Sin otra salida que la de huir...")

(Fuente: Refugio del Sonido, por Javier Limón, Mar de Libia, El País)

("... la palabra 'asistencia' monta un número esperpéntico en mi cerebro, y me lleva, otra vez, a las fronteras de Grecia, de Turquía, de Serbia... Intento adentrarme en el significado profundo de esa palabra, y lo único que encuentro es soledad, la soledad infinita de todos esos seres humanos que han sido tachados de nuestros ordenadores... esa niña, perdida, sola y sin palabras, me da una acogedora colleja diciéndome, ¿de qué estás hablando?")


'HUMILLADOS', por Jorge M. Reverte / Poema 'HOGAR', de Warsan Shire / PROPUESTA DE EXAMEN (según PAU)

("... me siento humillado cada vez que veo una foto en el periódico de inmigrantes pasando frío, o hundidos en el barro, o huyendo de las explosiones... leamos enteras las noticias, las que explican que la gente hace cola para conseguir una sopa a una temperatura ambiente de veinte grados bajo cero. Y entonces, apartamos ligeramente el café humeante que tenemos en la barra del bar, y nos imaginamos que alguno de nuestros hijos está ahí, esperando la sopa...")


'REFUGEE BLUES', ADAPTACIÓN MUSICAL DEL POEMA DE W.H. AUDEN

("El cónsul golpeó la mesa y dijo: “Si no hay pasaporte están oficialmente muertos”: pero aún vivimos, querida, aún estamos vivos... Fui a un mitin público; el orador se puso de pie y dijo: “Si los dejamos entrar se robarán el pan”; hablaba de nosotros, querida, hablaba de nosotros...")


("... el año terminará esta noche... con las luminarias y las campanadas de siempre, con la alegría repetitiva y artificial de todos los años, esa que nos sirve a todos para engañar a nuestras conciencias... sobre la Tierra brillarán también en la noche mezclándose con sus luces las almas de los anónimos miles de muertos de las guerras de Siria y de Irak, las de los desaparecidos en el Mediterráneo, esa insaciable fosa común... Por cada uno de ellos yo arrojo una rosa negra que nadie verá caer")


("... Respiro el aire que respiras y bebo el agua que tú bebes. Si piso el mismo suelo que tú pisas, dime por qué tanto duele  la dulce y silenciosa forma en la que tú me miras...")

("Nació como nacimos todos pero a él le tocó el lado negro del mar... hay tantos ahogados que hasta el oceano se va a secar... Peor que matar a un hombre es cerrarle el camino mucho peor es ahogar su destino. El mundo es de todos tienen que pasar aquí entramos todos")



("...unos versos de León Felipe describen la expresión monótona con la que los lectores y en cierto modo sepultureros de la prensa diaria observamos este tipo de fotografías antes de pasar la página en dirección a las farmacias de guardia o a la lista de los fallecidos ayer en nuestra ciudad. Nada nos impresiona ya ni nos conmueve..." "Sensibles a todo viento... poetas, nunca cantemos la vida de un mismo pueblo ni la flor de un solo huerto. Que sean todos los pueblos y todos los huertos nuestros" (León Felipe)



("De eso trata Astral...echarse al mar a salvar vidas de esa olla gigante y voraz que se las traga a puñados mientras Europa bosteza... Nos habla a nosotros. Nos pregunta por qué no hacemos más, por qué no hacemos nada, por qué no nos hemos plantado para exigir a nuestros gobiernos que actúen. Ya. Ahora.... Los que vengan detrás nos preguntarán por qué no hicimos nada para detener el genocidio, si lo estábamos viendo, y tendremos que bajar la cabeza porque no sabremos qué contestar")

EL VIENTO

("¿Cuándo aceptaremos que somos nosotros los que nos ahogamos en el mar frente a las costas de Europa junto con los inmigrantes desesperados? ¿Cuándo aceptaremos que ningún armamento es inocente y somos nosotros los que bombardeamos hospitales, familias, niños en Alepo?... La respuesta, amigos, como canta Bob Dylan, está flotando en el viento, pero no por eso dejamos de ser culpables")


("En Turquía el régimen de Erdogan hacina en campos de prisioneros a refugiados y opositores sin que nadie diga una palabra... En el mar los muertos se cuentan por miles porque siguen huyendo a millones de la guerra y la muerte, como haríamos usted y yo, mientras un país rico como España, con su gobierno a la cabeza, sólo ha sido capaz de acoger a un centenar de refugiados. Esa es la realidad. No va a desaparecer por mucho que la quitemos de los telediarios" "... Todo vive condenado a ser mostrado y mengua..." (Zhivka Baltadzhieva)

("Cuánto es demasiado, cuánto es suficiente... El mundo, la verdad, no parecía muy conmovido: no hubo explosiones de indignación, no hubo escándalo en los noticieros, y días después nadie recordaba el episodio... la humanidad se habitúa rápido a moverse en la mugre, a convivir con la basura en su ojo de cíclope hasta que la basura se hace callo y el ojo queda confortablemente ciego")
("Pasa como con las palabras, los sentimientos también se desgastan... La humanidad de las personas está en poder empatizar con el dolor de los otros, en ponerse en el lugar de los otros... Ese acomodamiento nos hace daño a nosotros, y también a los otros... hace daño a los otros, porque nuestra actitud los deja totalmente vulnerables ante la injusticia")


("Los refugiados (y en general los pobres) son en cierto modo los restos de la combustión de una parte de esa economía, las cenizas que expulsa la maquinaria del sistema... Es costoso deshacerse de las cenizas, sí, pero gracias a esas cenizas se ha movido, por poner un solo ejemplo, el tráfico de armas, cuya industria constituye una de las locomotora de la economía global...)


("... culpable de haber nacido, de haber nacido al otro lado, en la cara mala del mundo, en la otra orilla. Eres culpable de no soportar tu hambre amarilla, eres culpable de asomarte sin permiso al otro lado, a este lugar prohibido y mentiroso. Eres culpable de creer en los sueños azules, de pensar que una valla es sólo una valla...")



("Viendo a esos miles de refugiados que, después de haber cruzado el mar jugándose la vida (y viendo cómo otros la perdían, muchos de ellos niños aún), son obligados de nuevo a cruzarlo contra su voluntad... ¿Qué sentimientos albergarán hacia nosotros después de haber visto cómo los expulsábamos contradiciendo nuestras propias leyes? ¿Pensarán que todos participamos en su expulsión o distinguirán entre unos y otros?" "... No conozco ya los nombres de un mundo que me niega...")

("Esta es una larga historia, que comenzó con la destrucción de algunos países bajo las bombas humanitarias... La mayoría de los que escapan del desastre no tenían, cinco años atrás, planes de fuga.... Su plan ahora... escapar, llegar al norte, sacrificarse hasta la última gota de sudor para que sus descendientes tengan una perspectiva decente. Este es el único plan de un emigrante" "Llovió el invierno a mares lodos, hambre. Navegó la miseria a plena vela... Hubo más muertos. Pero nunca, jamás, la violencia" "... perdimos la verdad, perdimos las palabras")
("Las más auténticas procesiones de Semana Santa de este año son las de refugiados por las fronteras de espinas envueltas en bruma de Europa. Desde que falleció ahogado Aylan Kurdi, han muerto más de quinientos niños en este éxodo... México, hizo infinitamente más en un año por los españoles que lo que España ha hecho por todos los refugiados durante años en el Mediterráneo" "-Ni demasiado tarde ni demasiado lejos. La isla “Aquí” está en todos lados... El ambiente se volvió incómodo, cayó el silencio. Las verdades generales tienen ese problema")

NO ME LLAMEN EUROPEO, por Luis Enrique Ibáñez
("No, no me llamen europeo. Yo soy africano, y llegué aquí hace miles de años, lo mismo que ustedes... hemos cometido el imperdonable pecado de olvidar, de amputar, el significado de las palabras que nos fundaron... hospitalidad, justicia... belleza... No me llamen europeo... dolor, culpabilidad, complicidad, lo dócilmente sometido, imperio de la apatía, placer de la esclavitud, extravío de las palabras, lenguaje invisible. idioma disfrazado, de mentira, de asco, de nada")

'IR Y QUEDARSE, Y CON QUEDAR PARTIRSE', DE LOPE DE VEGA / 'COPENHAGUE', VETUSTA MORLA

("Ir y quedarse, y con quedar partirse...fuego en el alma, y en la vida infierno""... El valor para marcharse,el miedo a llegar...Ella duerme tras el vendaval No se quitó la ropa.Sueña con despertar en otro tiempo y en otra ciudad"

'LA HISTORIA NOS JUZGARÁ' Luis Gonzalo / 'SOBRE LA DENOMINACIÓN DE EMIGRANTES', Bertolt Brecht

("... seremos juzgados como genocidas y las próximas generaciones se avergonzarán de nuestro comportamiento. Seremos un ejemplo en las clases de historia sobre la inhumanidad de nuestra sociedad y la violación constante de los derechos humanos... Estudiarán cómo invadimos países para convertirlos en estados fallidos y arrebatarles sus recursos en una nueva forma de colonialismo""... Cada unode los que vamos con los zapatos rotos entre la multitudla ignominia mostramos..." (Brecht)
("Europa renuncia a sus principios éticos y fundacionales, consagra las devoluciones en caliente y se entrega a un régimen corrupto gobernado por un sátrapa que cierra periódicos críticos y oprime a la disidencia. Nos han vendido por un puñado de euros...  casi todos los países han incumplidos sus promesas de acogida y les tratan como prisioneros de guerra y animales... Los mismos que lloraban la muerte de Aylán, provocan su muerte" "No aceptes lo habitual como cosa natural"   (Bertolt Brecht)

'LA SERPIENTE', por Julio Llamazares / 'DEVOCIONES PARA OCASIONES EMERGENTES', de John Donne

("Un numeroso grupo de vecinos de Bautzen celebró el incendio... de un antiguo hotel habilitado para acoger a refugiados extranjeros al tiempo que estorbaba las labores de extinción... ¿A qué les suenan estas escenas? ¿Acaso no les recuerdan a aquéllas que describían los años previos a la ascensión del nazismo...?""... Ninguna persona es una isla; la muerte de cualquiera me afecta...")

("Compartiremos las injurias, los reproches, las necias burlas resistiremos... el destino penoso del ser humano" (Hristo Botev) "¿Cuántas voces son necesarias para no entender el mundo?" (Zhivka Baltadzhieva) 

("Da lo mismo, el asunto no se aborda. Significa que el hombre, además de chillar a los suyos, nos interpela a nosotros. Lleva casi cinco meses gritándonos bajo la tormenta: –¡Joder, haced algo, que llevo a una criatura encima!... ahí lo tienen, en pie, gritándole al mundo civilizado que, joder, le eche una mano. El mundo civilizado, como el que oye llover" (J.J. Millás) "... Han muerto todas las ideas capaces de sostener un sueño... La única raza ha desahuciado al inquilino en el propio domicilio de su cráneo..." (Juan Carlos Mestre) 


("Ante el orden existente...)



("Sesenta o setenta personas son las dueñas de un mundo en el que la mayoría pasa hambre, sed, frío y un sinfín de calamidades. Es lo que llamamos estabilidad... No precisan de un ejército porque tienen a su disposición los de todo el mundo, ni de una policía porque todas están a sus órdenes... Menos mal que nos quedan las rastas y el amamantamiento como materia para el análisis político riguroso" (J.J. Millás) "la globalización de los hambrientos es el aperitivo de los amos" (M. Benedetti)









'MÁS DESALOJOS... SEÑALEMOS, YA, A LOS QUE DE VERDAD MANDAN', por Luis Enrique Ibáñez / 'LAS UVAS DE LA IRA' (escena)

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"No podemos leer lo que pasó ayer en Sanlúcar y no preguntarnos por esas entidades financieras, por la realidad, no podemos sufrir lo de ayer y no investigar cuántas viviendas están en propiedad de esos bancos, casas, pisos... y no pensar en cuántos niños pequeños están siendo víctimas de la usura... de la desidia de tantos, de la infinita codicia de ellos, de su insoportable ausencia de condición humana...

Hablemos de Ellos, de los de Arriba, ya... Ya no basta con gritar al alcalde. Es hora de empezar a gritar a los verdaderos Amos"

Desalojo de familias en Sanlúcar de Barrameda, miércoles, 22 de marzo de 2017

MÁS DESALOJOS... SEÑALEMOS, YA, A LOS QUE DE VERDAD MANDAN

Ayer, miércoles, día 22 de marzo de 2017, la tragedia volvió a visitarnos, tan tranquila, tan cómoda, aquí, en Sanlúcar de Barrameda. Varias familias presenciaron, con sus hijos pequeños delante (ocho familias, cinco menores, y nuestra mirada a la alcantarilla), con su dignidad apuñalada, cómo decenas de antidisturbios les desalojaban, les echaban de sus viviendas, sin previo aviso, sin palabras, sin lenguaje, sin humanidad. Esas familias, esos seres humanos están ahora, al parecer, en un albergue social en El Puerto de Santa María, aquí no, en Sanlúcar no.

Pero vamos a lo que vamos, también es urgente. Sin dejar de denunciar la sumisión, la esclavitud, el espíritu de comerciales de esos políticos que dicen representarnos (porque los llamados ciudadanos les votan), parece necesario cambiar, o al menos simultanear, el discurso.

No hay, en absoluto, ninguna posibilidad de cambio si los intentos de denuncia, de cambio, se quedan sólo en señalar a esos impresentables personajes secundarios. 

Existen, a nuestro entender, dos planos bien diferenciados de la realidad. El primero es el inmediato, el que nos obliga a criticar, señalar lo que esos lacayos están dispuestos a hacer, al servicio de sus amos, al servicio de esos a los que probablemente deben mucho dinero. 

Sin embargo, existe otro plano, el de verdad, el que nos interesa. Me refiero al Poder Real. Al poder que, con obscena exhibición, ostentan las grandes empresas, el Poder Financiero.

Hace ya algunos años, pensamos que era gratificante comprobar cómo gentes, en principio no dispuestas a pensar, cansadas, ciudadanos de la tercera edad, y de otras edades, empezaban a despotricar de los bancos. Fue consecuencia, sí, del 15-M.

Ahora, la inercia del supuesto debate político, el que Ellos quieren que contemplemos, nos arrastra, y nos diluye.

Decía Susan George que las acciones deben ser inteligentes y apuntando siempre a quien de verdad ordena.

Decía Gramsci que si no hay  una hegemonía cultural, mediática, creada desde abajo y sacudiendo las conciencias, y mostrando lo que está por debajo, entonces esa hegemonía de comunicación, de pensamiento, sólo la tienen ellos. No hay posibilidad de cambio, de revolución, sí, de revolución, si no conseguimos dar con los mensajes necesarios, con los mensajes nuevos, con los de siempre tantas veces olvidados. Todo esto viene a pedir que salgamos del agujero, a pedir que, sin dejar de señalar a las patéticas marionetas, señalemos, ya, a los que de verdad mandan.

No podemos leer lo que pasó ayer en Sanlúcar y no preguntarnos por esas entidades financieras, por la realidad. No podemos sufrir lo de ayer y no investigar cuántas viviendas están en propiedad de esos bancos, casas, pisos, terrenos solares deshabitados, desocupados... y no pensar en cuántos niños pequeños están siendo víctimas de la usura... de la desidia de tantos, de la infinita codicia de ellos, de su insoportable ausencia de condición humana.

Se hace imprescindible conocer la cifra exacta de viviendas que conforman esos extraordinarios parques inmobiliarios en manos de las entidades financieras. La cifra de verdad, no sólo las de las viviendas que sacan a la luz. Conocer la cifra de viviendas sin gente, viviendas que esperan el momento más oportuno para la especulación más brutal, y conocer también el origen de esas viviendas: cómo han llegado a ser propiedades de esos bancos tan amables.

Se hace imprescindible saber cuál es la relación del Ayuntamiento con los distintos bancos, con cuáles tiene cuentas abiertas, a cuáles les debe dinero. 

Se hace imprescindible exigir la inmediata cancelación de cuentas públicas entidades bancarias que ejecutan salvajes desahucios. 

Hablemos de Ellos, de los de Arriba, ya.

Todavía recuerdo cómo no pasó nada cuando nos enteramos de que todos los españolitos pusimos 12.000 millones de euros para rescatar, maldita palabra, a Cantaluña Banc. Y luego, el gobierno, nosotros, se lo cedimos al BBVA por unos milloncitos, ¿600, 800? poquita cosa.

No entremos en su inercia, apuntemos, sin dejar de nombrar a los criados, a quien de verdad manda. 

Ya no basta con gritar al alcalde. Es hora de empezar a gritar a los verdaderos Amos.

Hagámoslo. Es urgente.

Por último, como sabemos que existen muchos banqueros, muchos políticos, que son creyentes, que son católicos, que van a misa todos los domingos, y que, incluso, a veces leen la Biblia en público (y, probablemente, volverán a hacerlo), les dejamos algunas citas extraídas de ese libro,

"COBRAS USURA E INTERESES, Y TE APROVECHAS DE TU PRÓJIMO CON EXTORSION… TE DISPERSARÉ ENTRE LAS NACIONES Y TE ESPARCIRÉ POR LOS PAÍSES, Y ASÍ ELIMINARÉ TU IMPUREZA" ('EZEQUIEL')

"SI TU HERMANO SE QUEDA EN LA MISERIA Y NO TIENE CON QUE PAGARTE, TÚ LO SOSTENDRÁS COMO SI FUESE UN EXTRANJERO O UN HUÉSPED, Y ÉL VIVIRÁ JUNTO A TI. NO LE EXIJAS NINGÚN CLASE DE INTERÉS: TEME A DIOS Y DEJA QUE VIVA EN TU CASA" ('LEVÍTICO')

"NO EXIGIRÁS DE TU HERMANO INTERÉS DEL DINERO, NI INTERÉS DE COMESTIBLES, NI DE COSA ALGUNA QUE SE SUELE EXIGIR INTERÉS" ('DEUTERONOMIO')



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'CIUDAD DE LOS GITANOS', MAREA / ' ROMANCE DE LA GUARDIA CIVIL ESPAÑOLA', de F. García Lorca

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La palabra de García Lorca, inquieta, gusta de los saltos temporales, se regocija en los códigos nuevos y, así, su mirada traviesa y lunática aparece y desaparece y vuelve a aparecer por entre los arbustos de un lenguaje nuevo, camina siempre agarrada a un antiguo aire popular que se mira en la clara oscuridad de lo culto, mientras, solas, como figuras insomnes, las imágenes imposibles demuestran orgullosas su aplastante lógica, obligándonos a girar la cabeza y posar el resto de nuestro pensamiento en cualquier ser humano que haya sido exiliado al país de la marginación invisible, ya sea negro, refugiado... o gitano.

El tema 'Ciudad de los gitanos' es una sugerencia de Mª Carmen Rodríguez, alumna de 2º de Bachillerato en el IES Cristóbal Colón.

(LEI)

... Sobre las capas relucen 
manchas de tinta y de cera.
Tienen, por eso no lloran,
de plomo las calaveras.
Con el alma de charol
vienen por la carretera...



¡Oh ciudad de los gitanos!
¿Quién te vio y no te recuerda?
Que te busquen en mi frente.
Juego de luna y arena...




LETRA:


Los caballos negros son.
Las herraduras son negras.
Sobre las capas relucen
manchas de tinta y de cera.
Tienen, por eso no lloran,
de plomo las calaveras.
Con el alma de charol
vienen por la carretera.

¡Oh ciudad de los gitanos!
¿Quién te vio y no te recuerda?
Ciudad de dolor y almizcle
con las torres de canela.
¡Oh ciudad de los gitanos!
¿Quién te vio y no te recuerda?
Apaga tus verdes luces
que viene la benemérita.

La ciudad, libre de miedo,
multiplicaba sus puertas.
Cuarenta guardias civiles
entran a saco por ellas.
Los relojes se pararon
y el coñac de las botellas
se disfrazó de noviembre
para no infundir sospechas.

Por las calles de penumbra,
huyen las gitanas viejas
con los caballos dormidos
y las orzas de monedas.
Por las calles empinadas
suben las capas siniestras,
dejando detrás, fugaces,
remolinos de tijeras.

¡Oh ciudad de los gitanos!
¿Quién te vio y no te recuerda?
Dejadla lejos del mar
sin peines para sus crenchas.
¡Oh ciudad de los gitanos!
¿Quién te vio y no te recuerda?
Que te busquen en mi frente.
Juego de luna y arena.

Rosa la de los Camborios,
gime sentada en su puerta
con sus dos pechos cortados
puestos en una bandeja.
Pero la Guardia Civil
avanza sembrando hogueras,
donde joven y desnuda
la imaginación se quema.

¡Oh ciudad de los gitanos!
¿Quién te vio y no te recuerda?
Que te busquen en mi frente.
Juego de luna y arena.
¡Oh ciudad de los gitanos!
La Guardia Civil se aleja
por un túnel de silencio
mientras las llamas te cercan.



 ROMANCE DE LA GUARDIA CIVIL ESPAÑOLA

Los caballos negros son.
Las herraduras son negras.
Sobre las capas relucen
manchas de tinta y de cera.
Tienen, por eso no lloran,
de plomo las calaveras.
Con el alma de charol
vienen por la carretera.
Jorobados y nocturnos,
por donde animan ordenan
silencios de goma oscura
y miedos de fina arena.
Pasan, si quieren pasar,
y ocultan en la cabeza
una vaga astronomía
de pistolas inconcretas.



¡Oh ciudad de los gitanos!
En las esquinas banderas.
La luna y la calabaza
con las guindas en conserva.
¡Oh ciudad de los gitanos!
¿Quién te vió y no te recuerda?
Ciudad de dolor y almizcle,
con las torres de canela.



Cuando llegaba la noche,
noche que noche nochera,
los gitanos en sus fraguas
forjaban soles y flechas.
Un caballo malherido,
llamaba a todas las puertas.
Gallos de vidrio cantaban
por Jerez de la Frontera.
El viento, vuelve desnudo
la esquina de la sorpresa,
en la noche platinoche
noche, que noche nochera.



La Virgen y San José
perdieron sus castañuelas,
y buscan a los gitanos
para ver si las encuentran.
La Virgen viene vestida
con un traje de alcaldesa,
de papel de chocolate
con los collares de almendras.
San José mueve los brazos
bajo una capa de seda.
Detrás va Pedro Domecq
con tres sultanes de Persia.
La media luna, soñaba
un éxtasis de cigüeña.
Estandartes y faroles
invaden las azoteas.
Por los espejos sollozan
bailarinas sin caderas.
Agua y sombra, sombra y agua
por Jerez de la Frontera.



¡Oh ciudad de los gitanos!
En las esquinas banderas.
Apaga tus verdes luces
que viene la benemérita.
¡Oh ciudad de los gitanos!
¿Quién te vio y no te recuerda?
Dejadla lejos del mar,
sin peines para sus crenchas.



Avanzan de dos en fondo
a la ciudad de la fiesta.
Un rumor de siemprevivas
invade las cartucheras.
Avanzan de dos en fondo.
Doble nocturno de tela.
El cielo, se les antoja,
una vitrina de espuelas.



La ciudad libre de miedo,
multiplicaba sus puertas.
Cuarenta guardias civiles
entran a saco por ellas.
Los relojes se pararon,
y el coñac de las botellas
se disfrazó de noviembre
para no infundir sospechas.
Un vuelo de gritos largos
se levantó en las veletas.
Los sables cortan las brisas
que los cascos atropellan.
Por las calles de penumbra
huyen las gitanas viejas
con los caballos dormidos
y las orzas de monedas.
Por las calles empinadas
suben las capas siniestras,
dejando detrás fugaces
remolinos de tijeras.
En el portal de Belén
los gitanos se congregan.
San José, lleno de heridas,
amortaja a una doncella.
Tercos fusiles agudos
por toda la noche suenan.
La Virgen cura a los niños
con salivilla de estrella.
Pero la Guardia Civil
avanza sembrando hogueras,
donde joven y desnuda
la imaginación se quema.
Rosa la de los Camborios,
gime sentada en su puerta
con sus dos pechos cortados
puestos en una bandeja.
Y otras muchachas corrían
perseguidas por sus trenzas,
en un aire donde estallan
rosas de pólvora negra.
Cuando todos los tejados
eran surcos en la tierra,
el alba meció sus hombros
en largo perfil de piedra.


¡Oh, ciudad de los gitanos!
La Guardia Civil se aleja
por un túnel de silencio
mientras las llamas te cercan.

¡Oh, ciudad de los gitanos!
¿Quién te vio y no te recuerda?
Que te busquen en mi frente.
juego de luna y arena.
 



'TEATRO', por Julio Llamazares / 'LUCES DE BOHEMIA' (fragmento, escena XII)

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"...el periodismo últimamente se hace fuera de los periódicos y de los medios de comunicación al uso, entregados al espectáculo y al entretenimiento sin ningún pudor en su mayoría... qué es sino teatro la política española desde hace ya mucho tiempo, o la participación en tertulias y conferencias de determinados personajes, o la representación continua de los famosos de una obra, la de la estupidez humana, convertida en espectáculo para el entretenimiento y la diversión popular?...

ya lo dijo Max Estrella... “España es una deformación grotesca de la civilización europea”, lo repetiría hoy sin dudar"


TEATRO 

¿De qué estamos hablando, de periodismo o de entretenimiento?, le pregunta el viejo periodista que interpreta Ramón Fontserè a la directora moderna y agresiva del periódico en la última obra de Els Joglars, Zenit,una sátira vitriólica de los medios de comunicación actuales que se acaba de estrenar en Madrid. Aunque a la pregunta del personaje de Fontserè se le podría dar también la vuelta: ¿de qué estamos hablando, de teatro o de entretenimiento? Y no me refiero a su obra precisamente.
ninguno de nuestros grandes actores superaría a Inda y a Marhuenda haciendo de sí mismos día tras día
En el día en el que se celebra La Noche de Max Estrella en Madrid, esa celebración anual del teatro a la que la comunidad autónoma madrileña se ha querido apuntar convirtiendo la noche en la de los teatros por definición (la primera celebración cumple este año 20 ediciones y la de la Comunidad de Madrid la mitad exactamente), conviene repasar el estado de salud del teatro español y analizar dónde tienen lugar sus principales representaciones. Porque, como, en efecto, sucede con el periodismo, que últimamente se hace, salvo excepciones, fuera de los periódicos y de los medios de comunicación al uso, entregados al espectáculo y al entretenimiento sin ningún pudor en su mayoría, el teatro se está celebrando mayoritariamente también fuera de los escenarios, usurpado por esos mismos medios de comunicación y por otros actores de la vida pública nacional ¿O qué es sino teatro la política española desde hace ya mucho tiempo, o la participación en tertulias y conferencias de determinados personajes, o la representación continua de los famosos de una obra, la de la estupidez humana, convertida en espectáculo para el entretenimiento y la diversión popular? Ninguno de los libretos que hoy se están representando en los teatros españoles mejoraría el sainete de la política catalana ni el drama de la española, ¿o es al revés?, ni ninguno de nuestros grandes actores superaría a Inda y a Marhuenda haciendo de sí mismos día tras día, ni a Pablo Iglesias recitando en el teatro del Parlamento el texto de su papel de bufón ingenioso y provocador en el que se ha encasillado desde que apareció en escena: “Me la suda, me la trae floja, me la trae al fresco, me la refanfinfla, me la pela, me la bufa…”. Y es que ya lo dijo Max Estrella, el personaje valleinclanesco al que sus admiradores volverán a homenajear esta noche, conocedores de su gran sabiduría: “Los héroes clásicos reflejados en los espejos cóncavos dan el esperpento. El sentido trágico de la vida española solo puede darse con una estética sistemáticamente deformada”. Y aún más, que no acabó ahí: “España es una deformación grotesca de la civilización europea”. Lo dijo ya hace un siglo, pero lo repetiría hoy sin dudar.
(Fuente: El País, 25-03-2017)
'LUCES DE BOHEMIA
(fragmento, escena XII)
MAX.-Como te has convertido en buey, no podía reconocerte. Échame el aliento, ilustre buey del pesebre belenita. ¡Muge, Latino! Tú eres el cabestro, y si muges vendrá el Buey Apis. Lo torearemos. 
DON LATINO.-Me estás asustando. Debías dejar esa broma. 
MAX.-Los ultraístas son unos farsantes. El esperpentismo lo ha inventado Goya. Los héroes clásicos han ido a pasearse en el callejón del Gato. 
DON LATINO.- ¡Estás completamente curda! 
MAX.-Los héroes clásicos reflejados en los espejos cóncavos dan el Esperpento. El sentido trágico de la vida española sólo puede darse con una estética sistemáticamente deformada. 
DON LATINO.-¡Miau! ¡Te estás contagiando! 
MAX.-España es una deformación grotesca de la civilización europea. 
DON LATINO.-¡Pudiera! Yo me inhibo. 
MAX.-Las imágenes más bellas en un espejo cóncavo son absurdas. 
DON LATINO.-Conforme. Pero a mí me divierte mirarme en los espejos de la calle del Gato. 
MAX.-Y a mí. La deformación deja de serlo cuando está sujeta a una matemática perfecta. Mi estética actual es transformar con matemática de espejo cóncavo las normas clásicas. 
DON LATINO.- ¡Eres genial! ¡Me quito el cráneo! 
MAX.-Latino, deformemos la expresión en el mismo espejo que nos deforma las caras y toda la vida miserable de España. 
DON LATINO.-Nos mudaremos al callejón del Gato
ENTRADAS RELACIONADAS:
("Entretener con toda suerte de chucherías desinformativas al ciudadano pasivo, y culpable, y bombardear, como destellos sin cuerpo real, todo tipo de noticias, a velocidad de vértigo, sin solución de continuidad, minando la posibilidad de diferenciar lo importante, por un lado, y el veneno de lo huero, por otro. Mezclando, en el mismo plato, lo trascendente con la caca... Y siguiendo a Hristo Botev, vosotros, los que habláis de esas necedades, los que las publicáis, vosotros... vosotros... ¡sois idiotas!")

("¿Que ya hay fútbol cada día? Sí, pero muy poco para los objetivos que se persiguen. La gente debe acostarse y levantarse con la imagen de un balón en la cabeza. ¿Que el proyecto es caro? ¿Y cuándo resultó gratis idiotizar? ¿Preferiríamos acaso caer en manos de un pueblo con criterio sobre la realidad política y económica, de unos contribuyentes que votaran a conciencia...? Venga, hombre, es cuestión de ponerse")


("... la mayoría de estos espacios están poblados por una suerte de opinatodo que peregrina de unos programas a otros con la misma cantinela. Es decir, polemistas, discutidores y hasta mercenarios de la palabra que poseen el don de saber de todo... Interrumpir, superponerse al discurso del otro prevalece sobre la discusión de ideas..."... ni siquiera se trataba de una falsificación. Era, sencillamente, la sustitución de un tipo de tonterías por otro" ('1984')


("Nuestra vida es un círculo dantesco. Rabia y vergüenza")


("En España el mérito no se premia. Se premia el robar y el ser sinvergüenza. En España se premia todo lo malo...")

MAX ESTRELLA Y EL ANARQUISTA / PROPUESTA DE EXAMEN / 'LUCES DE BOHEMIA, LA PELÍCULA

("Soy lo que me han hecho las Leyes... En España el trabajo y la inteligencia siempre se han visto menospreciados. Aquí todo lo manda el dinero... Hay que establecer la guillotina eléctrica en la Puerta del Sol... Soy tachado de rebelde… Van a matarme… ¿Qué dirá mañana esa Prensa canalla? Lo que le manden...")


LO QUE YA NO ES NOTICIA, por Juan Goytisolo / 'BUENAS NOCHES Y BUENA SUERTE' (DISCURSO FINAL)

("En el constante zapeo mental al que estamos sometidos los hechos se solapan unos sobre otros y desaparecen de nuestra conciencia si dejan de atraer la luz de los focos... La sobreinformación mediática encubre y desclasifica la escala de valores y mala suerte para aquello que no es noticia")

'VENENO', por Manuel Vicent / 'MASS MEDIA', de Mario Benedetti

("Nuestra conciencia largamente intoxicada acepta con normalidad el veneno diario que recibe en lo que uno lee, oye, contempla, huele y respira, de forma que el ciudadano se comporta con toda naturalidad en la vida, creyéndose sano y libre, sin saber que está envenenado")

'EL INFLUJO DE LA PERSPECTIVA', por Alex Grijelmo

(Toda información incluye una perspectiva. Todo lo miramos desde algún punto, real o imaginario... Se informó hace días de que el paro había bajado en 64.405 personas durante el mes de diciembre, y los titulares de prensa recogieron esa opción. También habría sido posible destacar que “4.447.711 personas continuaron sin empleo”... No consideramos noticia lo que sigue como estaba, sino aquello que cambia... algunas perspectivas se adoptan con cierta arbitrariedad o interés...")

'POR QUÉ NO ESTÁN EN EL MANICOMIO', por Javier Marías

("A estas alturas, nadie debería ser tan ingenuo para creer sin más lo que se nos cuenta en un diario, la radio o la televisión, no digamos en Internet... muchos individuos desean enterarse sólo de lo que previamente les gusta o aprueban, pretenden ser reafirmados en sus ideas o en su visión de la realidad nada más... Nuestra capacidad para tragarnos mentiras o verdades sesgadas es casi infinita, si nos complacen o dan la razón. El autoengaño carece de límites")

'VIOLENCIA', por Rosa Montero / 'ME PREOCUPA EL TELEVISOR', de Jaime Sabines

("Era un cadáver de verdad, y no era una película, sino un informativo. Y, sin embargo, yo había contemplado la escena con la impavidez de quien ve un filme de gánsteres... todo resulta indistinguible. La salsa de tomate se confunde con la sangre real y la vida se vacía de contenido.... Ya no hay ni muerte ni dolor, sino sólo apariencia")

'BARRA LIBRE EN EL EL MORBO RUBBISH CLUB', por Rosa María Artal

("Una legión de descerebrados, proclives a ser abducidos por esta mugre política y mediática, se permiten opinar y condenar lo que Teresa hizo, según ellos, mal... el problema es en dónde caen esas semillas de inmundicia, en qué suelo, en qué sustrato. Quién se las traga sin rechistar para luego crecer y multiplicarse. Y aquí nos encontramos con una sociedad, la española, aleccionada en no pensar y eludir cualquier atisbo de pensamiento crítico para ser más manipulable")


("... vienen a coincidir, por ejemplo, a la misma altura en nuestra mirada, el accidente nuclear de Fukhusima, la última borrachera de Paris Hilton y un parpadeo publicitario; o que se hunden las bolsas, que ha ganado el Unicaja...")

(“Esa hiperinformación te mete en una especie de útero, en el claustro maestro de la cibertnética. Tienes que salir al exterior”... "Una abundancia a la que se atribuye, además, una pérdida de sentido crítico, hueco que se aprovecha interesadamente -la censura por hiperinformación de la que habló Umberto Eco-. ... La educación es la clave para aprender a consumir información y evitar sus efectos colaterales")


("...la lectura como elemento esencial en la formación del espíritu humano o la preservación en cada uno de nosotros del acervo cultural de un pasado lo más amplio y diverso posible frente al conocimiento instantáneo y efímero que nos brinda la continua innovación tecnológica...")

("Este cibermundo sin jerarquías vivirá mucho tiempo. Por eso convendría responder a su desafío reforzando las estructuras previas del pensamiento de los escolares, de modo que procesen con inteligencia la información desestructurada, tan inadvertida como fenómeno que ni siquiera la calificamos con ese adjetivo. Casi nadie usa una palabra de connotación negativa para algo que ahora se ve tan prestigioso")
("Lo nuestro, lo de la sociedad en su conjunto, es distraernos, no pensar; estamos demasiado cansado, saturados de problemas. Ha que desconectar, reír, escandalizarse con las vidas de los otros, de los muñecos-cebos que nos presentan para evadirnos de nuestras vidas. Danzan las pantallas, las ondas, las páginas, sobre todo las pantallas, en baile monocorde de risas y ficticia realidad o de morbosos escándalos y accidentes. Trivialidad extrema, bajezas, sexo, dolor y muerte. Incitando a comprar: productos o un sistema de vida")
ENFERMOS DE LOS MEDIOS DE COMUNICACIÓN, por Luis Enrique Ibáñes
("... Rajoy, Mourinho, Rubalcaba, Paris Hilton, Undargarín, Belén Esteban, que recen los parados, cómo conseguir que tu hija no vaya provocando, que vista con ¡decoro!, las nuevas aventuras del Ferrán Adriá, los niños que mueren cada cinco segundos en África, la pasarela Cibeles, Barcenas, ¿está otra vez embarazada Angelina Jolie?, hay que continuar, con las reformas, 6 millones de parados, lista de convocados por Vicente del Bosque, la Iglesia, como la banca, siempre gana, ¿que tipo de trajes de gitana se llevan este año?... ¡qué algarabía! Un potaje altamente indigesto que impide que podamos pensar. Sujetos a su lenguaje, perdidos por entre el ramaje de las palabras vacías, de un discurso que iguala y confunde, de significantes prostituidos)







¿QUIÉN PAGARÁ LA CUENTA?, por Juan José Millás / 'PATRIOTA', de Hristo Botev (adaptación musical de Paco Luque)

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"A ese palacio, por cierto, acudió en su día la chusma para sacar de él a María Antonieta y a Luis XVI y hacerles volver a la realidad... Ahí empezó todo. Aquí, sin embargo, no ha empezado nada... El menú del día es lo que se come en España desde hace años debido a las órdenes del norte. La imagen transmite la impresión de que no hay ricos ni pobres cuando la brecha entre unos y otros, en los países de origen de los mandatarios, no hace otra cosa que crecer... La cuenta nos la pasarán a usted y a mí"

"... no nos alimentan, sino nosotros a elloscon sudor y servicio..."(Hristo Botev)

JUAN CARLOS HIDALGO (EFE) 

¿QUIÉN PAGARÁ LA CUENTA?

La canciller alemana, el presidente francés, el español y el primer ministro italiano se reunieron en Versalles para hacerse una foto. A ese palacio, por cierto, acudió en su día la chusma para sacar de él a María Antonieta y a Luis XVI y hacerles volver a la realidad. La realidad era París, donde las panaderías estaban desabastecidas y los alimentos resultaban inaccesibles para las clases media y baja. Obligada por sus súbditos, la pareja real abandonó el dulce retiro de caza y celebraciones nocturnas y se dirigió a las Tullerías. Ahí empezó todo. Aquí, sin embargo, no ha empezado nada, ni siquiera han empezado a cenar. Tampoco están solos, como sugeriría el decorado. Fíjense en la multitud de informadores que aparecen en el espejo redondo de la pared de enfrente. Significa que fueron a Versalles para hacer creer al personal que el palacio y las flores del centro de la mesa eran la realidad.


Pero la realidad se hallaba a kilómetros de la foto con la que se pretendía escenificar una alianza inexistente. De hecho, Rajoy y Gentiloni (de espaldas al objetivo y quizá a Europa) tendrían que haber comido aparte, y el menú del día. El menú del día es lo que se come en España desde hace años debido a las órdenes del norte. La imagen transmite la impresión de que no hay ricos ni pobres cuando la brecha entre unos y otros, en los países de origen de los mandatarios, no hace otra cosa que crecer. Bueno, al final, parece que cenaron, ignoramos si a dos velocidades, y que dieron una rueda de prensa en la que no dijeron nada. La cuenta nos la pasarán a usted y a mí.

(Fuente: El País, 26-03-2017)


'PATRIOTA', de Hristo Botev 
(adaptación musical de Paco Luque)

'Patriota' es otro poema de Hristo Botev, del libro 'Hristo Botev. Poesía' (editorial Amargord). La autora del prólogo y de la traducción es Zhiva Baltadhieva, poeta y profesora en la Universidad Complutense.

La imágenes que acompañan a la grabación son de Camille Pissarro, pintor impresionista francés del siglo XIX. Este pintor mostró siempre una honda preocupación por lo social, por la deriva de injusticia y desigualdad en la que la sociedad moderna parecía caer de modo irremisible.

Estos dibujos, sobre 'desgracias sociales', constituyen un regalo que el pintor hizo a sus sobrinas Esther y Alice, como un valioso material educativo para que fueran conscientes de los horrores de la sociedad capitalista moderna.

Hoy, en la España del siglo XXI, no hace faltan muchas lupas para encontrar desgracias sociales que pisotean a cada paso nuestra conciencia.

Ni tampoco para poner rostros y nombres a tantas hombres de fama y poder que se llaman a sí mismos 'patriotas'. Patriotas que dan la espalda a tantas tragedias sociales, porque, quizá, precisamente de ellas viven.

De esos que no olvidan a los pobres, de esos que nunca se olvidan de nosotros, de esos que no nos alimentan, sino nosotros a elloscon sudor y servicio.

Hristo Botev desnuda de modo implacable la palabra patriota, la muestra tal como es, tal como es utilizada, y deja sin respuesta a todos aquellos que hacen de su uso una ganancia personal. El poeta búlgaro se anticipa con fuerza indiscutible a todos los que después se atreverán, con valor, con dignidad, a traducir ese interesado vaciamiento del lenguaje, denunciando, sin ningún pudor, con toda la necesaria valentía social,  la traidora mutilación de todos los significados, la eterna prostitución de un lenguaje que, al principio, era de todos.

Ya después vendría la idea de patriotismo de Antonio Machado, un patriotismo que no reside en las armas, no se encuentra en un islote que defender. Se halla en el trabajo honrado de todos los días... 

Habita las vidas de todos aquellos que creen en el progreso, en la defensa de la honestidad, de la educación, de la cultura... de la intrahistoria de todos que, sin pensarlo, hacen patria... cada día que se levantan.

La amable y emocionante adaptación de Paco Luque nos ayuda a mover el pensamiento, a sentirnos vivos... patriotas, en el buen sentido de la palabra, como decía don Antonio Machado.

(Luis Enrique Ibáñez)











ELVIRA SASTRE Y ANDREA VALBUENA EN EL IES CRISTÓBAL COLÓN. PRESENTACIÓN

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Ahí, en el IES Cristóbal Colón, seguimos apostando por la poesía, ya lo hemos dicho, no nos queda otra...

"Siempre que hay momentos peores, ya sea de tristeza, o de frustración, o de sentimientos, digamos, negativos, uno como que se queda vacío por dentro, y se empieza a hacer preguntas que no encuentran respuestas, y yo creo que la poesía te da esas respuestas... cuando va todo mal es cuando tenemos que hacer una labor... explicar lo que sentimos... la poesía es un arma, más de defensa que de ataque..." (Elvira Sastre)



Siguiendo con nuestra inevitable y agradecida tradición, el pasado 21 de febrero celebramos en el IES Cristóbal Colón un nuevo encuentro poético. Esta vez fueron Elvira Sastre y Andrea Valbuena las poetas que llenaron de palabra el aire de nuestro instituto. Todo se llenó de poesía y de apuesta por la creación, por el verbo, por el decir de otra manera, por resistir.


Como otras veces, fragmentamos la grabación del acto para que pueda ser más cómodamente trabajada, vista, escuchada... o como cada uno guste. Hoy dejamos la introducción al acto poético, una breve charla con las escritoras sobre la poesía, sobre la vida.






ENTRADAS RELACIONADAS:


("La poesía combativa, la llamada al sujeto callado, al esclavo que asiente, emergió con fuerza este pasado viernes en el Patio de Columnas de Ayuntamiento de Sanlúcar de Barrameda... La lectura que Baltadzhieva realizó al final de algunos poemas del poeta búlgaro elevó la temperatura emocional del momento, creando una atmósfera única en la que se mezclaban la reivindicación, lo poético, y, simplemente, el valor de la palabra, el valor del decir que soporta la dignidad del sujeto, un decir distinto que quiere, y lo hace, recuperar la condición del ser humano"


("... el poeta Mestre corre tras las palabras, y encuentra lugares escondidos que siembre habían estado ahí, tapados, gritando... las imágenes irracionales, los hallazgos visionarios, nos sirven de puente real para que, por entre los arbustos de lo soñado, se abran rendijas que muestran los necesarios latigazos sociales, que asientan orgullosos la contundencia del poema")
("... mientras nos toca esas fibras que también pueden ser las nuestras, que lo son… querer vivir, querer gozar, el puñetero paso del tiempo, ese momento único convertido en poema, los que ya se han ido, maldita sea, y el juego eterno con el lenguaje, como una postura vital...")


("... La incertidumbre es una palabra que define muy bien nuestro tiempo... en el siglo XX ha habido grandes certezas ideológicas, o, al menos, la sensación de que, en el plano ideológico, uno podía encontrar unos cimientos sobre los que organizar la realidad...)


("... con los ojos abiertos caminas por la muerte, alguien repite Ernesto... van a matar a un hombre, no cruzan los pasillos con su paso de fieras, no se escucha la huella de las botas como en aquella tarde de mil novecientos sesenta y siete que fue la tierra para los cementerios y los ojos abiertos la esperaron en la lavandería al otro lado de las cordilleras..." "Guevara lee en el interior de la experiencia, hace una pausa. Parece un resto diurno de su vida anterior")

("... el gran botín de la cultura pasa necesariamente para los amos por quitarnos aquello que tenemos los ciudadanos libres, la herramienta más democrática que tenemos los ciudadanos para enfrentarse a la defensa de los recortes contra los recortes de los derechos civiles... las palabras han sido hechas precisamente para ampliarnos los horizontes significativos... una persona sin lenguaje merma su capacidad... las palabras nos hacen, no sólo menos tontos, nos hacen esencialmente más libres...")

("La poesía tiene mucho que ver con la desobediencia... la poesía está íntimamente relacionada, vinculada con un pequeño y gran acto de desobediencia, las palabras de la poesía son las palabras que se han negado a significar aquello que tenía previsto el diccionario para ellas...son palabras desobedientes")
(... En la calle sólo queda vivo un hambre feroz que aterra: el canibalismo de un capitalismo devorador. Quien dice defendernos nos acaricia y nos deja la cara llena de sangre... cabe más humanidad en estos cuerpos que mierda en todos vuestros discursos...)

("... Hablaría de declararle la guerra a la misma noche, de librar batallas contra la sobriedad hasta el amanecer y ejercitar los músculos de la risa hasta que duelan..." "No quiero a alguien que llene mis vacíos, si acaso, alguien a quien no le importen y encuentre su espacio entre todos ellos")




'INANE', por Juan José Millás / 'EL ÁRBOL DE LA CIENCIA' (fragmento) / PROPUESTA DE EXAMEN (según PAU)

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"La desaparición del pensamiento no es como un corte de luz. Se produce de forma escalonada, para evitar el susto. Hoy se suprime el latín, mañana la lógica, pasado mañana la literatura… El caso es que un jueves, por lo que sea, tienes necesidad de usarlo y no lo encuentras... escuchas a lo lejos los obuses emocionales que llueven sobre los asistentes a los mítines de los partidos políticos. Necesitas el pensamiento para defenderte...al final, rendido, te dejas caer en el sofá y escuchas tú también..."


"Hay, por último, los que quieren volver a las ideas viejas y a los viejos mitos, porque son útiles para la vida..."('El árbol de la ciencia')


INANE
La desaparición del pensamiento no es como un corte de luz. Se produce de forma escalonada, para evitar el susto. Hoy se suprime el latín, mañana la lógica, pasado mañana la literatura… El caso es que un jueves, por lo que sea, tienes necesidad de usarlo y no lo encuentras. A ver, haces memoria, para recordar la última vez que pensaste, como cuando extravías las llaves, pero no eres capaz de recordarlo. Tiene que estar en alguna parte, te dices, y vas de un lado a otro de la casa, o de la bóveda craneal, buscando el pensamiento. Como has dejado la tele encendida, para que te haga compañía, escuchas a lo lejos los obuses emocionales que llueven sobre los asistentes a los mítines de los partidos políticos. Necesitas el pensamiento para defenderte de esas soflamas, pero al final, rendido, te dejas caer en el sofá y escuchas tú también el mitin con el gesto con el que en un tiempo remoto escuchabas un discurso racional.


Al principio, la ausencia del pensamiento se percibe como una amputación. De hecho, hay quienes lo sustituyen con un pensamiento fantasma, como al que le cortan una pierna. Eso dura lo que dura porque el pensamiento fantasma duele tanto como el real, pero no soluciona nada. Tarde o temprano, en fin, se acaba prescindiendo también de él y un día, sin saber cómo ni por qué, te encuentras abriendo el periódico por la sección de Gente, donde te engolfas con las disputas posconyugales de Brad Pitt y Angelina Jolie, a las que se les puede sacar su punta filosófica, no creas. Lo que te ocurre a ti, le ocurre al mundo en general, por lo que no te sientes un bicho raro ni nada parecido. Instalados todos en la opacidad mental, ya estamos listos para firmar donde sea menester. O para votar al más inane.

(Fuente: El País, 31-03-2017)


'EL ÁRBOL DE LA CIENCIA' 
(fragmento)

 Hay, por último, los que quieren volver a las ideas viejas y a los viejos mitos, porque son útiles para la vida. Estos son profesores de retórica, de esos que tienen la sublime misión de contarnos cómo se estornudaba en el siglo XVIII después de tomar rapé, los que nos dicen que la aencia fracasa y que el materialismo, el determinismo, el encadenamiento de causa a afecto es una cosa grosera, y que el espirituaiismo es algo sublime y refinado. ¡Qué risa! ¡Qué admirable lugar común para que los obispos y los generales cobren su sueldo y los comerciantes puedan vender impunemente bacalao podrido! ¡Creer en el ídolo o en el fetiche es símbolo de superioridad; creer en los átomos, como Demócrito o Epicuro, señal de estupidez! Un aissaua de Marruecos que se rompe la cabeza con un hacha y traga cristales en honor de la divinidad, o un buen mendigo con su taparrabos, son seres refinados y cultos; en cambio, el hombre de ciencia que estudia la naturaleza es un ser vulgar y grosero. ¡Qué admirable paradoja para vestirse de galas retóricas y de sonidos nasales en la boca de un académico francés! Hay que reírse cuando dicen que la ciencia fracasa. Tontería: lo que fracasa es la mentira; la ciencia marcha adelante, arrollándolo todo.

Sí, estamos conformes, lo hemos dicho antes, arrollándolo todo. Desde un punto de vista puramente científico, yo no puedo aceptar esa teoría de la duplicidad de la función vital: inteligencia a un lado, voluntad a otro, no.

Yo no digo inteligencia a un lado y voluntad a otro replicó Andrés, sino predominio de la inteligencia o predominio de la voluntad. Una lombriz tiene voluntad e inteligencia, voluntad de vivir tanta como el hombre, resiste a la muerte como puede; el hombre tiene también voluntad e inteligencia, pero en otras proporciones.

Lo que quiero decir es que no creo que la voluntad sea sólo una máquina de desear y la inteligencia una máquina de reflejar.

Lo que sea en sí, no lo sé; pero a nosotros nos parece esto racionalmente. Si todo reflejo tuviera para nosotros un fin, podríamos sospechar que la inteligencia no es sólo un aparato reflector, una luna indiferente para cuando se coloca en su horizonte sensible; pero la conciencia refleja lo que puede aprehender sin interés, automáticamente, y produce imágenes. Estas imágenes desprovistas de lo contingente dejan un símbolo, un esquema que debe ser la idea.

No creo en esa indiferencia automática que tú atribuyes a la inteligencia. No somos un intelecto puro, ni una máquina de desear, somos hombres que al mismo tiempo piensan, trabajan, desean, ejecutan... Yo creo que hay ideas que son fuerzas.

Yo no. La fuerza está en otra cosa. La misma idea que impulsa a un anarquista romántico a escribir unos versos ridículos y humanitarios es la que hace a un dinamitero poner una bomba. La misma ilusión imperialista tiene Bonaparte que Lebaudy, el emperador del Sahara. Lo que les diferencia es algo orgánico.

¡Qué confusión! En qué laberinto nos vamos metiendo, murmuró Iturroz.


ENTRADAS RELACIONADAS:

'A LA CARTA', por Manuel Vicent / 'EL INNOMBRABLE', de Samuel Beckett (fragmentos)

("Los múltiples e infames rebuznos de las redes sociales, las noticias tóxicas y manipuladas de los telediarios, la grumosa sociedad ambiental de la corrupción política, los insoportables gallineros de algunas tertulias que llenan el espacio de opiniones estúpidas, si toda esa bazofia fuera comida, el estómago la vomitaría de forma violenta enseguida, pero he aquí que el cerebro la acepta de buen grado" "... esto terminará así, con gritos desgarradores, con murmullos inarticulados... con cacareos, glu, glu, ay, voy a entrenarme, ñam, bu, plof... Entonces podrán callarse, sin tener que temerle a un silencio molesto")

MÁS PLATÓN Y MENOS DORA, LA EXPLORADORA

("En una época donde a la mentira le llamamos “posverdad” y al totalitarismo social “corrección política”, no es difícil quedar a expensas de un grupo organizado y dispuesto a imponer cualquier disparate ante una mayoría aterrorizada de que la etiqueten si se le ocurre oponerse... Resulta paradójico que en una universidad haya quien prohíba mostrar ideas de pensadores que, guste o no, han conformado el mundo en que vivimos")



("Porque enseñar a filosofar es, en sustancia, enseñar a asombrarse, y asombrarse es precisamente no dar por bueno lo que por parte de la mayoría es tenido por obvio y, por tanto, es dejado fuera de discusión. La filosofía, en ese sentido, no va al compás del mundo (así van quienes cualquier cosa que sea la que ocurra la consideran evidente e incuestionable) sino a contrapelo del mismo. El bien que ella propone —en último término, la capacidad de someter a la realidad a una impugnación radical—, lejos de ser el más extendido de los bienes, constituye más bien una rareza")

 
'UNA FILOSOFÍA PARA SU PRESENTE', por Germán Cano / 'MEMORIA', de Zhivka Baltadzhieva

("Si en otros tiempos el gran enemigo de la filosofía era el desconocimiento, hoy lo son el ruido y la sobresaturación informativa... Si la filosofía es parasitaria de su presente, ¿por qué no hacerla intervenir en él contaminándose con sus problemas aparentemente más concretos? O hacemos “pensamiento del presente”, dejándonos llevar y motivar por los movimientos o deseos de las luchas sociales... o los filósofos y filósofas mereceremos morir de inanición" (German Cano) "Los rostros se quiebran desenfocados. Faltan píxeles de emoción y memoria, columnas de serenidad sobrecogida, cariátides de dignidad y amor" (Zhivka Baltadzhieva)


'EL PENSAMIENTO ES UNA ENERGÍA CARA', por Amelia Valcárcel / 'EL CAPITAL' (fragmento)

("Encarnamos el resultado de la imaginación ética y política de quienes dieron ese gran salto sobre el mero sucederse. Esa Historia es la nuestra. La historia de la filosofía es la clave de lo que somos y de por qué lo somos... En la filosofía no hay caminos imposibles... Somos progenie de las ideas. Ellas son nuestros muros firmes""En la sociedad capitalista, si una clase goza de tiempo libre es a costa de convertir la vida de todas las masas trabajadoras en tiempo de trabajo. " (Karl Marx)


(En la ESO la ética se ha reducido a una materia de escuálidos “Valores Éticos”, alternativa a la religión por más señas, con lo que se abona la falsa convicción de que hay una moral para ateos y otra para creyentes... Criticamos las consecuencias nefastas del capitalismo financiero y abjuramos verbalmente de la pobreza y la desigualdad... ¿no es una contradicción flagrante abandonar en las aulas aquellos saberes que... cobran su sentido de potenciar la reflexión y la crítica...")
("Algunas de las características irrenunciables de nuestra civilización han sido modeladas a través de una autointerpretación, o sea, de una lectura de nosotros mismos, que sólo se puede denominar filosófica... es cierto que, al menos en nuestras sociedades, ha sido realmente difícil desafiar al poder o realizar avances morales sin poner en juego algo bastante parecido a la filosofía" (César Rendueles) "... al carecer el extranjero de compañeros y parientes es más digno de conmiseración para los hombres y los dioses" (Platón)

("Ya basta de desentrañar las variaciones que una palabra haya podido sufrir desde que fue utilizada por primera vez, de hacerse preguntas sobre un cuadro que tiene tres colores y medio. Lo humano ahora es distinto: hemos pasado de la especulación y el interés por el saber a la feliz y necesaria constatación de que en pleno siglo XXI podemos vivir sin Cervantes o Velázquez, pero no sin dinero... abofetéenlos, sáquenlos ya de su sueño infantil e inútil y pónganlos a vivir para el éxito")


("En una esquina, Platón, en otra el Arte, en aquella calle, que hable la Poesía, en la otra que la Música atempere la ira, y mueva la conciencia... al lado hablará la Ética, y en esta plaza dejaremos que Shakespeare y Cervantes dialoguen... mientras Kant, como un agitador compulsivo, gritará a los paseantes que piensen, que salgan de una puñetera vez de esa minoría de edad en la que siguen callados, en la que los mantienen atrapados")

("... toda persona vinculada a la enseñanza de las humanidades puede... otorgar a sus actividades un trasfondo y un alcance que minen hasta los cimientos esos falsos edificios del saber... no obligar a los profesores a hacer gestión académica, algo que los convierte en burócratas, sino agitación cultural más allá de sus muros... convertir las humanidades en la punta de lanza de una restauración de la política")


'ARISTÓTELES Y LAS HOJAS DEL RECREO' / ÉTICA A NICOMACO' (fragmento)


(Habla un profesor de instituto, desde el recreo, un profesor de Filosofía, desde la ausencia, desde la solidaridad... desde las barricadas, esas a las que nunca se acercan los que organizan las barricadas, aunque no las nombren así. "... había tal cantidad de hojas acumuladas ante una de las porterías que me pareció temerario empezar el partido... propuse a los chavales que las intentáramos sacar del campo empujándolas con los pies... Por último año, todos los alumnos de 2º de Bachillerato han de dedicar un tiempo a las reflexiones del estagirita sobre la sociedad... la preeminencia de lo colectivo... el bien común... la satisfacción derivada de hacer las cosas bien...")

'EL DECLIVE DE LAS HUMANIDADES Y LA TIRANÍA DEL UTILITARISMO' 

("En la escuela concebida como un supermercado de especializaciones profesionales hablar de Homero, de Platón, de Cervantes, Shakespeare, Kant, Bach, Mozart o Velázquez es casi superfluo... Los planes de estudio han derivado en una especie de recipiente gigantesco en el que los planificadores se disponen a arrojar sin orden ni concierto todos los utillajes que, según creen, han de servirle al niño en el futuro, cuando deje de serlo, y que, los alumnos, a su vez, se vean degradados a la vejatoria condición de sacos de conocimientos sin fondo")

 
¡ES LA CULTURA, TONTO!, POR MANUEL RIVAS / DISCURSO DE VÍCTOR HUGO (fragmentos) / ESTO ES AGUA, DAVID FOSTER

("El verdadero sentido de la educación no es la acumulación de conocimiento, sino el enseñar a pensar. La libertad que toma conciencia... No tenemos conciencia de que la literatura, las humanidades... constituyen el líquido amniótico ideal en que las ideas de democracia, de libertad, de justicia, de laicidad, de igualdad, de derecho a la crítica, de tolerancia, de solidaridad y de bien común pueden encontrar un desarrollo vigoroso" "... quiero, además del pan de la vida, el pan del pensamiento, que es también el pan de la vida" (Vícto Hugo)

SEGUIMOS TENIENDO LA PALABRA

("Obligarles a preguntarse si es verdad que las cosas son como les dicen que son. A que sean ellos los que se atrevan a interpretar la realidad para, después, rebelarse contra ella. A no aceptar que esto siempre ha sido así. A no creer que las cosas son inevitables. A creer que puede que alguien esté moviendo los hilos de la Historia en sentido contrario. A construir su propio discurso. A desenmascarar el Discurso del Amo. A recuperar el lenguaje. Tenemos que eliminar la posibilidad de que el complejo de culpa, ya aceptado por sus padres, invada la conciencia de nuestros alumnos. Debemos proyectar en su pensamiento la idea de que el saber, el conocimiento, no son vías para la obtención de un empleo. Son, fundamentalmente, armas imprescindibles para poder defenderse del Mal."

FATALISMO

("Secuestrado como está lo colectivo por cuatro marcas de telecomunicación, va siendo hora de recuperar la calle... Eliminar de los planes de estudios todo lo que no resulta práctico al mercado financiero nos deja indefensos frente a la tragedia de vivir... en las aulas de Europa se está jugando la batalla más fundamental. Hay que dar tiempo, espacio, cercanía, calor y conocimiento a los jóvenes, sacarlos del secuestro de los negocios alienadores y embrutecedores")

PIRATAS

("El fanatismo, la superstición, el sectarismo, los recortes en la educación, la manipulación de las redes sociales son las formas de piratería que pueden convertir al niño más inteligente en un futuro esclavo. Pero junto a la facultad de desarrollar la inteligencia el cerebro lleva también aparejada la forma de rebelarse. Esa rebeldía y no otra cosa es la libertad" (Vicent) "El maestro debe acostumbrar al discípulo a pasar todo por el tamiz y a no dejar entrar a su cabeza nada por simple autoridad y a crédito" (Montaigne)


CARGARSE LA FILOSOFÍA A MARTILLAZOS

("Lo que se olvida con demasiada frecuencia es que los estudiantes no solo aprenden unas materias sino que se forman como personas... que construyan sus propios criterios y que aprendan a disfrutar... que cultiven el espíritu crítico y que sean creativos. Que lean y que piensen, que discutan..." (José A. Rojo) "Tras entontecer primero a su rebaño... les muestran luego el peligro que les acecha cuando intentan caminar solos por su cuenta y riesgo" (Inmanuel Kant)


("La familia humanidades que despierta en el hombre los sueños, la virtud, la búsqueda de belleza, vencida por la alienación que ofrecen las ciencias técnicas cuando son despojadas de ella. Siempre me dijeron que éste sería el siglo de las máquinas")


("¡Qué vil humanicidio!... La Filosofía ha corrido, en la enseñanza media, el destino del destierro. Maldita la hora en la que a algún gobernante se le ocurrió incumplir principios tan intelectualmente sacros como los mentados")


("... los gobiernos de todo el mundo decretaron el final del pensamiento, el fin del razonamiento y de la razón crítica, con el fin sustituir a los ciudadanos por súbditos... ... Porque conocer en qué consiste la actividad y la actitud filosófica... hace posible que comprendamos lo que diferencia lo mítico de lo científico y de lo racional, nos permite reconocer un sofisma, un razonamiento engañoso con apariencia de verdad... ")

EL VALOR DEL SABER


("... no estamos hablando tanto de formación como de un tipo de saber que es tratado como una materia prima y que convierte a los estudiantes en algo disponible para el mercado de trabajo. El saber y la formación no son ningún fin en sí, sino un medio para los mercados emergentes, la cualificación de los puestos de trabajo, la movilidad de los servicios y el crecimiento de la economía... esto es precisamente lo que está en juego: la consideración del saber como una mercancía o como algo que tiene valor en sí mismo, como mera pericia que se transmite o como juicio crítico que cada uno (cada sujeto, cada generación) debe adquirir")


("Todo cuanto vemos, oímos, palpamos o saboreamos lo perciben nuestros sentidos mediado por el lenguaje. No existen las sensaciones puras porque éstas nos vienen ya interpretadas por las palabras que usamos para designarlas... Interpretar lingüísticamente es ya un quehacer genuinamente filosófico... Ese lenguaje... está hecho de palabras... no las hemos inventado nosotros sino personas del pasado, creadoras de palabras o creadoras de nuevos significados para palabras ya existentes: libertad, dignidad, felicidad, amor, bondad, belleza")

¿LE IMPORTARÍA PREGUNTARME OTRA COSA?

("...el hecho de que nuestra sociedad sea incapaz de considerar de interés ninguna actividad que no esté directamente relacionada con la producción de beneficio económico revela una severísima limitación conceptual, un radical empobrecimiento de los imaginarios colectivos hegemónicos, empobrecimiento que probablemente nadie expresó con mayor certeza que Antonio Machado en sus Proverbios y Cantares al escribir que "todo necio confunde valor y precio".")

LA VIDA NO ES UNA ESCUELA DE NEGOCIOS

LA VOZ DE LOS MAESTROS

(Sí, tenemos la voz, tenemos la cultura. Y tenemos que decidir qué hacer con ellas. Y sólo cabe una respuesta. Lo demás sería vegetar sin alma por las aulas perdidas de la derrota segura. Porque la asepsia no existe. El silencio cómplice se abraza, indigno, al bando de siempre. Recordemos al maestro: "El lobo nunca dormirá en la misma cama con el cordero...  si conseguimos que una generación, una sola generación, crezca libre en España, ya nadie les podrá arrancar nunca la libertad... nadie les podrá robar ese tesoro... y ahora ustedes, ¡a volar!" Y nosotros, a trabajar, a intentar traer de regreso los días imaginados.)

HAY QUIEN PIENSA Y NO LE PAGAN
("La ‘radicalidad filosófica’ consiste en llegar al límite")
("Fue así, obnubilados los poderosos y buena parte del personal por la nueva fe ultraliberal, como las humanidades y los saberes críticos fueron condenados a galeras... La sibilina absorción de todas las facetas del vivir por el capitalismo totalista está arrebatando a la Universidad, y al entero sistema educativo, sus más valiosos procederes y metas... Antaño restringida a la esfera empresarial y financiera, la jerga tecnocrática se ha adueñado ya del habla de la mayoría de ellos, obcecados en cumplir objetivos cuantificables en detrimento del incuantificable")


("... continúa gestándose políticamente un programa que lo que realmente pretende es que haya menos Universidad y que sea menos pública, que el conocimiento sea cada vez más superficial y sus portadores cada vez más adaptables, más manipulables y, como consecuencia, más infelices")


("...A otros pueblos los definen otros afanes: aman la piedad religiosa, el dinero, las guerras de conquista, el fútbol o la gastronomía. Solo en Grecia “filosofar” no fue un raro oficio profesional, solo allí fue la política una tarea común de la democracia. En Atenas, la educación comenzaba por saber poesía (Homero, sobre todo) y acudir al teatro de Dioniso. Otras ciudades anteponían el atletismo, la gimnasia y las hazañas bélicas...".)

"... la universidad actual se ha convertido, por inseguridad, cobardía u oportunismo, en cómplice pasivo de la actitud antiintelectual que debería combatir. En lugar de responder al desafío arrogante de la ignorancia ofreciendo a la luz pública propuestas creativas, la universidad del presente ha tendido a encerrarse entre sus muros... el humanista ha sido arrinconado por el burócrata...(Rafael Argullol) "... profesores, no se enclaustren como monjes medievales. ¡Los necesitamos!" (Nicholas Kristof)


("... Grecia no va a exigirnos derechos de autor a cambio de la lógica de Aristóteles. Paguemos nuestra deuda con ella sosteniendo una polémica amorosa -no un silencio hastiado- la próxima vez que salgamos del cine.")



PROPUESTA DE EXAMEN

PREGUNTAS:

1ª ORGANIZACIÓN DE LAS IDEAS
2ª TEMA. RESUMEN


3ª COMENTARIO CRÍTICO

Preguntas guía para el comentario crítico

1ª ¿Cómo está organizado el texto? (Estructura)

2ª ¿Qué tesis defiende el autor? (Ver Orientaciones para determinar el tema...)
3ª ¿Podrías resumir brevemente el texto con tus propias palabras?
(Las tres primeras preguntas corresponden, evidentemente, a las preguntas de Selectividad, ORGANIZACIÓN DE LAS IDEAS, TEMA Y RESUMEN. A partir de la cuarta pregunta comenzaría -es sólo una propuesta- el COMENTARIO CRÍTICO)
4ª ¿Qué tipo de texto es? Si es un texto literario, ¿a qué momento histórico pertenece, está "encuadrado" en algún movimiento literario?
5ª ¿Es un tema actual? ¿Crees que hay alguna idea "secundaria" importante?
6ª ¿Es un tema polémico?
7ª ¿Es un tema local/universal
8ª ¿Qé argumentos utiliza el autor para defender su tesis?
9ª ¿Es objetivo en sus planteamientos, o es subjetivo?
10ª ¿Cuáles son las “marcas lingüísticas” de su supuesta subjetividad? ¿Cuáles son las expresiones más impactantes, más significativas? Coméntalas.
11ª ¿Es un tema original?
12ª Si no lo es, ¿lo es, al menos su tratamiento, su enfoque?
13ª ¿Cuál es tu opinión?
14ª ¿Qué argumentos añadirías?
15ª ¿Qué argumentos opondrías a los del autor?
16ª ¿Puedes relacionar el texto, su tema principal, con otros textos, noticias… que conozcas?
(VER 'ENTRADAS RELACIONADAS' ARRIBA) 
17ª Teniendo en cuenta la intención del autor, ¿crees que ha sido eficaz? ¿Qué funciones del lenguaje predominan?
18ª ¿Cómo concluyes tu análisis, tu comentario?

4ª ANÁLISIS SINTÁCTICO:
Como has dejado la tele encendida, para que te haga compañía, escuchas a lo lejos los obuses emocionales que llueven sobre los asistentes a los mítines de los partidos políticos
5ª EL LENGUAJE PERIODÍSTICO / LOS GÉNEROS DE OPINIÓN / LOS GÉNEROS INFORMATIVOS / CLASIFICACIÓN DE LOS GÉNEROS PERIODÍSTICOS


VER OTRA CLASIFICACIÓN DE LOS GÉNEROS PERIODÍSTICOS 





'EN EL PAÍS DE CASANDRA, DE ALFÓN, DE BÓDALO, DE...', por Luis Enrique Ibáñez

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"Hace ya demasiado tiempo, un tal Franz Kafka nos retrató, haciendo verosímil la imagen futura, nos dijo que una persona, sin saber cómo, fue detenida a primera hora de la mañana, y fue encarcelada, y fue oscurecida, y terminó aceptando su culpa, sin saber cuál fue su delito, es lo mismo que estamos haciendo nosotros, permitiendo y mirando para otro lado cuando a Casandra, y a tantos otros, le apagan la luz...

El el país de Casandra es mejor permanecer callados, callados, callados... quietos, no se muevan, no hablen, no critiquen, no denuncien. Está prohibido"


Casandra (EFE)

EN EL PAÍS DE CASANDRA, DE ALFÓN, DE BÓDALO, DE...

En el país de Casandra, gángsteres de guante opaco, saqueadores del dinero público, y del dinero anciano, toman alegremente martinis en sus yates de lujo, mientras una estudiante de 21 años ve cómo un juez, cómo una ley, arruinan su vida: un juez, una ley, condenan a una persona, antes repleta de futuro, a año y medio de cárcel. Su terrible delito, un chistecito, un tuit, una chorrada... a la puta cárcel, como Alfón, como Bódalo, como algunos titiriteros, como...

Hace ya demasiado tiempo, un tal Franz Kafka nos retrató, haciendo verosímil la imagen futura, nos dijo que una persona, sin saber cómo, fue detenida a primera hora de la mañana, y fue encarcelada, y fue oscurecida, y terminó aceptando su culpa, sin saber cuál fue su delito ("Alguien tenía que haber calumniado a Joseph K, pues fue detenido una mañana sin haber hecho nada malo..."), es lo mismo que estamos haciendo nosotros, permitiendo y mirando para otro lado cuando a Casandra, y a tantos otros, le apagan la luz.

En el país de Casandra, en un municipio andaluz, en mitad de un Pleno Municipal, un concejal del democrático PSOE le espeta a un concejal de 'Por Sanlúcar Sí se puede', "Me cago en tus muertos... ven fuera que que te lo voy a explicar". Y, evidentemente, no va a pasar nada, la gente va a pensar lo que alguien les ha dicho que piense. Claro está que el concejal atacado no se llamaba Carrero Blanco. Se llama David Alhambra.

Estamos contigo, David.

En el país de Casandra, de Alfon, de Bódalo, las gentes están haciendo planes, maravillosos, para la nunca bien ponderada Semana Santa, es el mismo país en el que miles de familias viven en la calle, el mismo país en el que un tal Undargarín, una tal Infanta, no terminamos de saber dónde están, al parecer, como dios, en Suiza, mientras una alumna mía, como quien no quiere la cosa, me ha dicho esta mañana que no tenía el cuaderno porque tuvo que ir a dormir a casa de su abuela, su casa estaba siendo inspeccionada, por deber algún alquiler a algún banco, lógico, natural... hiperbólicamente humano, ¿o no?

Cuando José Agustin Goytisolo escribió aquel poema, 'Los celestiales', ninguno de nosotros sabíamos lo que iba a ocurrir, ninguno de nosotros, los que al parecer enseñamos, o al menos hablamos de Literatura;  la cuestión es ¿de qué hablamos hoy? La cuestión es cuál es la cuestión. Nosotros, como J.A. Goytisolo, preferimos estar con "los poetas locos que perdidos / en el tumulto callejero cantan al hombre... y en su locura / lanzan gritos pidiendo paz pidiendo patria / pidiendo aire verdadero"

En el país de Casandra, todas las palabras importantes han olvidado su significado. Algunas como libertad y expresión han empezado a odiarse y ya ni siquiera se saludan. Otras como pan, techo y trabajo han sido exiliadas, como miles de jóvenes de la edad de Casandra, en el país de Casandra, de Alfón, de Bodalo, de... Las madres de todas las palabras, Democracia, Justicia, Igualdad, han sido internadas, siguiendo la política de dispersión de presos peligrosos, en distintos centros psiquiátricos. Dicen que se las vio delirando por las calles, no recordaban su nombre, y escupían ladridos en idiomas inexistentes.

En el país de Casandra, alguien que hace como si fuera presidente del Gobierno está pensando en privatizar los registros civiles, otra vez lo pagado por todos nosotros pasa a manos particulares, bocas agradecidas, a las que nosotros volveremos a pagar lo que ya habíamos pagado. Supongo que a los culpables libres, Ramón Blesa y Rodrigo Rato, les parecerá una magnífica idea.

En el país de Casandra, llevar a juicio a sacerdotes acusados de cometer abusos sexuales con menores se convierte en una verdadera hazaña épica al alcance de muy pocos. Otros procesos, como el de Joseph K., como el de Casandra, como el de Alfón, como el de Bódalo, se terminan en un pispás, estáis, ya no estáis, adiós... la próxima vez os lo pensáis antes de hablar, de aporrear el teclado.

De cualquier modo esos fieles servidores de la Iglesia Católica, en caso de ir a juicio, pueden contar con los mejores bufetes de abogados. Para eso todos los españolitos, creyentes o no, les pagamos tantos miles de millones al año, en base a un Concordato con la autodenominada Santa Sede firmado en 1953, un año en el que la libertad de conciencia reinaba por estos lares.

Por tanto, nada que temer. Ni siquiera temor de Dios.

El el país de Casandra es mejor permanecer callados, callados, callados... quietos, no se muevan, no hablen, no critiquen, no denuncien. Está prohibido.
















'SNOW (HEY OH), RED HOT CHILI PEPPERS

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Al menos, tampoco nos queda otra, acabemos el sábado bailando, eso todavía no está prohibido, creemos.

"Cuando me siento a solas, me consigo conocer un poco más, pero necesito más que a mí mismo esta vez. Doy un paso de la carretera al mar, al cielo, y de verdad que creo en aquello en que confiamos cuando lo presento como lo mejor, ven a sacarle provecho... Bajo el refugio de otra perfecta maravilla, tan blanca como la nieve, por dentro, dividido por un mundo tan indeciso, y no hay ningún lugar al que ir...  mis huellas se disimularán y no hay ningún lugar al que ir... yo llamaré, solo para oírte vocear..."


Bajo el refugio de otra perfecta maravilla,
tan blanca como la nieve,
por dentro, dividido por un mundo tan indeciso,
y no hay ningún lugar al que ir. 
Bajo el refugio de otra perfecta maravilla,
tan blanca como la nieve,
corriendo por un campo sobre el que todas mis huellas
se disimularán y no hay ningún lugar al que ir



lllllllllllllll

LETRA:

Come to decide that the things that I tried
Were in my life just to get high on
When I sit alone come get a little more known
But I need more than myself this time
Step from the road to the sea to the sky
And I do believe what we rely on
When I lay it on 
Come get to play it on
All my life to sacrifice

Hey oh, listen what I say, oh
I got your hey oh
Now listen what I say, oh

When will I know that I really can't go
To the well once more time to decide on?
When it's killing me
When will I really see
All that I need, to look inside
Come to believe that I better not leave
Before I get my chance to ride
When it's killing me
What do I really need?
All that I need, to look inside

Hey oh, listen what I say, oh
Come back and... hey oh
Look at what I say, oh

The more I see the less I know
The more I like to let it go... hey oh

Deep beneath the cover of another perfect wonder
Where it's so white as snow
Privately divided by a world so undecided
And there's nowhere to go
Deep beneath the cover of another perfect wonder
Where it's so white as snow
Running through a field where all my tracks will 
Be concealed and there is nowhere to go

When to descend to amend for a friend
All the channels that have broken down
Now you bring it up
I'm going to ring it up
Just to hear you sing it out
Step from the road to the sea to the sky
And I do believe what we rely on
When I lay it on
Come get to play it on
All my life to sacrifice

Hey oh, listen what I say, oh
I got your hey oh
Listen what I say, oh

The more I see the less I know
The more I like to let it go... hey oh

Deep beneath the cover of another perfect wonder
Where it's so white as snow
Privately divided by a world so undecided
And there's nowhere to go
Deep beneath the cover of another perfect wonder
Where it's so white as snow
Running through a field where all my tracks will 
Be concealed and there is nowhere to go

I said hey oh... tell my love now



ENTRADA RELACIONADA:

'UNDER THE BRIDGE', RED HOT CHILLIPEPPERS

("Sólo la ciudad es mi amiga, tan solitaria como yo... lloramos juntos, ella es mi compañera... y me besa..." Quizá, la soledad no debería asustarnos tanto, incluso podría llegar a ser nuestra mejor amiga...)


































'PROBLEMAS DE CÁLCULO ECONÓMICO', por J. J. MIllás / 'HISTORIA DEL DINERO', de Alan Pauls (fragmento) / '¡DESPIERTA, IMBÉCIL!' (de la película 'EL CONCURSANTE')

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"Desplacé entonces mis ojos desde él hasta la fotografía y sentí una comunión de orden místico con la mujer. Éramos la misma cosa y estábamos descubriendo a la vez lo absurdo del consenso mundial establecido en torno al dinero que, según los expertos, no tiene otro respaldo que el de la confianza"

"No hay manera de nombrar el dinero sin equivocarse... aquello que es mudo y no tiene nada que decir y se limita a crecer hacia arriba y hacia abajo al mismo tiempo, como Alicia cuando cae en el agujero"(Alan Pauls,'Historia del dinero')

Jason Lee (Reuters)

PROBLEMAS DE CÁLCULO ECONÓMICO
Me llamó la atención la extrañeza con la que esta mujer, en Pekín, observaba un billete de curso legal. Recorté la foto y la clavé en el corcho, de manera que cada vez que levantaba la vista del ordenador tropezaba con ella. Días más tarde, coloqué al lado de la foto un billete de 10 euros al que cada mañana, como en un ejercicio de meditación, contemplaba atentamente durante 10 minutos, igual que el que vigila la yerba con la fantasía de verla crecer. El billete no crecía; al contrario, se devaluaba internamente, pues cada vez se podía comprar con él menos cantidad de fruta. Mi aprecio también disminuía al ritmo de su autoestima. La idea era que un día yo acabara sintiendo frente a mi dinero la misma perplejidad que la señora frente al suyo. Tal vez de este modo su cabeza y la mía se comunicaran telepáticamente.

Un miércoles, tras el té del mediodía, el billete se desfamiliarizó de golpe. Durante unos segundos, no fue más que un simple rectángulo de papel pintado. Desplacé entonces mis ojos desde él hasta la fotografía y sentí una comunión de orden místico con la mujer. Éramos la misma cosa y estábamos descubriendo a la vez lo absurdo del consenso mundial establecido en torno al dinero que, según los expertos, no tiene otro respaldo que el de la confianza. La experiencia, como todos los arrebatos de este tipo, duró poco. Ignoro qué podría adquirir la china con su billete. El mío daba para dos botellas de aceite de oliva virgen extra y dos barras de pan en el Dia del barrio. El cálculo económico, en fin, interrumpió la fraternidad entre su cerebro y el mío.
(Fuente: El País Semanal, 02-04-2017)



'HISTORIA DEL DINERO', de Alan Pauls (fragmento)

Imposible seguir el ritmo. Nadie es tan rápido. Cuando empieza la obra, el billete más grande en circulación es de mil pesos, y cambiarlo es una verdadera odisea. Cuando termina, once meses más tarde, ya circulan los de cinco y diez mil, que reinan como monarcas, remotos, jóvenes, inalcanzables, y cuatro semanas después, tan plebeyos como los plebeyos sobre los cuales reinaron, se van sin pena ni gloria en pagar unas pocas cosas básicas. No hay manera de nombrar el dinero sin equivocarse. Como la expresión palo para denominar el millón, que él escucha por primera vez más de diez años atrás, en el velorio del muerto de los crostines, intercalada en una de las conversaciones subrepticias que se afanan por calcular la suma que el muerto lleva en el famoso attaché —un palo verde, mínimo, ésa es, textual, la frase que le llega en medio del tintinear de las cucharas contra los pocillos de café—, ahora se acuña luca para denominar los mil pesos, en parte para abreviar, en parte, probablemente, con la ilusión de que, mudándose del reino de los números al de las palabras, algo de ese caos en expansión que es el universo del dinero se aquietará, entrará en caja y quedará de algún modo bajo control, al menos bajo el control que el lenguaje de todos los días puede ejercer sobre aquello que es mudo y no tiene nada que decir y se limita a crecer hacia arriba y hacia abajo al mismo tiempo, como Alicia cuando cae en el agujero. Pero qué poco tarda luca en perder su brillo original, en empobrecerse. Qué rápido es reemplazada, y no por billetes sino por otras maneras de decir, ficciones de ocasión, un poco infantiles y de efecto inmediato, como un colorado, un verde, un azul, inspiradas en el color de los billetes, que taxistas, comerciantes y cajeros en general pasan a usar a diario pero mezcladas con denominaciones antiguas o en vías de desaparición, son dos lucas, un colorado y dos azules, por ejemplo, o deme una luca y yo le doy tres verdes, un alarde de pedagogía primitiva que no hace más que confundir a todo el mundo.

'¡DESPIERTA, IMBÉCIL!
(fragmento de la película 'EL CONCURSANTE')






Viñeta del libro recomendado 'Dinero', de Miguel Brieva


SOBRE ALAN PAULS:

Escritor argentino nacido en Buenos Aires. Estudió Literatura y se ha dedicado a la enseñanza universitaria. Además de sus colaboraciones periodísticas en la prensa y en la televisión argentina, ha escrito novelas (El pudor del pornógrafo, 1984; El coloquio, 1990; Wasabi, 1994 y El pasado, 2003, Premio Herralde de Novela); guiones cinematográficos y televisivos (Sinfín, 1988; La era del ñandú, 1987); un ensayo sobre Manuel Puig y artículos sobre las obras de Roberto Arlt y Lucio Victorio Mansilla. En su trabajo titulado Las malas lenguas defiende la riqueza de la mezcla y del intercambio comunicativo, contrario a cualquier concepción que haga del idioma una estructura rígida: "porque en la lenta, crujiente fractura de las jergas y la lengua, la historia del otro (la nuestra) no ha terminado". Después de la muerte de William Seward Burroughs, escribió un lúcido texto sobre el escritor estadounidense titulado "El último de aquellos beatniks".


(Fuente reseña: epdlp.com)




'ASÍ SON' y 'ESOS LOCOS FURIOSOS INCREÍBLES', de José Agustín Goytisolo

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"... Le piden a la vida más de lo que ésta ofrece.

Difícilmente llegan a reunir dinero 

La previsión no es su característica 
Y se van marchitando poco a poco 
De un modo algo ridículo 
Si antes no les dan muerte por quién sabe qué cosas..."


'El poeta pobre', de Carl Spitzwek

ASÍ SON

Su profesión se sabe es muy antigua 
Y ha perdurado hasta ahora sin variar 
A través de los siglos y civilizaciones. 

No conocen vergüenza ni reposo 
Se emperran en su oficio a pesar de las críticas 
Unas veces cantando 
Otras sufriendo el odio y la persecución 
Mas casi siempre bajo tolerancia. 

Platón no les dio sitio en su República. 

Creen en el amor 
A pesar de sus muchas corrupciones y vicios 
Suelen mitificar bastante la niñez 
Y poseen medallones o retratos 
Que miran en silencio cuando se ponen tristes. 

Ah curiosas personas que en ocasiones yacen 
En lechos lujosísimos y enormes 
Pero que no desdeñan revolcarse 
En los sucios jergones de la concupiscencia 
Sólo por un capricho. 

Le piden a la vida más de lo que ésta ofrece.

Difícilmente llegan a reunir dinero 
La previsión no es su característica 
Y se van marchitando poco a poco 
De un modo algo ridículo 
Si antes no les dan muerte por quién sabe qué cosas. 

Así son pues los poetas 
Las viejas prostitutas de la Historia. 





ESOS LOCOS FURIOSOS INCREÍBLES

Llegan apresurados y nunca dicen para qué
ni de dónde proceden
y enseguida te piden dos mil francos
que casi siempre te han de devolver
o te quitan la toalla sin respeto
cuando te estás duchando
se ponen la colonia los polvos el masaje
la loción de tu novio o de tu hija
te arrastran a lugares espantosos o bellos
y ni siquiera piden tu opinión
y beben prodigiosamente se ponen a cantar
en cualquier parte
o arman la del gran dios en un bar miserable
y por motivos nimios
siempre siempre avasallan te compran un sombrero
o unas flores
y un día salen al galope quizá hacia los infiernos
qué desastre.

Señora caballero muchachita asustada
militante de un partido ecologista:
si se tropieza usted con uno de esos
locos furiosos increíbles
no le deje escapar llévelo a casa
son tiernos como niños
a veces tienen frío quién sabe si es porque
les han pegado duro
duermen poco se lavan todo el rato y son muy
besucones y mirones
pero cuidan los libros sacan todas las noches
el cubo de basura a la escalera
y están sólo pendientes de tener siempre
un cenicero al lado.

Tienen por fin el gran inconveniente:
se van mas vuelven pronto
duran toda la vida.



TAMBIÉN DE JOSÉ AGUSTÍN GOYTISOLO EN ESTE SITIO:

'EN TIEMPOS DE IGNOMINIA'

("... Mejor mirarles a la cara y decir alto: tirad hijos de perra somos millones y el planeta no es vuestro")

("... Devolvamos las palabras reunidas a su auténtico dueño")


LOS CELESTIALES

(... los poetas locos que perdidos en el tumulto callejero cantan al hombre... lanzan gritos pidiendo paz pidiendo patria pidiendo aire verdadero")

COMENTARIO DEL POEMA 'PALABRAS PARA JULIA', POR JULIA JIMÉNEZ SALAS

NADIE ESTÁ SOLO

("... Nadie está solo. Ahora, en este mismo instante, también a ti y a mí nos tienen maniatados.")

NO SIRVES PARA NADA

(El maestro graznó: pequeño niño no sirves para nada... Ahora vivo con ella)


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CITAS SOBRE POESÍA. CONTEXTO: LA GENERACIÓN DEL 27

(En este momento dramático del mundo, el artista debe llorar y reír con su pueblo… El dolor del hombre y la injusticia constante que mana del mundo y de mi propio cuerpo y mi propio pensamiento, me evitan trasladar mi casa a las estrellas… )

EL CONCEPTO DE POESÍA EN ALGUNOS POETAS


ACERCA DE CARL SPITZWEK:


Pintor alemán nacido en Múnich el 5 de febrero de 1808 y fallecido en la misma ciudad el 23 de septiembre de 1885. Licenciado en Farmacia por la Universidad de Viena, antes de inclinarse por la pintura, en 1932, ejerció como farmacéutico e ilustrador de periódicos. Fue autodidacta en el arte pictórico; estudió a los antiguos maestros, especialmente copiando a los grandes pintores holandeses. Representaba en sus cuadros la vida de los ciudadanos de su tiempo, que interpretó con un gran sentido humorístico. Entre éstos destacaron determinados tipos: guardias municipales, serenos, artistas ambulantes, inválidos, hombres estrafalarios; también fueron objeto de sus obras sabios, eremitas, etc. Pintó, además, románticos paisajes, concebidos con adornos fantásticos, en los que predominaban las noches de luna. Sus cuadros, de pequeño tamaño, poseían una esmerada ejecución y una fina característica en las figuras. Desde 1844 fue colaborador de la revista Fliegenden Blätern. Sus principales obras son: El poeta pobre, El sabio en la buhardilla y El anacoreta (las tres en la Nueva Pinacoteca de Múnich); La serenata del barbero de Sevilla, El hipocondríaco y La despedida (Museo Schak de Múnich); Baño de mujeres en Dieppe y El señor cura (Museo Nacional de Berlín); La serenata del maestro de escuela (Museo provincial de Hannover) y Camino de la iglesia en Dachau (Museo de Dresde)


(Fuente reseña: epdlp.com)





ENTREVISTA PIETRO BARTOLO (XL Semanal) / 'ANOCHE SOÑÉ CON LA TIERRA', de Bahia Mahmud Awah (enlaces relacionados)

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"A muchos refugiados les pido que me cuenten sus historias. Son personas que han sufrido guerras, hambre, malos tratos… o que simplemente no veían un futuro en su país. Han cruzado a pie el Sáhara, han pasado años esclavizados en Libia. Los han golpeado y violado, se han gastado todo su dinero en el viaje. No quieren invadirnos. Lo que quieren es vivir aquí con dignidad. Eso es todo"

"... como en sus sueños, soñó Calderón de la Barca"(Bahia Mahmud Awah)

Pietro Bartolo
"Los que se ahogan no son cifras, son seres humanos. Es algo que se nos olvida. Yo me acuerdo de muchas de estas personas. Me gustaría que todos las hubieran visto como las he visto yo. Entonces entenderían a lo que me refiero.  Me acuerdo de Hassan, que cargó a cuestas a su hermano, paralítico, durante todo el viaje"

En una isla en medio del mar, detrás de las adelfas en flor, debajo de una foto del Santo Padre, hay sentado un hombre de aspecto cansado al que sus amigos llaman Pietro y al que todo el mundo conoce como «il dottore», ‘el doctor’: es el médico de Lampedusa.
La isla en la que trabaja no es como las otras islas. La cruz de la iglesia está hecha con remos, y bajo el agua hay una imagen de la Virgen cuidando a los muertos. Se cree que Shakespeare situó aquí su drama La tempestad, y en el cementerio hay muchas tumbas sin nombre. Pietro Bartolo nació en Lampedusa hace 60 años. Su padre era pescador.
Si te duele el estómago, si tienes taquicardias, vas a ver a Bartolo; en realidad, es especialista en ginecología, pero aquí se encarga de todo. Esa es su vida durante el día. Por la noche comienza su otra vida, cuando los turistas duermen y la guardia costera lo llama. «Pietro, duocento -le dicen-, fra un’ora»: ‘han llegado 200 refugiados, tiene que presentarse en una hora’. Y Bartolo sale de la cama, se viste y baja al muelle, a donde llevan las embarcaciones. Allí les tiende la mano a las 200 personas que llegan al puerto, luego busca en su piel rastros de sarna y les examina las ingles y los ojos. Busca síntomas de hipotermia, deshidratación, quemaduras, traumatismos, las consecuencias más frecuentes del viaje de huida. Derivará los casos graves a Sicilia, ingresará a las embarazadas, registrará los muertos, olvidará a los sanos.
XLSemanal. Señor Bartolo, ¿por qué se ha quedado todos estos años?
Pietro Bartolo. Me gustaría responderle con otra pregunta: ¿sabe usted cómo es ahogarse?
XL. No.
P.B. No he sido médico siempre. Antes era pescador, como la mayoría aquí. Una vez, cuando tenía 16 años, salí al mar con mi padre. Estábamos a unas 40 millas náuticas de la costa. Mientras achicaba agua, me resbalé y me caí por la borda. Nadie se dio cuenta en el barco. Era por la noche. El agua estaba helada. Llamé a gritos a mi padre, una vez, dos veces, pero el barco no se detuvo. Me quedé flotando solo en medio del mar. Tardaron tres horas en encontrarme. Estuve sin poder hablar durante días. Pensé: morirse es así. Y decidí hacerme médico. Cuando miro a los refugiados a los ojos, en el muelle, vuelvo a pensar en aquel instante de mi vida. Entiendo a estas personas. Soy un hijo del mismo mar. Por eso, me he quedado.
XL. Durante su visita a Lampedusa, el Papa Francisco dijo que vivimos en una sociedad del bienestar, en una hermosa burbuja de jabón que nos lleva a la indiferencia hacia los demás, a una especie de globalización de la indiferencia. 
P.B. Este año que ahora termina han muerto en el mar más personas que nunca. Y lo peor es que ya no le interesa a nadie. Son solo cifras. A la gente le da pena, la mayoría son buenas personas, sí, pero luego se olvidan.
XL. Ha tenido que ver muchas cosas…
P.B. Con cada barco que llega, me pregunto qué me espera. Nunca sé cuál de todas las especialidades médicas que no estudié me va a tocar aplicar. E incluso como ginecólogo tengo que hacer cosas para las que nadie me formó. Me gustaría enseñarles algo… [Bartolo busca en el móvil una foto. Es una imagen terrible. Muestra a una mujer joven en carne viva].
P.B. Lo que ven en esta foto son las consecuencias de quemaduras químicas severas. Se producen por la combinación de agua salada, orina y gasolina que se acumula en el fondo de las embarcaciones de los refugiados. Los más afectados son las mujeres y los niños. Son las lesiones de mayor gravedad que he tenido que tratar en 25 años. Empecé a verlas solo hace un par de años, desde el comienzo de la misión italiana Mare Nostrum.
XL. ¿Por qué entonces?
P.B. Porque desde entonces a los refugiados se los recoge más cerca de la costa libia. Así que, en vez de barcas de madera, los traficantes usan lanchas neumáticas con pequeños motores de gasolina para ahorrar dinero. Lo normal es que los propios refugiados tengan que ir rellenando el depósito del motor con unos bidones que llevan. En altamar es fácil que se derrame algo. Las mujeres van sentadas en el fondo de las embarcaciones con sus hijos en brazos. Allí abajo, el agua del mar se mezcla con la gasolina. Al cabo de unas horas, cuando la ropa se empapa con esta mezcla, entra en contacto con la piel. Al principio, la sensación es de un calor agradable, pero luego la piel empieza a quemarse. Las consecuencias son muy difíciles de tratar… y a menudo mortales. Resulta triste: Europa quería ayudar, y en su lugar lo que hace es causar heridas nuevas.
XL. ¿Cómo se podría reducir la mortandad?
P.B. Tenemos que hacer que la travesía sea más segura. Tenemos que encontrar formas legales de que los refugiados vengan a Europa. Y tenemos que mejorar las condiciones de vida de la gente en sus países de origen. Hasta que eso se consiga, lo que rige es la ley del mar, que aquí todos los pescadores respetan desde hace siglos: a los náufragos se los ayuda. Es una ley sencilla que a veces, creo yo, en tierra firme se les olvida.
XL. Los gobiernos conservadores y los partidos de derecha europeos defienden una política de disuasión. ¿Qué opina usted al respecto?
P.B. A muchos refugiados les pido que me cuenten sus historias. Son personas que han sufrido guerras, hambre, malos tratos… o que simplemente no veían un futuro en su país. Han cruzado a pie el Sáhara, han pasado años esclavizados en Libia. Los han golpeado y violado, se han gastado todo su dinero en el viaje. No quieren invadirnos. Lo que quieren es vivir aquí con dignidad. Eso es todo.
XL. ¿Entiende que haya mucha gente que sienta miedo ante las altas cifras de refugiados?
P.B. Sí, lo puedo entender. A veces, por culpa de las noticias, a los refugiados no se los percibe como personas, sino solo como cifras, y se genera esa impresión de que se está produciendo una invasión. Pero solo invade un enemigo que es más fuerte, por su armamento o por su simple número. Y esta gente no es más fuerte que nosotros. Tampoco nos superan en número. Y, sobre todo, no son nuestros enemigos. Son víctimas. Son vulnerables, igual que nosotros. Y son muchos menos. En la Unión Europea viven 500 millones de personas. En 2016 han llegado unos 350.000 refugiados por mar. Un refugiado nuevo por cada 1400 europeos. Es como una persona más en un pueblo entero. ¿Eso nos tiene que dar miedo?
XL. ¿Cómo ha cambiado su vida a consecuencia de los refugiados?
P.B. No lo sé, solo conozco esta vida. Adopté a un niño que llegó por mar. Hace un par de años me dio un infarto. Y a veces pienso que no puedo con todo. Pero ¿ve esas dos cajas grandes de ahí, llenas de juguetes? Son donaciones que mandan desde todo el mundo. La mitad es para los refugiados, la otra mitad es para el colegio de Lampedusa. Me parece bien, también necesitan juguetes.
XL. Después de todo lo que ha visto, ¿se ha acostumbrado a su trabajo?
P.B. Me lo dice mucho la gente: «Bah, seguro que ya te has acostumbrado». Me ayudaría mucho haberme acostumbrado. Hace un par de años estaba en el muelle y llegó una mujer que también había dado a luz a un bebé en el mar, solo que esta vez ambos habían muerto. Les puse a los dos en el mismo ataúd. Todavía estaban unidos por el cordón umbilical, no los separé. ¿Cómo puede alguien acostumbrarse a cosas como esa? No te acostumbras a la profanación que significa tener que cortar un dedo o una oreja de un cadáver y mandarlo al laboratorio a que registren su ADN, para que los padres tengan la certeza de que su hijo falleció. Cada vez que abro una de las bolsas verdes en las que se mete a los cadáveres es como si fuese la primera vez.
XL. ¿Su trabajo le persigue en sus sueños?
P.B. Sueño mucho. No son sueños buenos. A veces todavía sueño que me caigo por la borda, solo que ahora nadie viene a rescatarme. Una pesadilla. Pero se han ido sumando otras pesadillas nuevas. Hay un sueño que me acompaña desde hace años. Subo a un barco de refugiados, ayudamos a la gente a pasar a la patrullera. Vemos que debajo de los refugiados hay otra cubierta. Abrimos la escotilla y buscamos supervivientes. Pero no hay supervivientes. Los muertos no son adultos, son chicos y chicas. Tengo que caminar sobre los cadáveres porque no hay sitio. Veo en las paredes huellas de manos, son de color rojo. Cuando me acerco, me doy cuenta de que son de sangre. Huellas de manos ensangrentadas. Estas personas querían salir y se han destrozado las manos en el intento. Pero desgraciadamente no es una pesadilla. Me pasó realmente hace ahora seis años.
XL. Parece usted cansado.
P.B. ¿Cansado? Claro que estoy cansado. Espero que este trabajo se acabe ya de una vez. Pero soy médico. Tengo que continuar.

Hijo del mar



«Este niño nació hace un mes en una lancha patrullera de la Marina. Cuando llegó a puerto, el bebé todavía estaba unido a su madre por el cordón umbilical. No estaba preparado para algo así. Corté el cordón con una navaja y lo até con los cordones de mis zapatos. Los dos, la madre y el niño, están ahora en Palermo. Se encuentran bien. La madre me escribe de vez en cuando. ¿Ve la piel clara? Solo se oscurece cuando la melanina entra en acción. Cuando nacemos, todos nos parecemos; todos llevamos la misma sangre. Esta es una foto bonita».

Yo me acuerdo

«Los que se ahogan no son cifras, son seres humanos. Es algo que se nos olvida. Yo me acuerdo de muchas de estas personas. Me gustaría que todos las hubieran visto como las he visto yo. Entonces entenderían a lo que me refiero.  Me acuerdo de Hassan, que cargó a cuestas a su hermano, paralítico, durante todo el viaje.  Me acuerdo de Faduma, quien tuvo que dejar atrás a sus siete hijos.  Me acuerdo de una señora de Gambia maravillosa. Recuerdo su porte, lo orgullosa que era. Llevaba ropa de colores y una maleta en la mano, como si no estuviera bajando de una barca de refugiados llena de agujeros, sino de un tren en la estación.  Me acuerdo de Amina. Justo antes de la salida desde Libia había sufrido quemaduras graves por la explosión de un infernillo de gas, pero los traficantes la metieron en la barca a pesar de todo. Cuando los soldados la llevaron a tierra, debió de sufrir unos dolores terribles, pero no gritó en ningún momento, no se quejó, no lloró.  De todo esto es de lo que yo me acuerdo».

(Fuente: XL Semanal)

ANOCHE SOÑÉ CON LA TIERRA 

Hoy me he despertado como cualquier día 
de este melancólico destierro, 
y aún estoy despojado 
de tus espléndidos amaneceres, 
de tus rojizos crepúsculos, 
de tus cálidos aires de verano, 
de tus añorados fríos de invierno, 
de tus mecedores y vagabundos sirocos, 
de tu maravillosa gente 
del berrido nostálgico de tus camellas, 
del fresco olor a ti. 

Anoche soñé con la tierra, soñé contigo 
y soñé 
que aunque han pasado más de treinta años, 
aún me atrae 
tu olor a madre que alimenta 
los pobres sueños 
de un beduino 
desterrado, 
exiliado, 
apátrida, 
refugiado y sin ningún pasaporte, 
salvo mis sueños que atraviesan 
con toda libertad tus fronteras. 

Qué dulce soñar, soñar contigo, 
y qué dulce escribirte estos versos, 
que emanan cada noche de mis sueños, 
qué dulce sueño, 
aunque “los sueños, sueños son” 
como en sus sueños, soñó Calderón de la Barca. 


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'REFUGIADOS', EXPOSICIÓN FOTOGRÁFICA EN EL IES CRISTÓBAL COLÓN
(Y los espacios inquietos del IES Cristóbal Colón se colmaron de denuncia, de información, de la necesaria solidaridad. Creamos, alumnos, padres y profesores, un escenario nuevo, un lugar en el que reconocernos a nosotros y a todos los olvidados, a los que sufren, a los que mueren, a los No Refugiados...)



("Mis pensamientos gritan por la desesperación de no poder ser hablados. Por ello te hablo cada noche antes de intentar dormir. A ti que llevas cinco meses dentro de mí... Quiero que no veas las personas en color, sino en estados de la música y sepas diferenciar con esto, la armonía del ruido... si algún día, mi niño, llegas lejos no olvides de dónde vienes... Eres un rayo de luz en los ojos de una ciega. Una flor en el desierto")

 SUEÑOS ROTOS

 ("Mi madre mejoró rápidamente, sufrió migrañas por el estrés del viaje. Ahora que nos encontramos en el campamento de Lesbos dudo que mi vida vuelva a la normalidad. Nos dan largas cuando preguntamos por el permiso de residencia... Yo, que imaginaba que iba a cambiar mi país, que lucharía por la igualdad y la democracia. Yo, que ahora estoy derrotada y con todos los sueños rotos")  




("Sanlúcar, 30 de enero de 2017. Mediodía. Cerca de 400 alumnos, vestidos de negro y acompañados de sus profesores, atraviesan, ante la mirada atónita de los transeúntes, la Calle Ancha. Lo hacen con la cara alta, orgullosos de saber que están haciendo algo importante, algo que seguro recordarán cuando el tiempo pase...")


("Culpable de haber nacido en la orilla equivocada, de no soportar el hambre, de hablar con otras palabras, culpable... de las bombas y los gritos, los escombros y las lágrimas, culpable... Culpable, limpio culpable de tu inalcanzable dignidad, culpable de nuestra sucia mirada, culpable de tu risa, de tu valentía, culpable por creer que somos humanos...")


("Protestan contra el muro que Donald Trump quiere levantar... gentes de todas las ideologías... protestan hasta personas que durante años no han dicho ni mú del muro que ya existe entre Estados Unidos y México... muros hay y se siguen haciendo por todo el planeta... Ello si no consideramos un gran muro, que lo es, ese mar Mediterráneo en cuya travesía pierden la vida centenares de personas cada año... el muro que divide el mundo en dos es más mental que real... Lo dijo ya hace unos años Eduardo Haro Tecglen... desde que cayó el muro de Berlín ya no hay ideologías, sólo hay pobres y ricos")


("... otro niño ha muerto ahogado y su cuerpo ha sido descubierto en una playa no menos turística, en este caso de Barbate, en Cádiz. Se llamaba Samuel, tenía seis años y su familia se lo había llevado consigo huyendo de los horrores del Congo... Un niño tan desamparado como Aylan, que interpela a las conciencias lo mismo que los demás ahogados en el Mediterráneo, pero cuya muerte pasa a ser una cifra en el macabro conteo" "...  Tu cuerpo, con la sombra violeta de mis manos, ra, muerto en la orilla, un arcángel de frío" (García Lorca)


("No hay día sin que en las páginas de la prensa, que algunos llaman escaparate, aparezca un cadáver sirio. O dos. O una docena... Unas veces los vemos entre cascotes, otras en el medio del campo, y en ocasiones de pie, con los ojos abiertos... Estos pobres, en cambio, se van con menos de lo que trajeron y se van pronto porque la esperanza de vida, en su barrio, es nula. Esperamos sin mala conciencia la próxima fotografía con alguna curiosidad de carácter étnico")


("Perdiendo la calma, ¿dónde está exiliada? Voces silenciadas, la muerte anunciada Y tú, la espina clavada que nos saca del mapa... Cruzando horizontes de lengua extranjera... Vidas obligadas a ser refugiadas cruzan la frontera. Nadie es profeta en su tierra, solo es portadores de vergüenza ajena.... Si me ves volver será para arrancar del labio la mordaza. Quitar el pan de quien nos quiere mal traer con sus migajas... Esto es el canto de la gente desterrada")


("... Miran y miran al otro lado de la alambrada. Nadie quiere verlos nadie. Dejaron sus muertos atrás para ir a ningún sitio. Ellos los mil nadie...)





("Se han encontrado cadáveres de inmigrantes congelados en las fronteras de Europa y nadie lleva la cuenta, pero las muertes por los efectos del frío en los campamentos son muchas más de las que aparecen en las estadísticas... Esas imágenes nos hablan de la miseria moral de una Europa insensible ante el dolor de los demás, de unos dirigentes políticos que miran para otro lado... Hoy son ellos, mañana podemos ser nosotros los abandonados" "... Desplazados y deshonrados / Enfrentados a las fronteras de otros / Extraviados y erráticos / Sin otra salida que la de huir...")

(Fuente: Refugio del Sonido, por Javier Limón, Mar de Libia, El País)

("... la palabra 'asistencia' monta un número esperpéntico en mi cerebro, y me lleva, otra vez, a las fronteras de Grecia, de Turquía, de Serbia... Intento adentrarme en el significado profundo de esa palabra, y lo único que encuentro es soledad, la soledad infinita de todos esos seres humanos que han sido tachados de nuestros ordenadores... esa niña, perdida, sola y sin palabras, me da una acogedora colleja diciéndome, ¿de qué estás hablando?")


'HUMILLADOS', por Jorge M. Reverte / Poema 'HOGAR', de Warsan Shire / PROPUESTA DE EXAMEN (según PAU)

("... me siento humillado cada vez que veo una foto en el periódico de inmigrantes pasando frío, o hundidos en el barro, o huyendo de las explosiones... leamos enteras las noticias, las que explican que la gente hace cola para conseguir una sopa a una temperatura ambiente de veinte grados bajo cero. Y entonces, apartamos ligeramente el café humeante que tenemos en la barra del bar, y nos imaginamos que alguno de nuestros hijos está ahí, esperando la sopa...")


'REFUGEE BLUES', ADAPTACIÓN MUSICAL DEL POEMA DE W.H. AUDEN

("El cónsul golpeó la mesa y dijo: “Si no hay pasaporte están oficialmente muertos”: pero aún vivimos, querida, aún estamos vivos... Fui a un mitin público; el orador se puso de pie y dijo: “Si los dejamos entrar se robarán el pan”; hablaba de nosotros, querida, hablaba de nosotros...")


("... el año terminará esta noche... con las luminarias y las campanadas de siempre, con la alegría repetitiva y artificial de todos los años, esa que nos sirve a todos para engañar a nuestras conciencias... sobre la Tierra brillarán también en la noche mezclándose con sus luces las almas de los anónimos miles de muertos de las guerras de Siria y de Irak, las de los desaparecidos en el Mediterráneo, esa insaciable fosa común... Por cada uno de ellos yo arrojo una rosa negra que nadie verá caer")


("... Respiro el aire que respiras y bebo el agua que tú bebes. Si piso el mismo suelo que tú pisas, dime por qué tanto duele  la dulce y silenciosa forma en la que tú me miras...")

("Nació como nacimos todos pero a él le tocó el lado negro del mar... hay tantos ahogados que hasta el oceano se va a secar... Peor que matar a un hombre es cerrarle el camino mucho peor es ahogar su destino. El mundo es de todos tienen que pasar aquí entramos todos")



("...unos versos de León Felipe describen la expresión monótona con la que los lectores y en cierto modo sepultureros de la prensa diaria observamos este tipo de fotografías antes de pasar la página en dirección a las farmacias de guardia o a la lista de los fallecidos ayer en nuestra ciudad. Nada nos impresiona ya ni nos conmueve..." "Sensibles a todo viento... poetas, nunca cantemos la vida de un mismo pueblo ni la flor de un solo huerto. Que sean todos los pueblos y todos los huertos nuestros" (León Felipe)



("De eso trata Astral...echarse al mar a salvar vidas de esa olla gigante y voraz que se las traga a puñados mientras Europa bosteza... Nos habla a nosotros. Nos pregunta por qué no hacemos más, por qué no hacemos nada, por qué no nos hemos plantado para exigir a nuestros gobiernos que actúen. Ya. Ahora.... Los que vengan detrás nos preguntarán por qué no hicimos nada para detener el genocidio, si lo estábamos viendo, y tendremos que bajar la cabeza porque no sabremos qué contestar")

EL VIENTO

("¿Cuándo aceptaremos que somos nosotros los que nos ahogamos en el mar frente a las costas de Europa junto con los inmigrantes desesperados? ¿Cuándo aceptaremos que ningún armamento es inocente y somos nosotros los que bombardeamos hospitales, familias, niños en Alepo?... La respuesta, amigos, como canta Bob Dylan, está flotando en el viento, pero no por eso dejamos de ser culpables")


("En Turquía el régimen de Erdogan hacina en campos de prisioneros a refugiados y opositores sin que nadie diga una palabra... En el mar los muertos se cuentan por miles porque siguen huyendo a millones de la guerra y la muerte, como haríamos usted y yo, mientras un país rico como España, con su gobierno a la cabeza, sólo ha sido capaz de acoger a un centenar de refugiados. Esa es la realidad. No va a desaparecer por mucho que la quitemos de los telediarios" "... Todo vive condenado a ser mostrado y mengua..." (Zhivka Baltadzhieva)

("Cuánto es demasiado, cuánto es suficiente... El mundo, la verdad, no parecía muy conmovido: no hubo explosiones de indignación, no hubo escándalo en los noticieros, y días después nadie recordaba el episodio... la humanidad se habitúa rápido a moverse en la mugre, a convivir con la basura en su ojo de cíclope hasta que la basura se hace callo y el ojo queda confortablemente ciego")
("Pasa como con las palabras, los sentimientos también se desgastan... La humanidad de las personas está en poder empatizar con el dolor de los otros, en ponerse en el lugar de los otros... Ese acomodamiento nos hace daño a nosotros, y también a los otros... hace daño a los otros, porque nuestra actitud los deja totalmente vulnerables ante la injusticia")


("Los refugiados (y en general los pobres) son en cierto modo los restos de la combustión de una parte de esa economía, las cenizas que expulsa la maquinaria del sistema... Es costoso deshacerse de las cenizas, sí, pero gracias a esas cenizas se ha movido, por poner un solo ejemplo, el tráfico de armas, cuya industria constituye una de las locomotora de la economía global...)


("... culpable de haber nacido, de haber nacido al otro lado, en la cara mala del mundo, en la otra orilla. Eres culpable de no soportar tu hambre amarilla, eres culpable de asomarte sin permiso al otro lado, a este lugar prohibido y mentiroso. Eres culpable de creer en los sueños azules, de pensar que una valla es sólo una valla...")



("Viendo a esos miles de refugiados que, después de haber cruzado el mar jugándose la vida (y viendo cómo otros la perdían, muchos de ellos niños aún), son obligados de nuevo a cruzarlo contra su voluntad... ¿Qué sentimientos albergarán hacia nosotros después de haber visto cómo los expulsábamos contradiciendo nuestras propias leyes? ¿Pensarán que todos participamos en su expulsión o distinguirán entre unos y otros?" "... No conozco ya los nombres de un mundo que me niega...")

("Esta es una larga historia, que comenzó con la destrucción de algunos países bajo las bombas humanitarias... La mayoría de los que escapan del desastre no tenían, cinco años atrás, planes de fuga.... Su plan ahora... escapar, llegar al norte, sacrificarse hasta la última gota de sudor para que sus descendientes tengan una perspectiva decente. Este es el único plan de un emigrante" "Llovió el invierno a mares lodos, hambre. Navegó la miseria a plena vela... Hubo más muertos. Pero nunca, jamás, la violencia" "... perdimos la verdad, perdimos las palabras")
("Las más auténticas procesiones de Semana Santa de este año son las de refugiados por las fronteras de espinas envueltas en bruma de Europa. Desde que falleció ahogado Aylan Kurdi, han muerto más de quinientos niños en este éxodo... México, hizo infinitamente más en un año por los españoles que lo que España ha hecho por todos los refugiados durante años en el Mediterráneo" "-Ni demasiado tarde ni demasiado lejos. La isla “Aquí” está en todos lados... El ambiente se volvió incómodo, cayó el silencio. Las verdades generales tienen ese problema")

NO ME LLAMEN EUROPEO, por Luis Enrique Ibáñez
("No, no me llamen europeo. Yo soy africano, y llegué aquí hace miles de años, lo mismo que ustedes... hemos cometido el imperdonable pecado de olvidar, de amputar, el significado de las palabras que nos fundaron... hospitalidad, justicia... belleza... No me llamen europeo... dolor, culpabilidad, complicidad, lo dócilmente sometido, imperio de la apatía, placer de la esclavitud, extravío de las palabras, lenguaje invisible. idioma disfrazado, de mentira, de asco, de nada")

'IR Y QUEDARSE, Y CON QUEDAR PARTIRSE', DE LOPE DE VEGA / 'COPENHAGUE', VETUSTA MORLA

("Ir y quedarse, y con quedar partirse...fuego en el alma, y en la vida infierno""... El valor para marcharse,el miedo a llegar...Ella duerme tras el vendaval No se quitó la ropa.Sueña con despertar en otro tiempo y en otra ciudad"

'LA HISTORIA NOS JUZGARÁ' Luis Gonzalo / 'SOBRE LA DENOMINACIÓN DE EMIGRANTES', Bertolt Brecht

("... seremos juzgados como genocidas y las próximas generaciones se avergonzarán de nuestro comportamiento. Seremos un ejemplo en las clases de historia sobre la inhumanidad de nuestra sociedad y la violación constante de los derechos humanos... Estudiarán cómo invadimos países para convertirlos en estados fallidos y arrebatarles sus recursos en una nueva forma de colonialismo""... Cada unode los que vamos con los zapatos rotos entre la multitudla ignominia mostramos..." (Brecht)
("Europa renuncia a sus principios éticos y fundacionales, consagra las devoluciones en caliente y se entrega a un régimen corrupto gobernado por un sátrapa que cierra periódicos críticos y oprime a la disidencia. Nos han vendido por un puñado de euros...  casi todos los países han incumplidos sus promesas de acogida y les tratan como prisioneros de guerra y animales... Los mismos que lloraban la muerte de Aylán, provocan su muerte" "No aceptes lo habitual como cosa natural"   (Bertolt Brecht)

'LA SERPIENTE', por Julio Llamazares / 'DEVOCIONES PARA OCASIONES EMERGENTES', de John Donne

("Un numeroso grupo de vecinos de Bautzen celebró el incendio... de un antiguo hotel habilitado para acoger a refugiados extranjeros al tiempo que estorbaba las labores de extinción... ¿A qué les suenan estas escenas? ¿Acaso no les recuerdan a aquéllas que describían los años previos a la ascensión del nazismo...?""... Ninguna persona es una isla; la muerte de cualquiera me afecta...")

("Compartiremos las injurias, los reproches, las necias burlas resistiremos... el destino penoso del ser humano" (Hristo Botev) "¿Cuántas voces son necesarias para no entender el mundo?" (Zhivka Baltadzhieva) 

("Da lo mismo, el asunto no se aborda. Significa que el hombre, además de chillar a los suyos, nos interpela a nosotros. Lleva casi cinco meses gritándonos bajo la tormenta: –¡Joder, haced algo, que llevo a una criatura encima!... ahí lo tienen, en pie, gritándole al mundo civilizado que, joder, le eche una mano. El mundo civilizado, como el que oye llover" (J.J. Millás) "... Han muerto todas las ideas capaces de sostener un sueño... La única raza ha desahuciado al inquilino en el propio domicilio de su cráneo..." (Juan Carlos Mestre) 


("Ante el orden existente...)



("Sesenta o setenta personas son las dueñas de un mundo en el que la mayoría pasa hambre, sed, frío y un sinfín de calamidades. Es lo que llamamos estabilidad... No precisan de un ejército porque tienen a su disposición los de todo el mundo, ni de una policía porque todas están a sus órdenes... Menos mal que nos quedan las rastas y el amamantamiento como materia para el análisis político riguroso" (J.J. Millás) "la globalización de los hambrientos es el aperitivo de los amos" (M. Benedetti)


'NADIE SABE MI NOMBRE', de J. Baldwin (fragmento) / 'NORMA Y PARÍSO DE LOS NEGROS', de F.G. Lorca (adaptación musical de Paco Luque) 'I AM NOT YOUR NEGRO' (trailer)

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"Están presentes, por ejemplo, en toda reunión callejera de propaganda del lema «Comprad lo Negro» —reuniones en las que el orador incita a sus oyentes a dejar de comerciar con los blancos y a establecer una economía separada. Ni el orador ni los oyentes pueden hacerlo de ningún modo, ni que decir tiene, ya que los negros no son dueños de la General Motors..."

James Baldwin

'NADIE SABE MI NOMBRE' 
(fragmento)

Cuando alcanzamos el fin de aquella larga manzana, nos encontramos en la ancha, sucia y hostil Quinta Avenida, frente a aquel bloque de pisos que pende sobre la avenida como un monumento a la insensatez y la cobardía de las buenas intenciones. Por toda la manzana, los enterados sabemos que hay inmensos huecos de humanidad, como cráteres. Los huecos no los han creado solamente los que se han marchado, inevitablemente, a algún otro ghetto; o los que han subido, casi siempre hasta una acrecentada capacidad de odiarse y engañarse a sí mismos; ni tampoco por los que, de resultas de lo que fuere (la Segunda Guerra, la guerra de Corea, la pistola o la porra de un policía, una lucha entre pandillas, una pelea, un ataque de locura, una sobredosis de heroína, o simplemente un agotamiento más que natural), están muertos. Hablo ahora de los que quedan, y hablo sobre todo de los jóvenes. ¿Qué hacen? Veamos. Algunos, una minoría, son fanáticos de alguna iglesia, miembros de las más extremas entre las sectas protestantes. Muchos más, muchos, son «musulmanes», por afiliación o por simpatía, lo cual quiere decir que no les une nada más (ni nada menos) que el odio hacia el mundo blanco y sus obras. Están presentes, por ejemplo, en toda reunión callejera de propaganda del lema «Comprad lo Negro» —reuniones en las que el orador incita a sus oyentes a dejar de comerciar con los blancos y a establecer una economía separada. Ni el orador ni los oyentes pueden hacerlo de ningún modo, ni que decir tiene, ya que los negros no son dueños de la General Motors, ni de la RCA, ni del A & P, ni son dueños de nada más que de una muy insuficiente porción de todo lo demás que hay en Harlem (los que, en efecto, son dueños de algo están más interesados en su provecho que en sus compañeros). Sin embargo, aquellas reuniones callejeras sirven para conservar vivo en sus participantes un cierto orgullo de amargura sin el cual, por muy fútil que pueda ser la amargura, apenas lograrían seguir viviendo. Muchos han renunciado.
(Fuente: epdlp.com)

"Es allí donde sueñan los torsos bajo la gula de la hierba. 
Allí los corales empapan la desesperación de la tinta, 
los durmientes borran sus perfiles bajo la madeja de los caracoles y queda el hueco de la danza sobre las últimas cenizas"




"Cuando cualquier hombre blanco del mundo dice "dadme la libertad, o dadme la muerte", todo el mundo blanco le aplaude, pero cuando un hombre negro dice exactamente lo mismo, se le juzga y se le trata como a un criminal"



SOBRE JAMES BALDWIN:
Novelista y ensayista estadounidense nacido y criado en Harlem, Nueva York. Tras dejar la escuela secundaria desempeñó varios trabajos hasta que ganó una beca que le permitió trasladarse a vivir a París. Su primera novela, escrita en París, Ve y dilo en la montaña (1953), le consagró como el más sobresaliente comentarista negro de la condición de los de su raza en los Estados Unidos. Su siguiente novela, El cuarto de Giovanni (1956), es una historia de amor homosexual. Notas de mi hijo nativo (1955) y Nadie sabe mi nombre (1961) son libros de ensayos y memorias de su juventud. En la novela Otro país (1962), situada en Nueva York y centrada sobre todo en la sociedad de Harlem, la muerte del protagonista simboliza el trato que las personas reciben en un medio hostil. Ésta y otras obras, como La próxima vez el fuego (1963) y Sin nombre en la calle (1972), reflejan la creencia de Baldwin de que los negros estadounidenses, objetos de sufrimiento y abuso, simbolizan conflictos y problemas universales, opinión que expone en un estilo franco y enérgico. Las novelas Dime cuánto hace que se fue el tren(1968) y Sobre mi cabeza (1979) se refieren al tema de la identidad de los negros. Entre sus obras de teatro se encuentran Amen Corner (1950) y Blues para mister Charlie (1964). En 1985 publicó el libro de ensayos, El precio de la entrada.


(Fuente: epdlp.com)




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