JUAN CARLOS MESTRE VIENE AL IES CRISTÓBAL COLÓN

January 28, 2016, 12:04 pm

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Si el curso pasado tuvimos la fortuna de contar con Luis Alberto de Cuenca, ahora, el próximo mes de febrero, será Juan Carlos Mestre (Premio Nacional de Poesía) el poeta que nos visite. Seguimos queriendo que la poesía invada las aulas, que las palabras rebeldes, las que se burlan de las normas de la Gramática, se sientan a gusto, aquí, con nosotros, en esos centros olvidados de la mano de Dios, o del diablo, quién sabe. Como aperitivo, dejamos aquí tres de sus poemas.

"Sólo el aire, únicamente lo que del aire al aire mismo trasmitimos como testamento de lo nombrado, permanecerá de nosotros"

"...migas en la mesa para que nadie recuerde el hambre. A eso vienen la precariedad y el miedo... a domesticar a los dolientes con las sobras de la duración... su limosna desde la ventanilla del tren para el hollín de las células"

Juan Carlos Mestre

ELOGIO DE LA PALABRA

Esta palabra no ha sido pronunciada contra los dioses, esta palabra y la sombra de esta palabra han sido pronunciadas ante el vacío, para una multitud que no existe.

Cuando la muerte acabe, la raíz de esta palabra y la hoja de esta palabra arderán en un bosque que otro fuego consume.

Lo que fue amado como cuerpo, lo escrito en la docilidad del árbol único, será consolación en un paisaje lejano.

Como la inmóvil mirada del pájaro ante la ballesta, así la palabra y la sombra de esa palabra aguardan su permanencia más allá de la revelación de la muerte.

Sólo el aire, únicamente lo que del aire al aire mismo trasmitimos como testamento de lo nombrado, permanecerá de nosotros.

La luz, la materia de esta palabra y el ruido de la sombra de esta palabra.

('La poesía ha caído en desgracia', editorial Calambur)

VALS NEGRO

La precariedad mira a los desconocidos, dice allí está la vida de espaldas, dice buscarás inúltimente lo maravilloso, os equivocaréis como dos locos, nunca seréis inocentes, da igual lo que hagáis, no serás el destinatario de la parábola ni os será dado el encantamiento, por ejemplo, saldréis a buscarme, pero el caballo habrá envejecido y sin dientes no podréis alejaros de la fiesta de la muerte, vaya optimismo el de esta música de mierda, patas de escarabajo para que nadie olvide el enigma, migas en la mesa para que nadie recuerde el hambre. A eso vienen la precariedad y el miedo y las copulaciones de la precariedad, a domesticar a los dolientes con las sobras de la duración, tu parte en la cosecha del buitre, su limosna desde la ventanilla del tren para el hollín de las células.

('La poesía ha caído en desgracia', editorial Calambur)

ANTEPASADOS

ANTEPASADOS

Mis antepasados inventaron la Vía Láctea,

dieron a esa intemperie el nombre de la necesidad,

al hambre le llamaron muralla del hambre,

a la pobreza le pusieron el nombre de todo lo que no es extraño a la pobreza.

Poco es lo que puede hacer un hombre con el pensamiento del hambre,

apenas dibujar un pez en el polvo de los caminos,

apenas atravesar el mar en una cruz de palo.

Mis antepasados cruzaron el mar sobre una cruz de palo,

pero no pidieron audiencia,

así que vagaron por los legajos

como los erizos y los lagartos vagan por los senderos de las aldeas.

Y llegaron a los arenales,

en los arenales la tierra es brillante como escamas de pez,

la vida en los arenales sólo tiene largos días de lluvia y luego largos días de viento.

Poco es lo que puede hacer un hombre que solo ha tenido en la vida estas cosas,

apenas quedarse dormido recostado en el pensamiento del hambre

mientras oye la conversación de los gorriones en el granero,

apenas sembrar leña de flor en la sábana de los huertos,

andar descalzo sobre la tierra brillante

y no enterrar en ella a sus hijos.

Mis antepasados inventaron la Vía Láctea,

dieron a esa intemperie el nombre de la necesidad,

atravesaron el mar sobre una cruz de palo.

Entonces pusieron nombre al hambre para que el amo del hambre

se llamara dueño de la casa del hambre

y vagaron por los caminos

como los erizos y los lagartos vagan por los senderos de las aldeas.

Poco es lo que puede hacer un hombre con las migas de la piedad,

comer pan mojado los días de lluvia a los que luego seguirán largos días de viento

y hablar de la necesidad,

hablar de la necesidad como se habla en las aldeas

de todas las cosas pequeñas que se pueden envolver con cuidado en un pañuelo.

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Columna para el comentario: 'A VER SI YA', por Juan José Millás / 'LAS PALABRAS', de Octavio Paz / 'CUARTELES DE INVIERNO', VETUSTA MORLA

January 29, 2016, 6:55 am

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"A veces, en esas épocas en las que la realidad va por un sitio y las palabras por otro, nos preguntamos quién tiene razón, si las palabras o la realidad.... La realidad no necesita llevar razón porque tiene a su favor el hecho de suceder. Y sucede, vaya si sucede. Comparen la publicidad guay de la banca con su comportamiento real para entender lo que decimos... Dura más la realidad que las palabras"(J.J. Millás)

"... hazlas, poeta,
haz que se traguen todas sus palabras " (Octavio Paz)

"Fue tan largo el duelo que al final casi lo confundo con mi hogar"(Vetusta Morla)

A VER SI YA

A veces, en esas épocas en las que la realidad va por un sitio y las palabras por otro, nos preguntamos quién tiene razón, si las palabras o la realidad. Se trata de un ejercicio retórico. La realidad no necesita llevar razón porque tiene a su favor el hecho de suceder. Y sucede, vaya si sucede. Comparen la publicidad guay de la banca con su comportamiento real para entender lo que decimos. En la última legislatura, mientras las palabras se elevaban, la realidad se hundía, y cuanto más alto volaban las palabras, más hundida estaba la realidad. Los políticos clásicos han perdido el discurso frente al goteo incesante de la realidad. Resulta, por ejemplo, que sí, que hubo corrupción, mucha, y que era estructural, y que quienes la negaban eran sus beneficiarios. Ellos habrían preferido borrar la realidad (“ya haremos otra”), pero llegan Acuamed o Rus o la evidencia de que han destruido pruebas, y no importa las palabras que coloques encima. El enfermo se pudre a cien por hora.

Dura más la realidad que las palabras. Imaginemos que el término ataúd se separara de su objeto. Sus vendedores (como los de la recuperación económica, el milagro español, etcétera) podrían comenzar a llamarlos estuches, cofres, bomboneras. Pero la gente seguiría igual de muerta en su interior, incluso aunque los decorara un artista de Desigual. Tarde o temprano, el ataúd y el difunto volverían a encontrarse y no nos preguntaríamos quién llevaba la razón, sólo si incineramos a papá o le damos tierra. En esas estamos, a la espera de que la realidad y las soflamas políticas se reencuentren, a ser posible con menos violencia con la que en otros tiempos se reencontraron la palabra crisis y la crisis o el término recorte y los recortes. A ver si ya.

(Fuente: El País, 29-01-2016)

LAS PALABRAS

Dales la vuelta,
cógelas del rabo (chillen, putas),
azótalas,
dales azúcar en la boca a las rejegas,
ínflalas, globos, pínchalas,
sórbeles sangre y tuétanos,
sécalas,
cápalas,
písalas, gallo galante,
tuérceles el gaznate, cocinero,
desplúmalas,
destrípalas, toro,
buey, arrástralas,
hazlas, poeta,
haz que se traguen todas sus palabras.

'CUARTELES DE INVIERNO', VETUSTA MORLA

LETRA:
Una caja de recuerdos
y fiestas de guardar.
Media vida en cada intento
y la otra media en pinzas de metal.
Ya es un clásico
seguir la zanahoria con tu aliento aquí detrás.

Un desorden milimétrico
me acerca hasta el lugar.
Lleva a cabo mi propósito
de ser cuchillo y presa a la par.
No es tan trágico,
jugar con la distancia y heredar su soledad.

Cuarteles de Invierno
rompiendo su silencio.
Muñecas de hielo,
testigos de este encierro.
Fue tan largo el duelo que al final
casi lo confundo con mi hogar.

Botiquines para amnésicos,
leyendas de ultramar.
Soldaditos pre-soviéticos,
firmé mi Guerra y Paz particular.
Hay un misterio
de mapas que no llevan al tesoro
ni a epicentros
a punto de estallar.
Son las leyes de la física
y el tiempo no se pone en mi lugar.
Ya es un clásico,
perdí el salvoconducto y ahora espero al emisario
... que nunca llegará.

Cuarteles de Invierno
rompiendo su silencio.
Muñecas de hielo,
testigos de este encierro.
Fue tan largo el duelo que al final
casi lo confundo con mi hogar.

Por mucho que vuelvo
no encuentro mis recuerdos.
Los busco, los sueño;
lo propio ya es ajeno.
Cayeron los bordes
y el vaso ya está lleno.
Y ahora sólo intento vaciar
Sólo necesito despegar.
Fue tan largo el duelo que al final
casi lo confundo con mi hogar.

ENTRADAS RELACIONADAS: 

LA POLÍTICA O LA PERVERSIÓN DEL LENGUAJE

("... el lenguaje se va transformando y las palabras se vuelven más ambiguas. La manipulación del lenguaje va calando en el alma de las personas a través de palabras sueltas, expresiones y estructuras que son impuestas mediante millones de repeticiones y que son adoptadas mecánicamente, de manera inconsciente. Para lograr la manipulación, lo mejor no es inventar palabras o conceptos nuevos, sino cambiar el significado, adaptándolas...una subida del IRPF pasó a ser un “recargo temporal de solidaridad”, la acción de bajar el sueldo a los  trabajadores es una “devaluación competitiva de los salarios")

ACERCA DE 'LA DERIVA', ÚLTIMO TRABAJO DE VETUSTA MORLA

(Una de las armas de destrucción masiva del pensamiento más utilizadas por el sistema de poder, en estos años de heridas sin cerrar, ha sido, era lógico, la continua perversión del lenguaje, el vaciamiento de las palabras, su adulteración. Cuando nos roban el lenguaje, y lo han hecho, lo están haciendo, nos dejan ciegos, confundidos en la niebla, sin armas, sin "mapas en las oscuridad", sin "linternas". Son muchísimos los artículos, sesudos y no tan sesudos, que se han escrito sobre esta horfandad provocada de palabras, sobre esa malvada prostitución de la comunicación, de los medios. Nosotros mismos, en un artículo de hace ya meses, pedíamos a los profesores de Lengua que alertaran sobre ese hurto lingüístico: "... ¿Nos vamos a resistir a hablarles de la perversión del lenguaje, de la manipulación de términos que el sistema de poder está ejerciendo ahora mismo, con una obsesión inaudita, pero necesaria para sus intereses? ¿No vamos a mencionarles ejemplos, como "optimización de recursos", en lugar de "despidos masivos"? O cómo han conseguido que al oír la palabra "antisistema", la imagen del demonio con cuernos y rabo se instale cómoda en nuestro pensamiento." 

LA PERVERSIÓN DEL LENGUAJE 

( "¿qué es más extremista? ¿La miseria de las pobres víctimas de los desahucios y la voz ética de los que la denuncian, o la de los manipuladores interesados de las palabras, que no buscan otra cosa que hacer valer su poder —político, mediático— para deformar hechos y personas, con el fin de anular la última verdad —el intolerable sufrimiento de los más débiles— que esos hechos y personas representan?")

 
LA OCUPACIÓN DEL LENGUAJE
("...competitividad, moderación salarial, dar confianza a los mercados, privilegios (para denominar derechos), copago. Se exponen como verdades incuestionables pero su sentido y alcance nunca se explicitan, pues parecen lograr mayor eficacia práctico-política cuanto menor es su precisión semántica. Por ejemplo, “libertad” asume un significado muy cercano a “seguridad”...")

ACERCA DE LA PERSUASIÓN... ¡ALERTA! (GORGIAS, SOFISTA, SINCERO)

(¡Y cuántos han engañado y engañan a cuántos y en cuántas cosas con la exposición hábil de un razonamientoerróneo! Si todos los hombres tuvieran completo recuerdo del pasado, conocimiento del presente yprevisión del futuro, ese razonamiento no podría engañarlos del modo como lo hace.)

 
SOBRE EL SIGNIFICADO PROFUNDO DE LAS DECLARACIONES

("Tenemos que devolver al lenguaje su lugar en el mundo, desenmascarando a aquellos que prostituyen las palabras, arrogándose el derecho de ser los amos") 

' BIRDS IN THE NIGHT' Y 'UN ESPAÑOL HABLA DE SU TIERRA', de Luis Cernuda

January 30, 2016, 12:47 am

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Sobre qué fácil es alabar a los que ya no están, incluso a los que en vida muchos no podían soportar, y sobre quiénes son los vencedores ahora, ¿tenemos jóvenes desterrados ahora, o es todo sólo un mal sueño?

"¿Oyen los muertos lo que los vivos dicen luego de 

    ellos? / Ojalá nada oigan: ha de ser un alivio ese silencio /    interminable / Para aquellos que vivieron por la palabra y murieron /     por ella, / Como Rimbaud y Verlaine. Pero el silencio allá no evita / Acá la farsa elogiosa repugnante. Alguna vez deseó uno / Que la humanidad tuviese una sola cabeza, para así / cortársela."

"Ellos, los vencedores / Caínes sempiternos, / De todo me / arrancaron. / Me dejan el destierro"

Luis Cernuda

Birds in the night El gobierno francés, ¿o fue el gobierno inglés?, puso     una lápida En esa casa 8 Great College Street, Camden Town,     Londres, Adonde en una habitación Rimbaud y Verlaine, rara     pareja, Vivieron, bebieron, trabajaron, fornicaron, Durante algunas breves semanas tormentosas. Al acto inaugural asistieron sin duda embajador y     alcalde, Todos aquellos que fueran enemigos de Verlaine y     Rimbaud cuando vivían. La casa es triste y pobre, como el barrio, Con la tristeza sórdida que va con lo que es pobre, No la tristeza funeral de lo que es rico sin espíritu. Cuando la tarde cae, como en el tiempo de ellos, Sobre su acera, húmedo y gris el aire, un organillo Suena, y los vecinos, de vuelta del trabajo, Bailan unos, los jóvenes, los otros van a la taberna. Corta fue la amistad singular de Verlaine el borracho Y de Rimbaud el golfo, querellándose largamente. Mas podemos pensar que acaso un buen instante Hubo para los dos, al menos si recordaba cada uno Que dejaron atrás la madre inaguantable y la aburrida     esposa. Pero la libertad no es de este mundo, y los libertos, En ruptura con todo, tuvieron que pagarla a precio alto. Sí, estuvieron ahí, la lápida lo dice, tras el muro, Presos de su destino: la amistad imposible, la amargura De la separación, el escándalo luego; y para éste El proceso, la cárcel por dos años, gracias a sus     costumbres Que sociedad y ley condenan, hoy al menos; para     aquél a solas Errar desde un rincón a otro de la tierra, Huyendo a nuestro mundo y su progreso renombrado. El silencio del uno y la locuacidad banal del otro Se compensaron. Rimbaud rechazó la mano que oprimía Su vida; Verlaine la besa, aceptando su castigo. Uno arrastra en el cinto el oro que ha ganado; el otro Lo malgasta en ajenjo y mujerzuelas. Pero ambos En entredicho siempre de las autoridades, de la gente Que con trabajo ajeno se enriquece y triunfa. Entonces hasta la negra prostituta tenía derecho de     insultarles; Hoy, como el tiempo ha pasado, como pasa en el mundo, Vida al margen de todo, sodomía, borrachera, versos     escarnecidos, Ya no importan en ellos, y Francia usa de ambos     nombres y ambas obras Para mayor gloria de Francia y su arte lógico. Sus actos y sus pasos se investigan, dando al público Detalles íntimos de sus vidas. Nadie se asusta ahora, ni     protesta. “¿Verlaine? Vaya, amigo mío, un sátiro, un verdadero     sátiro Cuando de la mujer se trata; bien normal era el hombre, Igual que usted y que yo. ¿Rimbaud? Católico sincero,     como está demostrado.” Y se recitan trozos del “Barco ebrio” y del soneto a las “Vocales”. Mas de Verlaine no se recita nada, porque no está de     moda Como el otro, del que se lanzan textos falsos en     edición de lujo; Poetas jóvenes, por todos los países, hablan mucho de     él en sus provincias. ¿Oyen los muertos lo que los vivos dicen luego de     ellos? Ojalá nada oigan: ha de ser un alivio ese silencio     interminable Para aquellos que vivieron por la palabra y murieron     por ella, Como Rimbaud y Verlaine. Pero el silencio allá no evita Acá la farsa elogiosa repugnante. Alguna vez deseó uno Que la humanidad tuviese una sola cabeza, para así     cortársela. Tal vez exageraba: si fuera sólo una cucaracha, y     aplastarla. (Desolación de la Quimera)

(Fuente: materialdelectura.unam.mx)

UN ESPAÑOL HABLA DE SU TIERRA

Las playas, parameras
Al rubio sol durmiendo,
Los oteros, las vegas
En paz, a solas, lejos;

Los castillos, ermitas,
Cortijos y conventos,
La vida con la historia,
Tan dulces al recuerdo,

Ellos, los vencedores
Caínes sempiternos,
De todo me arrancaron.
Me dejan el destierro.

Una mano divina
Tu tierra alzó en mi cuerpo
Y allí la voz dispuso
Que hablase tu silencio.

Contigo solo estaba,
En ti sola creyendo;
Pensar tu nombre ahora
Envenena mis sueños.

Amargos son los días
De la vida, viviendo
Sólo una larga espera
A fuerza de recuerdos.

Un día, tú ya libre
De la mentira de ellos,
Me buscarás. Entonces
¿Qué ha de decir un muerto? 

(Fuente: poetasandaluces.com)

ACERCA DE ‘CUADERNO DEL CERCO DE LISBOA’, de José Pallarés Moreno, por Luis Enrique Ibáñez

January 30, 2016, 9:50 am

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"Nos plantea ese regreso a lo sencillo, a la mirada, y lo hace recordándonos dónde reside la verdadera medida del hombre, no en el lugar de la fortuna, de la ambición, que decía el poeta, sino en ese espacio en el que las palabras mayúsculas no tienen sentido. Al contrario, es la minúscula realidad, la única que es de verdad, la que se erige, incontestable, en dueña de lo Real...  tocar la luz que alumbra los recuerdos futuros... encontrarnos con nosotros mismos... "

José Pallarés y Luis Enrique Ibáñez en el acto de presentación que tuvo lugar en Sanlúcar de Barrameda. (Fotografía de Carmen Álvarez, sanlucardebarameda.tv)

ACERCA DE  ‘CUADERNO DEL CERCO DE LISBOA’, de José Pallarés Moreno

Cayeron las palabras como gotas de lluvia en el suelo, dijo alguien en algún momento. Y alguien también se dispuso a recogerlas, a abrigarlas con los recuerdos de otras palabras, y a alimentarlas con la savia nueva de su verbo poético.            

La primera imagen que nos invade es la de Antonio Machado y Fernando Pessoa, sentados, tomando un café, o cualquier otra cosa, en una soñada plaza de Lisboa. Mientras lo hacen, esbozan una sonrisa incierta al observar al viajero José Pallarés deambulando por esas calles eternas, recogiendo palabras, recuerdos, tristezas y renaceres que irrumpen llenando de color antiguo la luz del pensamiento. La poesía decide seguir al caminante Pallarés y, al hacerlo, arrastra a Machado y a Pessoa que no dudan en perseguir al recolector de la luz, para escuchar a escondidas su palabra poética, para escuchar… La explosión de las formas / Calladas hacia afuera, / Hacia dentro callada / La explosión de la luz…

Converso con el hombre que siempre va conmigo, decía Antonio Machado.

Y aquí aparece, a lo largo de este poemario, un valor, un valor que no todos tenemos, el valor que soporta el paso temerario, y necesario al mismo tiempo, de hablar con uno mismo para intentar entender, para intentar extendernos en el tiempo a partir de la memoria, a partir del recuerdo que se abraza, inteligente e inesperado, como nuestro estar aquí, a cada instante repentino, configurando otra vez esa luz que permita nuestra nueva fuga a la vida.

Todos sabemos, aunque no lo queramos reconocer, que Ulises se lanzó a la aventura, a los viajes, a la literatura incluso, con toda esa fuerza, vestido de héroe, porque, simplemente, no tenía el valor, no era capaz, pocos lo son, de quedarse a solas consigo mismo… y hablar, pensar, esto es, quedarse quieto, detener el tiempo, apartarse de la velocidad, y dejarse caer, pensando, paseando, por esas calles que, incluso aunque no se hayan transitado, son nuestras, son de todos. Sin embargo, es José Pallarés, el que muestra aquí el valor, y el don, para convertir en discurso lírico la conversación con uno mismo.

Y es que nos quieren dejar sin tiempo para pensar, está, prácticamente, prohibido, como casi todo. No quieren que poseamos esa pausa generosa que nos permita ver el saludo del Marqués de Pombal, su gesto afable a un tiempo y displicente, mientras nos señala, a través de las plazas y de las avenidas, el camino al mar, mientras nos descubre lo que tú ya sabías: que la felicidad la teníamos al lado. Si nos apartamos del rumor, si nos quedamos sentados, mirando, saboreando la penumbra.

Leer, escribir, hacer ambas cosas lentamente, puede constituir, incluso, un modo de resistencia frente al poder. Porque el sistema quiere que vayamos rápido, sin pensar, esa es la manera de preservar a los perfectos consumidores, que no tengan tiempo para reflexionar, para preguntarse el porqué de sus actos. El poeta desobedece: se detiene, piensa y convierte su reflexión en poesía regalada. Nos regala también la posibilidad de nuestro propio pensar, aquí, o allí, en esa ciudad… dejando que el amor encuentre la ocasión y el espacio.

Mezclar palabras y paisajes, con recuerdos y dudas, para provocar que el idioma nos hable, sellando el beso de lo poético a cada paso, a cada recuerdo, entre plazas, calles y la música que siempre está ahí, llamándonos, “con el rumor callado de las cosas sencillas las notas que brotaban de aquel saxo de un músico sin nombre buscaban acunarse en el envés de cada hoja, en la línea de vida de cada transeúnte... hasta que podamos llegar a ese punto exacto donde el amor vence a la tristeza.

Lo íntimo y lo ético se funden sigilosamente cuando el poeta nos propone el regreso a lo sencillo, al placer de lo cotidiano, a esas escenas clandestinas que siempre están a la vista de todos, aunque, quizá con demasiada frecuencia, olvidamos mirarlas, habitados, tristes y ciegos, por un vértigo que nos ha sido impuesto, y del que, perezosos, no intentamos ni siquiera dejarlo a un lado, apartado, fuera de nuestro camino, lejos de nuestro lenguaje.

Nos plantea ese regreso a lo sencillo, a la mirada, y lo hace recordándonos dónde reside la verdadera medida del hombre, no en el lugar de la fortuna, de la ambición, que decía el poeta, sino en ese espacio en el que las palabras mayúsculas no tienen sentido. Al contrario, es la minúscula realidad, la única que es de verdad, la que se erige, incontestable, en dueña de lo Real. Por eso, volvemos a ver al niño que juega en los columpios, a aquella pareja que dormía en el coche y malvendía sus libros, al vejete afable que manosea las cartas antes de repartirlas, a aquella muchacha impaciente que espera recostada en un banco, al chaval que llega corriendo y que la besa, la ciñe entre sus brazos y deja que se vuelen los apuntes de clase…

Es entonces cuando, asombrados, como acabados de llegar, volvemos a ver la vida.

Es la mirada a ras de suelo la que nos reconcilia con el amor, y también con el mundo y con los otros miembros de la tribu, esos seres anónimos que, como decía José Pallarés en una reciente conversación, en el día a día “hacen lo que creen que deben hacer, independientemente de que el de al lado cumpla o no con su parte”. Otra vez aparece el eco de ese Machado que rescataba el concepto de patriotismo, aludiendo a la irrenunciable honestidad con la que cada uno debe realizar su trabajo de todos los días. Una honestidad que, en estos tiempos de infamia, parece imposible encontrarla allá en las alturas, y, sin embargo, se nos hace visible aquí, abajo, en la Figueira, por ejemplo, allí se encontró el poeta con aquel guardia que al ver un hombre ebrio, derrotado, dejado de todo, se acercó a él, le regaló sus palabras, enderezó su rumbo, y lo devolvió a la vida. Son personas cuyos “nombres están sin hueco en las historias, pero existen y son los que llenan la vida de esperanza”, afirma el poeta.

Tengo la fortuna de ser amigo de José Pallarés, no es cualquier cosa. No resulta difícil aprender de él, de sus palabras, la quietud inteligente que permite mirar lo que es de verdad, desvelar el misterio afable de lo cotidiano. Y por eso es tranquilizador, y nuevo a la vez, escuchar en sus palabras lo que nunca debimos olvidar, que “contemplar sosegados el vuelo de los pájaros / las figuras precisas que en el cielo dibujan… son bastantes razones para amar la vida”.

Y me imagino a Pallarés, antes, y después de escribir este hermoso libro, fotografiándose a sí mismo, leyendo y releyendo aquellos versos de Dante que avivan la curiosidad, versos que nos invitan, siempre, a seguir vivos: “Quebrantó el alto sueño de mi mente / un grave trueno, y vime recobrado / como aquel que despierta bruscamente; / volvime en torno con mirar pausado / y, en pie, la mirada atenta, / quise saber a dónde había llegado”.

Y nosotros hemos llegado a contemplar tranquilos una historia de amor, de amor por la poesía, de amor por una ciudad, de amor, en primer lugar, por una mujer.

En fin, sólo anuncio lo soñado, darse el gusto delicado, despacio, muy despacio, de pasear con José Pallarés por las calles de la poesía, porque puede servir, no sólo para encontrarnos con él, para tocar la luz que alumbra los recuerdos futuros, sino también, si accedemos a ello, para encontrarnos con nosotros mismos, con nuestra propia palabra, esa que tal vez algún día, “alumbre primaveras de esperanza y de dicha”. 

('Cuaderno del cerco de Lisboa', de José Pallarés Moreno, editorial Dauro)

ENTRADA RELACIONADA:

ENTREVISTA A JOSÉ PALLARÉS

("...  Hablar con uno mismo es mirarse al espejo al levantarse por la mañana y descubrir en esa mirada eso que nadie más que uno mismo puede desvelarse. Ahí encontramos lo peor de nosotros y también lo mejor: la fuerza para corregirlo... Hay que esforzarse en buscar la palabra, la expresión exacta para lo que uno quiere decir, pensando en que sea eso mismo lo que perciba el lector... hay que eliminar del poema toda la anécdota que no sea imprescindible... Basta con sugerir. Es la única forma de que al poema no le llueva demasiado rápido")

'MIENTRAS', por Luis Enrique Ibáñez

January 31, 2016, 2:36 am

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"Mientras muchos intelectuales discuten de forma magistral sobre si es lícito o no reeditar el libro 'Mi lucha', de Hitler, la comunidad europea  se está comportando con los refugiados del mismo modo que Hitler con los judíos... mientras los ciudadanos callaban, mientras nosotros callamos...

Mientras Bertín Osborne y Alejandro Sanz charlan de modo ameno, los contenedores de basura siguen siendo los lugares más visitados por miles de ciudadanos..."

MIENTRAS

Mientras Felipe González, ese pelele sin sentido, el empleado de Gas Natural, de los mercados, suelta sus memeces interesadas, los niños, y no niños, siguen ahogándose en las playas de Europa, esa madrastra feroz, vestida de floridas palabras, desnuda por dentro, callada como una frase que agoniza.

Mientras la FIFA concede la suspensión de la sanción al Real Madrid y al Atlético, en España van cayéndose, en silencio, 1.556.200 hogares con todos sus miembros parados.

Mientras el rey no votado cumple 48 años y se confirma que su hermana se sentará finalmente en el banquillo de los humanos, nosotros hacemos sesudos comentarios sobre los significados profundos de las palabras 'justicia' y 'hacienda' y, simultáneamente, tapados de la realidad, cientos de activistas, manifestantes y sindicalistas esperan a que un juez les regale años y años de cárcel por defender los derechos de todos.

Mientras Bertín Osborne y Alejandro Sanz charlan de modo ameno, qué majos, que enrollados, los contenedores de basura siguen siendo los lugares más visitados por miles de ciudadanos, aunque, por ética y por el bien de la sociedad, las cifras exactas son ocultadas por los medios de comunicación. Igual que las cifras invisibles de los suicidios cotidianos.

Mientras El Prado (nosotros) compra un cuadro a la Casa de Alba por 18 millones de euros, a miles de familias españolas se les ha cortado el suministro de luz y agua. Sí, ya sé que es Arte, y que el precio, dicen, está muy por debajo de su valor en el mercado... pero no sé yo.

Mientras el presidente del BBVA (ya saben, ese banco que se quedó con Cataluña Banc por unas perrillas, después de que todos nosotros pusiéramos de nuestro bolsillo 12.000 millones para salvarlo) parece abogar por una gran coalición de gobierno (PP-PSOE, ejemplo de tautología), los bancos, también el BBVA, siguen echando familias enteras a la puta calle, ejecutando desahucios con la misma naturalidad con la que nosotros, por la noche, sacamos la basura.

Mientras muchos intelectuales discuten de forma magistral sobre si es lícito o no reeditar el libro 'Mi lucha', de Hitler, la comunidad europea (sus líderes, y la sociedad) se está comportando con los refugiados del mismo modo que Hitler con los judíos... mientras los ciudadanos callaban, mientras nosotros callamos. ¿Alguien sabe cuál es la cifra exacta de muertes que tienen que producirse para poder utilizar la palabra genocidio?

Mientras el rey no votado repite, como en el día de la marmota, una y otra vez ese sainete de reunirse con los líderes de los partidos, yo sigo sin oír hablar de la derogación de la reforma del artículo 135 de la Constitución, de la supresión del Concordato con la autodenominada Santa Sede, de la devolución del dinero entregado a los bancos para "salvarlos", del fin de la mafia de las energéticas, del referéndum, me refiero a ese en que se nos pregunte a todos por el modelo de Estado que queremos habitar, Monarquía o República, de...

Mientras el rey (o no rey, es que con dos me hago un lío) Juan Carlos realiza viajes muy productivos por el mundo, yo he recibido la visita de varios alumnos del año pasado. Me han dicho que al final no pudieron matricularse en la universidad, les denegaron la beca y sus padres están en el paro. Pero no hagan caso, esto es sólo demagogia.

Mientras Mariano Rajoy conversa con la mejor filósofa de nuestro tiempo, Ana Rosa Quintana, las pateras de la desesperación siguen llegando a nuestras costas, pero ya no son noticia. Sin embargo, creo que algunos grandes cerebros están empezando a pensar que quizá puedan utilizadas como reclamos turísticos, o quizá, esto parece más verosímil, como mano de obra esclava y oculta. Esto último ya se ha empezado a hacer en algunos países de Europa con los refugiados que han conseguido escapar del infierno. De ese infierno que entre todos han creado... pero ¡qué campechano, Mariano!

Mientras ya hemos salido de la crisis, hemos perdido, no sólo nuestros derechos, sino, peor, nuestra capacidad de reacción, nuestras palabras y nuestra calle, abducidos, otra vez, por los focos de la televisión.

Mientras termino de escribir estas tristes líneas, ya me he convencido de que soy yo el que habla en 'La vida manca' y en 'Polvorado'. No es Nacho Vegas. Soy yo... "... soñé que el mundo era otro lugar... ¿Dónde quedó todo ese dinero? ¿Dónde está todo aquel amor del que nos hablaron siendo niños?... tengo educación, pero, no señor, esta no es infinita... Polvo somos, lo sabemos, y en pólvora nos convertiremos"

También, mientras busco el botón de punto y final, he vuelto a comprender por qué alguno era comunista.

Creo que, mientras algo ocurre, voy a aumentar mis sobredosis de Miguel Hernández y Gabriel Celaya. Lo haré mientras vuelvo a leer 'El retablo de las maravillas', de Cervantes.

Hoy luce un sol espléndido y no hay convocada ninguna manifestación.

Así que, mientras, voy a tomar una cerveza... con mi amigo Botev, en la taberna... "El esclavo no se levanta, estamos todos copa en mano". Escucharé una y otra vez cómo el poeta nos grita "Y vosotros... vosotros... ¡sois idiotas!"

'DAR LA MANO', por Manuel Vicent. PROPUESTA DE EXAMEN (según PAU)

January 31, 2016, 3:26 am

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"Hay en el mundo más de dos mil millones de pollos y gallinas picoteando día y noche banalidades, rebuznos y sandeces en los teclados de las tabletas. Nadie ha acertado todavía con la forma de eludir esta basura, que se ha apoderado del espacio amparada por el anonimato. No basta con tirar el móvil a un pozo"

DAR LA MANO

Dijo Pascal: todo lo malo que me ha pasado en la vida ha sido por haber salido de casa. Eso mismo le puede suceder hoy a cualquiera, no importa el camino por dónde le lleven sus zapatos. Tal vez corre uno menos peligro en un callejón oscuro a las tres de la madrugada que en medio de una fiesta luminosa llena de celebridades o en el palco de honor de un estadio de fútbol o en el cóctel de una empresa o en la presentación de un libro o en el propio hemiciclo del Congreso de los Diputados. En un callejón solitario puede que te salga al paso una navaja de la que tal vez lograrás zafarte con una dádiva de 50 pavos y si te rajan, aunque la herida sea profunda, siempre podrás abrirte la camisa y presumir de cicatriz con los amigos a pie de una barra. Pero incluso en un funeral corres el riesgo de darle la mano a un político o a un empresario de moda a quien todos abrazan, al que verás mañana en un telediario esposado camino del trullo y tú a su lado en una foto de agencia riéndole la gracia como un idiota. Por mi parte he saludado a un asesino que sin conocerme me invitaba a café y puedo asegurar que era amable, simpático y seductor. También tengo en mi agenda a un diputado y a un financiero a punto de entrar en la cárcel, que creía intachables siendo en realidad unos golfos. Pero hoy sin salir de la habitación tampoco estás a salvo de esa peste aviar en la que se han convertido las redes sociales. Hay en el mundo más de dos mil millones de pollos y gallinas picoteando día y noche banalidades, rebuznos y sandeces en los teclados de las tabletas. Nadie ha acertado todavía con la forma de eludir esta basura, que se ha apoderado del espacio amparada por el anonimato. No basta con tirar el móvil a un pozo. Esa nube tóxica forma parte sustancial del aire que respiras y se colará por todas las rendijas hasta emponzoñarte.

(Fuente: El País, 31-01-2016)

ENTRADAS RELACIONADAS:

LOS NIÑOS DEL MÓVIL

("Caen las vigas del cielo cuando se levanta la mano contra la propia madre... estamos empantallados hasta las cejas y no sabemos cuánto de progreso y cuánto de pesadilla nos espera. Cuánto hay de carrera y de escapada en esta fascinación colectiva...  El poder se mide por la velocidad de actualización y acumulación de aplicaciones... Aumentan los pequeños que sufren nomofobia: la angustia de estar sin móvil y no saber qué hacer... Hay comunidades donde se ha recortado en recursos educativos y que luego alardean de iniciativas “innovadoras” consistentes en repartir gratis tabletas al alumnado")

DOBLE MANDO

("Hasta ahora el cerebro no ha tenido rival. Ni el corazón ni el sexo... hoy le ha salido un competidor, un cerebro nuevo que ya no es carbónico sino metálico... El iPhone es el nuevo centro de mando que obliga al viejo cerebro a pensar, sentir y comunicarse según los nuevos instintos informáticos. Lo que antes se llamaba el yo, ahora se llama el pin")

MIRA LO QUE HAGO

("Demasiada gente ingenua se ha convencido de que cosa que cuelga en las redes, la va a contemplar el universo mundo... Todo esto recuerda a los niños pequeños que precisan la constante atención de la madre o el padre: “Mamá, mira lo que hago”... El niño necesita testigos para asegurarse de que efectivamente está en el mundo y existe... Esa inseguridad inicial solía pasarse... Ahora... las personas exigen contar con espectadores y espejos de todas sus actividades, hasta de las más vulgares")

'ME GUSTA / NO ME GUSTA'

("El selfie es una gran metáfora de la vida actual. Ya no interesa lo que ocurre alrededor sino lo que nos ocurre a nosotros: a mí y a mis amigos, a mí y a mi grupo. Las segundas y terceras personas han desaparecido por ajenas, problemáticas, difíciles. Más allá del yo y del nosotros está el abismo")

'COMUNICAN' / 'I FORGOT MY PHONE' (cortometraje)

(“Cómo es posible que no haya una rebelión de los jóvenes contra aquellos que han inventado el futuro sin ellos... Las maquinitas han dejado fuera del empleo a millones de jóvenes en todo el mundo... miles de jóvenes están siendo sustituidos por voces que vienen de la nada... por qué los jóvenes españoles, que forman parte de la legión más grande de jóvenes desocupados de Europa, no se rebelan, no dicen algo en contra del mundo que los mantiene al margen?”

VÍDEO 'LOOK UP'

("... Estamos rodeados de niños que desde que nacieron, nos han visto vivir como robots... Somos una generación de idiotas, de teléfonos inteligentes y gente tonta...")

'LA CASA DE CRISTAL'

("Igual que los empleados de El círculo, vivimos cada vez más fiscalizados por los otros, ya no podemos perdernos ni desaparecer porque tantas ventanas al exterior transparentan nuestra casa, nos la han convertido en una casa de cristal... en este siglo desaparecer resulta casi imposible, a quién no abre la puerta o no contesta el teléfono, se le contacta por e-mail, o por SMS, por WhatsApp o Skype, o se irrumpe en mitad del salón o en la cama")

'LA LANZA'

("En los whatsapps la rapidez en responder a las llamadas es más determinante que el contenido de los propios mensajes...  hoy los móviles se diseñan para poder expresar una idiotez cada día un segundo más rápido")

'TELARAÑA'

("... De pronto un día se sintió perseguido y acorralado en la red por una multitud de seguidores y amigos que trataban de devorarlo. Cortó por lo sano, arrojó el móvil a un pozo y comenzó a vivir por dentro como un hombre nuevo, no como un insecto capturado.")

'MUTACIONES'

("En la mutación continua que como especie estamos experimentando los humanos desde la aparición del teléfono móvil, ese aparato que acerca a los que están lejos y aleja a los que están cerca y que últimamente sirve incluso para hablar, el último escalón ya no es el selfie...")

PROPUESTA DE EXAMEN

PREGUNTAS:

1ª ORGANIZACIÓN DE LAS IDEAS

2ª TEMA. RESUMEN

VER ORIENTACIONES PARA DETERMINAR EL TEMA CENTRAL DE UN TEXTO

VER ORGANIZACIÓN, TEMA, RESUMEN EN 'SERES HUMANOS', DE MARUJA TORRES

3ª COMENTARIO CRÍTICO

Preguntas guía para el comentario crítico

1ª ¿Cómo está organizado el texto? (Estructura)

2ª ¿Qué tesis defiende el autor? (Ver Orientaciones para determinar el tema...)

3ª ¿Podrías resumir brevemente el texto con tus propias palabras?

(Las tres primeras preguntas corresponden, evidentemente, a las preguntas de Selectividad, ORGANIZACIÓN DE LAS IDEAS, TEMA Y RESUMEN. A partir de la cuarta pregunta comenzaría -es sólo una propuesta- el COMENTARIO CRÍTICO)

4ª ¿Qué tipo de texto es? Si es un texto literario, ¿a qué momento histórico pertenece, está "encuadrado" en algún movimiento literario?

5ª ¿Es un tema actual? ¿Crees que hay alguna idea "secundaria" importante?

6ª ¿Es un tema polémico?

7ª ¿Es un tema local/universal

8ª ¿Qé argumentos utiliza el autor para defender su tesis?

9ª ¿Es objetivo en sus planteamientos, o es subjetivo?

10ª ¿Cuáles son las “marcas lingüísticas” de su supuesta subjetividad? ¿Cuáles son las expresiones más impactantes, más significativas? Coméntalas.

11ª ¿Es un tema original?

12ª Si no lo es, ¿lo es, al menos su tratamiento, su enfoque?

13ª ¿Cuál es tu opinión?

14ª ¿Qué argumentos añadirías?

15ª ¿Qué argumentos opondrías a los del autor?

16ª ¿Puedes relacionar el texto, su tema principal, con otros textos, noticias… que conozcas?

17ª Teniendo en cuenta la intención del autor, ¿crees que ha sido eficaz? ¿Qué funciones del lenguaje predominan?

18ª ¿Cómo concluyes tu análisis, tu comentario?

4ª ANÁLISIS SINTÁCTICO:

he saludado a un asesino que sin conocerme me invitaba a café y puedo asegurar que era amable, simpático y seductor

VER ORACIONES COMPUESTAS (para un repaso rápido)

5ª EL LENGUAJE PERIODÍSTICO / LOS GÉNEROS DE OPINIÓN / LOS GÉNEROS INFORMATIVOS / CLASIFICACIÓN DE LOS GÉNEROS PERIODÍSTICOS

VER LENGUAJE PERIODÍSTICO (reunión de entradas)

VER OTRA CLASIFICACIÓN DE LOS GÉNEROS PERIODÍSTICOS

'EL DIRECTOR DE ORQUESTA', por Juan José Millás. ACTIVIDAD

January 31, 2016, 3:54 am

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Para mis alumnos futboleros... todo lo que una imagen puede sugerir.

"... lo de llamarse Zinedine Zidane, que es una aliteración hermosísima, también eso añadía puntos a su imagen... ¿No les recuerda a un director de orquesta en el momento de atacar una obertura? Observen la delicadeza, no exenta de vigor, con la que eleva las manos, como si diera instrucciones al violinista en vez de al delantero centro"

Zinedine Zidane, (Susana Vera Reuters, EL PAÍS SEMANAL)

EL DIRECTOR DE ORQUESTA

A uno, que no le interesa el fútbol, siempre le interesó Zidane porque tenía cara de buena persona. Uno viene de esa cultura de las buenas personas y sigue creyendo ingenuamente que la cara es el espejo del alma, asunto no del todo caduco: ahí tienen la jeta de Bárcenas, por no poner más que un ejemplo de actualidad. También es cierto, cómo negarlo, que bajo los amables rasgos faciales del exduque de Palma se ocultaba un presunto evasor. Pero Zidane nos conmovió siempre, incluso cuando el famoso cabezazo que su adversario le había pedido a gritos. Luego está lo de llamarse Zinedine Zidane, que es una aliteración hermosísima, también eso añadía puntos a su imagen. Un futbolista, en fin, que iba por el mundo promocionando una figura retórica y que hacía con el balón filigranas influidas por el estilo plateresco. ¿Se puede pedir más? Quizá no.

Pero he aquí que abre uno el periódico un lunes cualquiera y se encuentra con esta imagen del ahora entrenador dando instrucciones a su equipo. ¿No les recuerda a un director de orquesta en el momento de atacar una obertura? Observen la delicadeza, no exenta de vigor, con la que eleva las manos, como si diera instrucciones al violinista en vez de al delantero centro. Reparen en la posición de los dedos, en los que se acumula toda la tensión de un instante en el que el gozo se trenza con el peligro de que una nota suelta dé al traste con la partitura. No se pierdan la expresión encandilada del rostro, con la boca abierta en actitud de tararear la melodía cuyos compases coordina. Dan ganas de pedir el carné de socio.

(Fuente: El País Semanal)

SUGERENCIA DE ACTIVIDAD:

Escribir todo lo que os sugiera la siguiente imagen

ENTREVISTA A ZYGMUNT BAUMAN, por Ricardo de Querol / 'EN LA PLAZA', de Vicente Aleixandre

February 2, 2016, 9:47 am

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"... el diálogo real no es hablar con gente que piensa lo mismo que tú… Mucha gente usa las redes sociales no para unir, no para ampliar sus horizontes, sino al contrario, para encerrarse en lo que llamo zonas de confort, donde el único sonido que oyen es el eco de su voz...  La presunción de que se puede resolver la situación desde dentro es errónea"(Zigmunt Bauman)
"… no te busques en el espejo, en un extinto diálogo en que no te oyes... baja despacio y búscate entre los otros... en la plaza" (Vicente Aleixandre)

Zygmunt Bauman (Imagen: laotraopinion.com)

PREGUNTA. Usted ve la desigualdad como una “metástasis”. ¿Está en peligro la democracia?

RESPUESTA. Lo que está pasando ahora, lo que podemos llamar la crisis de la democracia, es el colapso de la confianza. La creencia de que los líderes no solo son corruptos o estúpidos, sino que son incapaces. Para actuar se necesita poder: ser capaz de hacer cosas; y se necesita política: la habilidad de decidir qué cosas tienen que hacerse. La cuestión es que ese matrimonio entre poder y política en manos del Estado-nación se ha terminado. El poder se ha globalizado pero las políticas son tan locales como antes. La política tiene las manos cortadas. La gente ya no cree en el sistema democrático porque no cumple sus promesas. Es lo que está poniendo de manifiesto, por ejemplo, la crisis de la migración. El fenómeno es global, pero actuamos en términos parroquianos. Las instituciones democráticas no fueron diseñadas para manejar situaciones de interdependencia. La crisis contemporánea de la democracia es una crisis de las instituciones democráticas.

P. El péndulo que describe entre libertad y seguridad ¿hacia qué lado está oscilando?

R. Son dos valores tremendamente difíciles de conciliar. Si tienes más seguridad tienes que renunciar a cierta libertad, si quieres más libertad tienes que renunciar a seguridad. Ese dilema va a continuar para siempre. Hace 40 años creímos que había triunfado la libertad y estábamos en una orgía consumista. Todo parecía posible mediante el crédito: que quieres una casa, un coche… ya lo pagarás después. Ha sido un despertar muy amargo el de 2008, cuando se acabó el crédito fácil. La catástrofe que vino, el colapso social, fue para la clase media, que fue arrastrada rápidamente a lo que llamamos precariado. La categoría de los que viven en una precariedad continuada: no saber si su empresa se va a fusionar o la va a comprar otra y se van a ir al paro, no saber si lo que ha costado tanto esfuerzo les pertenece... El conflicto, el antagonismo, ya no es entre clases, sino el de cada persona con la sociedad. No es solo una falta de seguridad, también es una falta de libertad.

P. Afirma que la idea del progreso es un mito. Porque en el pasado la gente confiaba en que el futuro sería mejor y ya no.

R. Estamos en un estado de interregno, entre una etapa en que teníamos certezas y otra en que la vieja forma de actuar ya no funciona. No sabemos qué va a reemplazar esto. Las certezas han sido abolidas. No soy capaz de hacer de profeta. Estamos experimentando con nuevas formas de hacer cosas. España ha sido un ejemplo en aquella famosa iniciativa de mayo (el 15-M), en que esa gente tomó las plazas, discutiendo, tratando de sustituir los procedimientos parlamentarios por algún tipo de democracia directa. Eso probó tener una corta vida. Las políticas de austeridad van a continuar, no las podían parar, pero pueden ser relativamente efectivos en introducir nuevas formas de hacer las cosas.

P. Usted sostiene que el movimiento de los indignados “sabe cómo despejar el terreno pero no cómo construir algo sólido”.

R. La gente suspendió sus diferencias por un tiempo en la plaza por un propósito común. Si el propósito es negativo, enfadarse con alguien, hay más altas posibilidades de éxito. En cierto sentido pudo ser una explosión de solidaridad, pero las explosiones son muy potentes y muy breves.

P. Y lamenta que, por su naturaleza “arco iris”, no cabe un liderazgo sólido.

R. Los líderes son tipos duros, que tienen ideas e ideologías, y la visibilidad y la ilusión de unidad desaparecería. Precisamente porque no tienen líderes el movimiento puede sobrevivir. Pero precisamente porque no tienen líderes no pueden convertir su unidad en una acción práctica.

P. En España las consecuencias del 15-M sí han llegado a la política. Han emergido con fuerza nuevos partidos.

R. El cambio de un partido por otro partido no va a resolver el problema. El problema hoy no es que los partidos sean los equivocados, sino que no controlan los instrumentos. Los problemas de los españoles no están confinados al territorio español, sino al globo. La presunción de que se puede resolver la situación desde dentro es errónea.

P. Usted analiza la crisis del Estado-nación. ¿Qué opina de las aspiraciones independentistas de Cataluña?

R. Pienso que seguimos en los principios de Versalles, cuando se estableció el derecho de cada nación a la autodeterminación. Pero eso hoy es una ficción porque no existen territorios homogéneos. Hoy toda sociedad es una colección de diásporas. La gente se une a una sociedad a la que es leal, y paga impuestos, pero al mismo tiempo no quieren rendir su identidad. La conexión entre lo local y la identidad se ha roto. La situación en Cataluña, como en Escocia o Lombardía, es una contradicción entre la identidad tribal y la ciudadanía de un país. Ellos son europeos, pero no quieren ir a Bruselas vía Madrid, sino desde Barcelona. La misma lógica está emergiendo en casi  todos los países. Seguimos en los principios establecidos al final de la Primera Guerra Mundial, pero ha habido muchos cambios en el mundo.

P. Las redes sociales han cambiado la forma en que la gente protesta, o la exigencia de transparencia. Usted es escéptico sobre ese “activismo de sofá” y subraya que Internet también nos adormece con entretenimiento barato. En vez de un instrumento revolucionario como las ven algunos, ¿las redes son el nuevo opio del pueblo?

 R. La cuestión de la identidad ha sido transformada de algo que viene dado a una tarea: tú tienes que crear tu propia comunidad. Pero no se crea una comunidad, la tienes o no; lo que las redes sociales pueden crear es un sustituto. La diferencia entre la comunidad y la red es que tú perteneces a la comunidad pero la red te pertenece a ti. Puedes añadir amigos y puedes borrarlos, controlas a la gente con la que te relacionadas. La gente se siente un poco mejor porque la soledad es la gran amenaza en estos tiempos de individualización. Pero en las redes es tan fácil añadir amigos o borrarlos que no necesitas habilidades sociales. Estas las desarrollas cuando estás en la calle, o vas a tu centro de trabajo, y te encuentras con gente con la que tienes que tener una interacción razonable. Ahí tienes que enfrentarte a las dificultades, involucrarte en un diálogo. El papa Francisco, que es un gran hombre, al ser elegido dio su primera entrevista a Eugenio Scalfari, un periodista italiano que es un autoproclamado ateísta. Fue una señal: el diálogo real no es hablar con gente que piensa lo mismo que tú. Las redes sociales no enseñan a dialogar porque es tan fácil evitar la controversia… Mucha gente usa las redes sociales no para unir, no para ampliar sus horizontes, sino al contrario, para encerrarse en lo que llamo zonas de confort, donde el único sonido que oyen es el eco de su voz, donde lo único que ven son los reflejos de su propia cara. Las redes son muy útiles, dan servicios muy placenteros, pero son una trampa.

(Fuente: El País)

Estamos en la segunda etapa de Vicente Aleixandre, iniciada con Historia del corazón. En una parte de este libro que se titula significativamente "La mirada extendida", se halla el siguiente poema. El poeta, ahora, se funde y se reconoce en los demás, palpita con "el gran corazón de los hombres". Esta composición es esencial para comprobar el profundo giro dado por el poeta (el pase del yo al nosotros, de lo individual a lo colectivo). Formalmente, los versículos fluyen reposados, majestuosos, pero sin imágenes surrealistas: la lengua poética, en coherencia con el giro temático, se ofrece a una comunicación directa, aunque sin perder rigor y belleza

EN LA PLAZA

 Hermoso es, hermosamente humilde y confiante, vivificador y profundo,
sentirse bajo el sol, entre los demás, impelido,
llevado, conducido, mezclado, rumorosamente arrastrado.

No es bueno
quedarse en la orilla
como el malecón o como el molusco que quiere calcáreamente imitar a la roca.
Sino que es puro y sereno arrasarse en la dicha
de fluir y perderse,
encontrándose en el movimiento con que el gran corazón de los hombres palpita extendido.

Como ese que vive ahí, ignoro en qué piso,
y le he visto bajar por unas escaleras
y adentrarse valientemente entre la multitud y perderse.
La gran masa pasaba. Pero era reconocible el diminuto corazón afluido.
Allí, ¿quién lo reconocería? Allí con esperanza, con resolución o con fe, con temeroso denuedo,
con silenciosa humildad, allí él también
transcurría.

Era una gran plaza abierta, y había olor de existencia.
Un olor a gran sol descubierto, a viento rizándolo,
un gran viento que sobre las cabezas pasaba su mano,
su gran mano que rozaba las frentes unidas y las reconfortaba.

Y era el serpear que se movía
como un único ser, no sé si desvalido, no sé si poderoso,
pero existente y perceptible, pero cubridor de la tierra.

Allí cada uno puede mirarse y puede alegrarse y puede reconocerse.
Cuando, en la tarde caldeada, solo en tu gabinete,
con los ojos extraños y la interrogación en la boca,
quisieras algo preguntar a tu imagen,

no te busques en el espejo,
en un extinto diálogo en que no te oyes.
Baja, baja despacio y búscate entre los otros.
Allí están todos, y tú entre ellos.
Oh, desnúdate y fúndete, y reconócete.

Entra despacio, como el bañista que, temeroso, con mucho amor y recelo al agua,
introduce primero sus pies en la espuma,
y siente el agua subirle, y ya se atreve, y casi ya se decide.
Y ahora con el agua en la cintura todavía no se confía.
Pero él extiende sus brazos, abre al fin sus dos brazos y se entrega completo.
Y allí fuerte se reconoce, y se crece y se lanza,
y avanza y levanta espumas, y salta y confía,
y hiende y late en las aguas vivas, y canta, y es joven.

Así, entra con pies desnudos. Entra en el hervor, en la plaza.
Entra en el torrente que te reclama y allí sé tú mismo.
¡Oh pequeño corazón diminuto, corazón que quiere latir
para ser él también el unánime corazón que le alcanza!

ENTRADAS RELACIONADAS:

ALGUNAS REFLEXIONES DE ZYGMUNT BAUMAN

(“Estamos alcanzando niveles de desigualdad cercanos a los del siglo XIX. En la antigua sociedad de los productores, los jefes y los empleadores eran dependientes entre sí... Hoy, los herederos de Ford pueden coger su iPhone traspasar todo su capital a un país en el que la gente sigue viviendo por un dólar diario. Y donde la fuerza laboral es barata, no hay sindicatos y los gobiernos corruptos están dispuestos a cualquier cosa. Pueden mudarse, pero los trabajadores no pueden..." )

TIEMPOS DE LIQUIDACIÓN

("... en el interior de las sociedades ricas las desigualdades se están disparando. Hay informes que dicen que en Estados Unidos estas desigualdades están llegando a los niveles del siglo XIX... En una sociedad desigual hay más suicidios, más casos de depresión, más criminalidad, más miedo... ... George Ritzer llama a los centros comerciales templos de consumo. Los domingos por la mañana las familias británicas no van a misa, van al centro comercial. Y es la gran salida familiar de la semana. Van no solo a comprar, sino a disfrutar mirando, viendo lo que hay")

FRAGMENTO DE "LA SOCIEDAD DE LA INCERTIDUMBRE":

" Vivimos inmersos en ese desierto de incertidumbre, pero todavía cabe salvar un punto de referencia: la difícil aceptación de una responsabilidad acompañada de la perenne preocupación por haber completado un error. La voz de la responsabilidad se hace pues perceptible sólo en la disonancia de las opiniones, mientras el consenso y la unanimidad anuncian la tranquilidad del cementerio. " 

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'ARISTÓTELES Y LAS HOJAS DEL RECREO', por Vicente Carrión Arregui / 'ÉTICA A NICÓMACO' (fragmento)

February 4, 2016, 12:24 pm

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Habla un profesor de instituto, desde el recreo, un profesor de Filosofía, desde la ausencia, desde la solidaridad... desde las barricadas, esas a las que nunca se acercan los que organizan las barricadas, aunque no las nombren así.

"... había tal cantidad de hojas acumuladas ante una de las porterías que me pareció temerario empezar el partido... propuse a los chavales que las intentáramos sacar del campo empujándolas con los pies... Por último año, todos los alumnos de 2º de Bachillerato han de dedicar un tiempo a las reflexiones del estagirita sobre la sociedad... la preeminencia de lo colectivo... el bien común... la satisfacción derivada de hacer las cosas bien..."

Alumnos del instituto público Mirasierra, del barrio del mismo nombre de Madrid, amenazado de derribo por las obras de prolongación de la línea 9 del Metro de Madrid, vuelven a clase desd el patio, tras el recreo. / LUIS SEVILLANO

ARISTÓTELES Y LAS HOJAS DEL RECREO

Aunque no soy futbolero, en aras de una mejor convivencia escolar colaboro con las actividades deportivas del recreo porque me parece preferible que los alumnos peguen patadas y manotazos al balón a que se los den entre ellos. Además, así me familiarizo con los chavales de la ESO ya que, si nuestros próximos representantes políticos no detienen la aplicación de la LOMCE, los profesores de Filosofía nos veremos desplazados del bachillerato y trataremos de cubrir horarios impartiendo “Valores éticos” a quienes no se apunten a Religión Católica. No es que se nos vayan a caer los anillos por ello, ojo —en mi opinión, cuanto más niños, mayor inclinación filosófica tenemos los humanos—, pero es lamentable que sustraigamos al conjunto de nuestros jóvenes la reflexión crítica asociada a las humanidades.

Para mi sorpresa, apenas un alumno de entre muchas decenas se ofreció a ayudar de buen grado. Los demás miraban, se reían, decían que menganito quería ayudar y se sorprendían cuando les pedía colaboración, como si fuera una humillación inaceptable agacharse y meter las hojas húmedas en sus bolsas. Sólo cuando les amenazaba con algún tipo de sanción o perjuicio a quienes, además de no colaborar, se chanceaban de la situación, fui consiguiendo una cierta respuesta. Lentamente algunos chavales más se fueron implicando por sí mismos. Eso sí, a poco que me descuidara, el palo del rastrillo acababa en la cabeza de alguien, las bolsas medio llenas volvían a volcarse o las hojas re invadían el campo... Pensarán que exagero, pero no crean. Volví a clase con un sentimiento penoso: no solo por la poca participación sino por la tristeza de sospechar que la mayoría de la gente, en el patio como en la sociedad, cree sentirse mejor cuando no colabora que cuando sí.Pero dejémonos de lamentaciones y volvamos al patio. El otro día había tal cantidad de hojas acumuladas ante una de las porterías que me pareció temerario empezar el partido, por lo que propuse a los chavales que las intentáramos sacar del campo empujándolas con los pies. Me puse a ello y cuando conseguí que unos cuantos alumnos me secundaran comprendí que la juerga consistía en tirármelas a mí ante los divertidos comentarios de los consabidos mirones. Molesto, suspendí el partido y me dirigí al interior del instituto. Con la ayuda del equipo directivo localizamos unos rastrillos y unas bolsas de basura con los que reintenté organizar la recogida.

Justo lo contrario de lo que me tocaba explicar sobre Aristóteles unos minutos después. Por último año, todos los alumnos de 2º de Bachillerato han de dedicar un tiempo a las reflexiones del estagirita sobre la sociedad, ya saben, la preeminencia de lo colectivo, la búsqueda de la felicidad, el bien común, la subordinación de la ética a la política, la satisfacción derivada de hacer las cosas bien, en fin, nada que ver con lo que acababa de vivir en el patio. ¿Será por esto que quitan la Historia de la Filosofía, porque lo que decían esos señores ya no sirve de nada en este mundo en que vivimos tan ensimismados en nuestras cuitas particulares? ¡Qué desazón!

No sé muy bien si son preguntas éticas o dianoéticas pero sí que me parecen necesarias, por mucho que a Aristóteles le expulsen de los currículos. Los profesores de Filosofía, desde donde nos dejen, no somos una parte accesoria o accidental dentro del sistema educativo, porque la educación cívica y política de las próximas generaciones es más urgente que nunca vistos los desafíos que nos depara la convivencia intercultural. Desde la tarima o desde el recreo, no importa —uno sospecha que lo aparentemente irrelevante a veces es lo principal—, estamos obligados a recordar a la sociedad que la educación filosófica, artística y literaria es imprescindible para no resignarnos a que nuestros hijos sean de los que se quedan mirando mientras los demás se mojan las manos para que ellos puedan seguir jugando.Les confesaré que me sentía un imbécil intentando explicar lo del holismo, el organicismo, la phronesis o la politeiasin referirme a las dichosas hojas. ¿Acaso la Política de Aristóteles no se caracteriza por su carácter pragmático, en contraste con el utopismo de su maestro Platón? Como habíamos dedicado alguna clase previa a la amistad según la Ética a Nicómaco, utilicé una de sus frases: “Cuando los hombres se aman unos a otros no es necesaria la justicia”, para lanzar algunas cuestiones al vuelo: ¿puede funcionar la recogida de hojas sin amenazas, leyes ni normas (justicia), exclusivamente por la satisfacción de participar de algo que a todos nos beneficia? ¿Son los ciudadanos más felices cuando se sienten parte activa de su comunidad y disfrutan del trabajo bien hecho o, por el contrario, la felicidad mayor estriba en la habilidad para escaquearse y burlarse del trabajo ajeno? ¿Lo que valía en la Grecia antigua sigue siendo válido en lo sustancial o hemos mutado? ¿Para bien o para mal?

Vicente Carrión Arregui es profesor de Filosofía en el IES Fray Pedro de Urbina de Miranda de Ebro, Burgos.

(Fuente: El País)

A todo lo que precede debe seguir una teoría de la amistad, porque ella es una especie de virtud, o por lo menos, va siempre escoltada por la virtud. Es además una de las necesidades más apremiantes de la vida; nadie aceptaría esta sin amigos, aun cuando poseyera todos los demás bienes. Cuanto más rico es uno y más poder y más autoridad ejerce, tanto más experimenta la necesidad de tener amigos en torno suyo. ¿De qué sirve toda esa prosperidad, si no puede unirse a ella la beneficencia que se ejerce sobre todo y del modo más laudable con las personas que se aman? Además, ¿cómo administrar y conservar tantos bienes sin amigos que os auxilien? Cuanto mayor es la fortuna tanto más expuesta se halla. Todo el mundo conviene en que los amigos son el único asilo adonde podemos refugiarnos en la miseria y en los reveses de todos géneros. Cuando somos jóvenes, reclamamos de la amistad que nos libre de cometer faltas dándonos consejos; cuando viejos, reclamarnos de ella los cuidados y auxilios necesarios para suplir nuestra actividad, puesto que la debilidad senil produce tanto desfallecimiento; en fin, cuando [212] estamos en toda nuestra fuerza, recurrimos a ella para realizar acciones brillantes:

«Dos decididos compañeros, cuando marchan juntos,
Son capaces de pensar y hacer muchas cosas"

(Fuente: filosofia.org)

'CIGÜEÑAS', por Julio LLamazares / 'YO ESCUCHO LOS CANTOS', de Antonio Machado / 'LOS ESPINOS', de Luis Cernuda / 'COPLAS A LA MUERTE DE SU PADRE' (tres primeras)

February 5, 2016, 12:08 am

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"... el tiempo ha pasado con velocidad de vértigo y ni las cigüeñas han vuelto, porque nunca se fueron...  el mundo ha cambiado tanto que ya nada es como era, ni el clima, ni las costumbres de las cigüeñas, ni las supersticiones... Lo único que no cambia  es ese augurio de las cigüeñas que cada febrero vuelve, crepuscular y latino a un tiempo"(Julio Llamazares)

"La fuente de piedra vertía su eterno cristal de leyenda... canciones ingenuas, de un algo que pasa y que nunca llega..."(Antonio Machado)

CIGÜEÑAS

Si rebobinara el tiempo y regresara a los años de mi adolescencia, ayer habrían vuelto las cigüeñas a sus nidos, el sol derretiría la nieve acumulada en las calles durante todo el invierno y mi madre me habría llevado a Sabero a pedirle a San Blas, el santo protector de la garganta, que cuidara de la mía, trayendo de regreso de su ermita agua bendita y caramelos también bendecidos con ella para chuparlos cuando tuviera anginas o faringitis. Pero el tiempo ha pasado con velocidad de vértigo y ni las cigüeñas han vuelto, porque nunca se fueron, pues el clima se ha suavizado mucho últimamente, ni el sol derrite la nieve, pues ya no nieva apenas, ni mi madre me llevaría a Sabero, pues ya no vive y yo lo hago muy lejos de aquella ermita a la que peregrinábamos toda la gente del valle minero para pedirle a San Blas que protegiera nuestras gargantas.

En apenas medio siglo, el mundo, no sólo España, ha cambiado tanto que ya nada es como era, ni el clima, ni las costumbres de las cigüeñas, ni las supersticiones. En sólo 50 años, que son los que uno recuerda, la humanidad y el mundo han cambiado tanto que cuesta reconocerlos a poco que uno los rememore en los años sesenta o setenta del pasado siglo y los compare con los de hoy. Y, sin embargo, el tiempo y el calendario siguen siendo los de siempre, lo cual produce un desfase entre nuestra realidad y ellos. Pasan los meses, las estaciones, se suceden uno tras otro los días y las fechas señaladas, cada uno con su recuerdo o su celebración adherida a él, pero ya apenas se corresponden con una meteorología modificada cada vez más por un cambio climático que ya ningún científico niega y por unas circunstancias culturales que evolucionan de día en día también a lomos de los avances tecnológicos, del desarrollo vertiginoso de la medicina y de otros conocimientos humanísticos y de la propia inercia del tiempo. La religión, las costumbres, los hitos del calendario que nos señalan el paso de este por nuestras existencias no son así, pues, más que anticuados recuerdos, cigüeñas imaginarias que ya no vuelan, como las verdaderas, salvo en nuestra imaginación. Y, sin embargo, el tiempo sigue pasando, sucediéndose a sí mismo día tras día y mes tras mes, matándonos poco a poco sin que lo percibamos, salvo de la ligera forma en la que la describió el poeta: “Y como nubes pasarán los días”. Lo único que no cambia (que no cambiará nunca) es ese augurio de las cigüeñas que cada febrero vuelve, crepuscular y latino a un tiempo.

(Fuente: El País, 04-02-2016)

YO ESCUCHO LOS CANTOS

Yo escucho los cantos
de viejas cadencias,
que los niños cantan
cuando en coro juegan,
y vierten en coro
sus almas que sueñan,
cual vierten sus aguas
las fuentes de piedra:
con monotonías
de risas eternas,
que no son alegres,
con lágrimas viejas,
que no son amargas
y dicen tristezas,
tristezas de amores
de antiguas leyendas.
En los labios niños,
las canciones llevan
confusa la historia
y clara la pena;
como clara el agua
lleva su conseja
de viejos amores,
que nunca se cuentan.
Jugando, a la sombra
de una plaza vieja,
los niños cantaban...
La fuente de piedra
vertía su eterno
cristal de leyenda.
Cantaban los niños
canciones ingenuas,
de un algo que pasa
y que nunca llega:
la historia confusa
y clara la pena.
Seguía su cuento
la fuente serena;
borrada la historia,
contaba la pena. 

LOS ESPINOS

Verdor nuevo los espinos

tienen ya por la colina,

toda de púrpura y nieve

en el aire estremecida

Cuántos cielos florecidos

les has visto; aunque a la cita

ellos serán siempre fieles,

tú no lo serás un día.

                    Antes que la sombra caiga,                 

aprende cómo es la dicha

ante los espinos blancos

y rojos en flor. Vé. Mira



COPLAS A LA MUERTE DE SU PADRE (las tres primeras)


 Recuerde el alma dormida,

avive el seso y despierte,
contemplando
cómo se passa la vida,
cómo se viene la muerte
tan callando;
cuán presto se va el plazer,
cómo después, de acordado,
da dolor;
cómo, a nuestro parescer,
cualquiera tiempo passado
fue mejor.

Y pues vemos lo presente
cómo en un punto s'es ido
y acabado,
si juzgamos sabiamente,
daremos lo no venido
por passado.
No se engañe nadie, no,
pensando que ha de durar
lo que espera,
más que duró lo que vio,
porque todo ha de passar
por tal manera.

Nuestras vidas son los ríos
que van a dar en la mar
que es el morir;
allí van los señoríos
derechos a se acabar
y consumir;
allí los ríos caudales,
allí los otros, medianos
y más chicos,
allegados son iguales
los que viven por sus manos
y los ricos.

 

 ENTRADA RELACIONADA:

"CARPE DIEM", EJEMPLOS DE MANIFESTACIONES EN DISTINTOS CAMPOS DEL ARTE: POESÍA, PINTURA, MÚSICA... (desde tiempos remotos hasta hoy) 

("Sigue tu deseo y tu felicidad, colma tu destino sobre la tierra.Haz, pues, del día una fiesta, y no te sientas harto.Mira, nadie lleva consigo sus bienes."('La canción del arpista')

 

'HOSPITAL DE ANÓNIMOS', de Juan Carlos Mestre / 'LAS SALAS DE ESPERA', Vetusta Morla

February 5, 2016, 4:31 am

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Seguimos preparando la visita de Juan Carlos Mestre a nuestro instituto, el IES Cristóbal Colón de Sanlúcar. Hoy hemos querido colocar en el 'Hospital de anónimos', soñado. por Mestre, las 'Salas de espera', visitadas por los chicos de Vetusta Morla...

"... Piensan en los jueces implicados en la farsa de la verdad y en los paritorios de las ratas... No piensan en el refugio de esquiadores, ni en la soleada mañana de los hombres ricos... Ya se sabe todo lo demás, la eternidad de los fruteros, las rosas vulgares" (J.C. Mestre)

"Pasan por aquí, quieren recordar cómo y por qué se vieron en ésta... quieren olvidar su condición de marionetas; un artista más en el Festival de la Paciencia" (Vetusta Morla)

Cuadro de Enma Cano, de la colección 'Luz en Hipocratia' (1)

HOSPITAL DE ANÓNIMOS

Los agonizantes preguntan a los lagartos, preguntan por el éxito de los gusanos y los planetas y por las manzanas que nunca volverán a ver. Nada los protege del verano extranjero, nada tampoco de la imparcialidad de las jóvenes y los amores ficticios ante las recompensas de los ancianos. Los agonizantes piensan en las criaturas infantiles y en los esqueletos de paloma en el museo de lo que vendrá. Piensan en los duraznos y piensan en las colmenas. Piensan en los jueces implicados en la farsa de la verdad y en los paritorios de las ratas. Y tiemblan, y oyen el argumento de los obreros violentados por la codicia de lo que descendió del Monte. Los agonizantes meditan en sus íntimas camas sobre el silencio verdaderamente humano. Cierran los ojos como las reses al oír ladrar los viejos perros del matadero. Ya no lloran para seguir el ejemplo de los muertos y de los teatros vacíos. No piensan en el refugio de esquiadores, ni en la soleada mañana de los hombres ricos. Los agonizantes respiran junto a las máquinas como el gas habita en los sótanos. Ya se sabe todo lo demás, la eternidad de los fruteros, las rosas vulgares. 

(De 'La poesía ha caído en desgracia', editorial Calambur)

LAS SALAS DE ESPERA

LETRA:

En la sala de espera 
de estos ojos cerrados
hay atada una flor 
a un cordel muy, muy largo. 

En la sala de espera
de este otoño sin respiración,
cada rostro es la cruz
de un pastor sin rebaño.

Pasan por aquí, quieren olvidar
su condición de marionetas;
un artista más en el Festival de la Paciencia.

En las salas de espera 
de entrevistas e infartos, 
de estaciones ausentes, 
nadie es de ningún lado.

Pasan por aquí, quieren olvidar
su condición de marionetas:
un artista más en el Festival de la Paciencia.
Pasan por aquí, van a subastar
calma, control y noches en vela.
No pueden salir, nadie quiere entrar;
no hay ida y vuelta.

En la sala de espera 
ya no hay sillas ni bancos.
Sólo hay voces urgentes,
nadie aguarda sentado. 

Pasan por aquí, van a subastar
calma, control y noches en vela;
otro artista más en el Festival de la Paciencia.
Pasan por aquí, quieren recordar
cómo y por qué se vieron en ésta.
No pueden salir, nadie quiere entrar;
no hay ida y vuelta.

(1) DE LA PINTORA ENMA CANO

ENTRADAS RELACIONDAS:

JUAN CARLOS MESTRE (PREMIO NACIONAL DE POESÍA) VIENE AL IES CRISTÓBAL COLÓN

("...migas en la mesa para que nadie recuerde el hambre. A eso vienen la precariedad y el miedo... a domesticar a los dolientes con las sobras de la duración... su limosna desde la ventanilla del tren para el hollín de las células")

ACERCA DE 'LA DERIVA', ÚLTIMO TRABAJO DE VETUSTA MORLA

("... la "ambigüedad premeditada" debe ser una premisa innegociable para el quehacer literario, pues sólo agarrados a ella podemos ofrecer al receptor la plurisignificación, y, a partir de ahí, el goce estético que supone el deseo de interpretar. Y creo que Vetusta Morla navega por ahí cuando se pone a escribir...  si oímos hablar de "las cartas de amor del banco...", el mensaje se abre, el pensamiento se dispara, galopa, el análisis se regocija...")

'LA VIDA IMAGINATIVA', por G. Martín Garzo / DIVINA COMEDIA (fragmento) 'INFERNO, V, 129', de J.L.Borges

February 6, 2016, 1:37 am

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"Y una musa es alguien que hace hablar, pero también y, sobre todo, que habla, que descubre en sí misma un poder que no sabía que tenía: el poder de encantar a los demás con las palabras... Una ninfa que rompe a hablar, eso es una musa: un puente entre la naturaleza y la historia, entre el mundo de los vivos y el de los muertos, entre la realidad y el sueño... no se conforman con hablar sino que quieren que hablar y cantar sean la misma cosa, que es lo que pasa en el amor"

"... Un libro, un sueño les revela que son formas de un sueño que fue soñado..."(Borges)

Orfeo y Eurídice, de Rubens (y taller). Museo del Prado. 1636-1637 (Imagen y enlace al Museo del Prado: decuadroenmito)

LA VIDA IMAGINATIVA

Dafne, Eco y Eurídice sufren la enfermedad del amor. Eurídice, porque no puede regresar del reino de los muertos y reunirse con Orfeo; Eco, porque privada del lenguaje sólo podrá repetir hasta el absurdo las palabras del joven que ama; Dafne, porque para escapar de la ferocidad del deseo de Apolo regresa a la ciega naturaleza transformada en laurel. Tres ejemplos, en suma, de desdicha amorosa. La amante a quien la muerte aleja de lo que ama; la que no puede expresar lo que siente, y la víctima en el juego siempre impredecible del deseo. Las tres pertenecen, sin embargo, al reino de las musas, ya que propician nuestro encuentro con la belleza.

La academia de las musas, la última película de José Luis Guerín comienza con un seminario en la universidad de Barcelona sobre la poesía de Dante. La película es una larga conversación entre el profesor de ese insólito seminario y las alumnas que le escuchan tan embelesadas como sorprendidas por lo que les pide: que ellas mismas se transformen en musas en un mundo que ha dejado de creer en la poesía y la belleza. Y una musa es alguien que hace hablar, pero también y, sobre todo, que habla, que descubre en sí misma un poder que no sabía que tenía: el poder de encantar a los demás con las palabras. Es Beatriz, pero también Eloísa; la joven siempre lejana, perdida en la distancia, que ofrece a Dante las palabras que crearán su poema; y aquella que arrebatada por la pasión le dice a su amante que él es su único Dios. La que inspira el amor del poeta y la que crea una nueva lengua para expresar lo que quiere; la que se entrega y la que toma lo que desea, porque las musas nunca tienen un solo corazón. Son Beatriz y Eloísa; son Eurídice, Eco y Dafne a la vez. La que hace cantar a Orfeo y le recuerda que debe escuchar a los muertos; aquella a quien la intensidad de su deseo priva del habla y la transforma en el eco del joven que ama; y la que al sufrir y rebelarse contra su destino de mujer violada se transforma en un laurel, lo que es lo mismo que decir que transforma su cuerpo en lenguaje. Porque ¿acaso el laurel no es el árbol cuyas hojas coronan a los poetas?

Como si el amor mismo... fuera una invención de la literatura, una invención de los trovadores

En una de las escenas de la película el profesor y una alumna viajan a Cerdeña a escuchar el canto milenario de unos pastores. Las musas se confunden con las ninfas de las fuentes y de los bosques. Ellas son las guardianas de la armonía del mundo e inspiran los distintos tipos de poesía, así como las artes y el amor. Y esos pastores las llaman con sus cantos misteriosos y las piden que abandonen el reino mudo de la naturaleza y regresen con ellos. Una ninfa que rompe a hablar, eso es una musa: un puente entre la naturaleza y la historia, entre el mundo de los vivos y el de los muertos, entre la realidad y el sueño. Y esta película nos dice que solo a través del amor, considerado como una de las bellas artes, se pueden conseguir cosas tan insensatas.

hacer suyo el canto de los bellos pastores del mundo del mito, ese canto que une todo lo que nosotros separamos al vivir

La academia de las musas es una larga conversación sobre ese cuerpo que encendido por el deseo debe recurrir obligatoriamente a la poesía para dar cuenta de lo que quiere. Como si el amor mismo, como afirma Denis de Rougemont en su libro El amor y Occidente, fuera una invención de la literatura, una invención de los trovadores. Es lo que hace Dante con Beatriz, transformar las musas del mundo del mito en una mujer real. Y lo que vemos en la película de José Luis Guerín es cómo un grupo de mujeres jóvenes de este tiempo se acercan a esa fascinación del amor de los trovadores. A veces dudan, no saben si querer algo así, pues ¿acaso tal búsqueda no es una maldición para ellas, un resto de ese mundo patriarcal que les dice que sólo deben vivir para ser el objeto de deseo de sus compañeros? Y las inteligentes muchachas que asisten a esa academia se rebelan, claro, contra ese discurso masculino que las obliga a vivir solo para el amor, pero a la vez, no dejan de estar secretamente fascinadas por ese posible viaje a los reinos de la sibila, y hacer suyo el canto de los bellos pastores del mundo del mito, ese canto que une todo lo que nosotros separamos al vivir.

Quieren ser Orfeo y Eurídice a la vez, la que habla con la naturaleza y la que regresa de la muerte

Eso hacía Orfeo, el cantor. Iba por los caminos y su música hacía que los árboles le entregaran sus frutos, que las aves dejaran de volar y los arroyos se detuvieran para escucharle. Y las estudiantes quieren oír ese canto, que les hace preguntarse por el misterio de estar enamoradas, pero que también les permite dialogar con los muertos. Quieren ser Orfeo y Eurídice a la vez, la que habla con la naturaleza y la que regresa de la muerte. Y hablar de esa que regresa es hacerlo de todas las bellas dormidas de los cuentos y las leyendas, pues todas ellas representan esa vida ignorada que hay en cada uno de nosotros y que espera despertar alguna vez. Y es ese canto el que lo consigue. Por eso van a la Academia de las Musas, porque no se conforman con hablar sino que quieren que hablar y cantar sean la misma cosa, que es lo que pasa en el amor. Y por eso de todas las historias que existen su preferida es aquella de La Divina Comedia en que se cuenta el beso de Francesca y Paolo. Son cuñados y están leyendo un libro donde se narran los amores de Lancelot y la reina Ginebra. Y cuando llegan al pasaje en que el caballero y la reina se besan, ellos como los amantes de la historia del libro que leen también se descubren besándose. Jorge Luis Borges habla en uno de sus poemas de ese beso inolvidable: “Son Paolo y Francesca / y también la reina y su amante / y todos los amantes que han sido / desde aquel Adán y su Eva / en el pasto del Paraíso. / Un libro, un sueño les revela / que son formas de un sueño que fue soñado / en tierras de Bretaña. /Otro libro hará que los hombres, / sueños también, los sueñen”.

En Frankie y la boda, la preciosa novela de Carson McCullers (¿por qué ya no se escriben novelas así?), pueden leerse estas líneas: “Frankie estaba tan crecida, aquel verano, que ya no podía andar por debajo del emparrado como siempre había hecho. Otras criaturas de doce años seguramente podrían todavía pasear por allí debajo y hacer teatro y divertirse. Incluso señoras mayores que fueran bajitas podrían pasar bajo las ramas; pero Frankie ya era demasiada alta; aquel año tenía que quedarse dando vueltas y mirar desde fuera como los mayores”. ¿También nosotros nos hemos quedado sin mundo como la desdichada Frankie? La película de Guerín se rebela contra esta idea y nos devuelve a esos lugares bajo las ramas donde la vida imaginativa, la estética y la práctica son aún una sola cosa. Vayan a verla, descubrirán lo bellas e insensatas que son las cosas que suceden allí.

(Fuente: El País, 06-02-2016)

'Paolo y Francesca', de Anselm Feuerbach

DIVINA COMEDIA (fragmento)

Leíamos un día por deleite,

cómo hería el amor a Lanzarote;

solos los dos y sin recelo alguno.

Muchas veces los ojos suspendieron

la lectura, y el rostro emblanquecía,

pero tan solo nos venció un pasaje.

Al leer que la risa deseada

era besada por tan gran amante,

éste, que de mí nunca ha de apartarse,

la boca me besó, todo él temblando.

Galeotto fue el libro y quien lo hizo;

no seguimos leyendo ya ese día.

Mientras el espíritu estas cosas decía
el otro lloraba tanto que de piedad
yo vine a menos como si muriera;

y caí como un cuerpo muerto cae.

(Infierno, Canto V)

INFERNO, V, 129

Dejan caer el libro, porque ya saben
que son las personas del libro.
(Lo serán de otro, el máximo,
pero eso qué puede importarles.)
Ahora son Paolo y Francesca,
no dos amigos que comparten
el sabor de una fábula.
Se miran con incrédula maravilla.
Las manos no se tocan.
Han descubierto el único tesoro;
han encontrado al otro.
No traicionan a Malatesta,
porque la traición requiere un tercero
y sólo existen ellos dos en el mundo.
Son Paolo y Francesca
y también la reina y su amante
y todos los amantes que han sido
desde aquel Adán y su Eva
en el pasto del Paraíso.
Un libro, un sueño les revela
que son formas de un sueño que fue soñado
en tierras de Bretaña.
Otro libro hará que los hombres,

sueños también, los sueñen.

Tchaikovsky - Francesca da Rimini, Op. 32

'LA ACADEMIA DE LAS MUSAS', de José Luis Guerín (trailer)

"Un profesor de filología es interrogado bruscamente por su mujer al llegar a casa después de dar una de sus clases. Le pregunta por el proyecto educativo que está tramando: "Academia de las musas" se llama y pretende regenerar el mundo a través de la poesía y los referentes clásicos.

La mujer desconfía del proyecto y, aunque se trate de un plan académico que pretende una reforma mundial, todo va a desencadenar en una serie de situaciones polémicas promovidas por la palabra y el deseo." 

ENTREVISTA A JOSÉ LUIS GUERÍN

OTROS ARTÍCULOS DE GUSTAVO MARTÍN GARZO EN ESTE SITIO:

EL PAPAGAYO VERDE

("Flaubert estaba obsesionado como escritor con la idea de la insuficiencia del lenguaje para expresar nuestros anhelos. “La palabra humana”, escribe en una de sus cartas, “es como una caldera rota en la que tocamos melodías para que bailen los osos, cuando quisiéramos conmover a las estrellas”. El loro con su repetición paródica del lenguaje humano sería el signo de ese fracaso")

EL PORTADOR COMPASIVO

("Por eso le llevaba con ese cuidado, como si su gesto contuviera la promesa de una resurrección. Era el portador compasivo, para quien el peso de los niños se confunde con la dulce gravidez del sentido: un peso que se transforma en gracia... ¿y si el verdadero héroe fuera el que dispone apacible cada mañana para los que ama el pan reciente y el café oloroso del desayuno?")

COLECCIONAR SILENCIOS 

("El silencio era indisociable de las salas de cine, de los espacios de lectura, de los juegos solitarios, de la noche. Era el tiempo de la ensoñación, de la espera de lo inesperado, el tiempo de atender las otras voces del mundo...El silencio es el espacio de la reflexión, pero también del pudor. Por eso todos los que guardan algo valioso hablan en susurros, atentos a esas otras voces que cuentan la verdadera historia de lo que somos")

LA BONDAD DE LOS DESCONOCIDOS

("... ¿no son todos los libros, incluso los más grandes, en cierta forma un fracaso? “La palabra humana —escribe Flaubert— es como caldera rota en la que tocamos música para que bailen los osos, cuando querríamos conmover a las estrellas” Un buen libro siempre nos deja perplejos, sin saber qué decir... los escritores, especialmente cuando no son jóvenes ni famosos... solo les queda confiar en la bondad de esos desconocidos que son los lectores ")

EL PESO DEL MUNDO

("... el origen de esta crisis no está en un Estado fuera de control como se nos repite una y otra vez, sino en un Sistema Financiero tan insaciable como incontrolable del que muchos de nuestros políticos son interesados lacayos. Esto es lo que se callan... "Vosotros con vuestras escuelas, vuestra televisión, lo pacato de vuestros periódicos, vosotros sois los grandes conservadores de este orden horrendo basado en la idea de poseer y en la idea de destruir". Pasolini pensaba que el hombre actual se estaba volviendo insensible al sufrimiento de sus semejantes")

LA PREGUNTA POR LA REALIDAD

("El mundo de los cuentos está lleno de huecos así, fisuras en el tejido de lo existente que abren al niño a zonas de lo real donde viven sus verdaderos deseos... todo eso que somos y tratamos de olvidar nos llama desde ese otro lado de lo real. Los niños son expertos en esas llamadas. Eso es jugar, crear un espacio para que tales voces puedan escucharse. Los cuentos guardan la memoria de todas ellas, por eso le resultan incómodos a los adultos y no suelen gustarles, porque no hablan de lo que son sino de lo que han olvidado... “Cuánto durará un niño”, se pregunta Julio Cortázar. Y enseguida responde: “Un niño durará todo lo que duren sus juegos”)

UNA CHICHA MÁGICA

("Todo en esta película resulta perturbador y casi inverosímil, sin embargo no podemos dejar de tener la sensación mientras la vemos de que habla de lo que sucede entre nosotros... de los dueños de la realidad, de su apego al poder y al dinero, de su oculta e insaciable perversidad. ¿No es extraño que el padre elija para recibir el dinero del chantaje un libro de la Constitución Española?... en el territorio de lo Otro. De lo Otro absoluto: la muerte; pero también de lo extraño, lo diferente: el territorio de la santidad, pero también de lo atroz, de lo oscuro, de todo aquello que desafía nuestra cordura")

LA MUCHACHA INDECIBLE

("... al tratar de seguir su rastro no está haciendo sino levantar el acta de su propia memoria y de su propia vida. “Por entonces era ya igual de sensible que ahora en lo tocante a las personas y las cosas a punto de desaparecer”, escribe. Eso es la muchacha indecible, alguien, en quien presencia y ausencia, pensamiento y visión se confunden. ¿Símbolo tal vez de ese sentido, de esa verdad que se esconde cuando tratamos de alcanzarla?")

NO ME PUEDES MIRAR

("Los muertos están en nuestras palabras, en nuestros recuerdos, cuando entramos en un cuarto, cuando recorremos una calle o visitamos un jardín, cuando leemos un libro. Nos siguen a todos los sitios, velan nuestros sueños, se sientan en la mesa con nosotros... Están ahí, pero no debemos volver la cabeza para mirarlos. Sólo el psicótico lo hace... Narrar es escapar a la tiranía de la verdad... El mundo del relato está poblado de personajes que como Hilas nunca regresan... Contar es llevar una lámpara, conformarse con el pequeño espacio de visión que su luz abre en la oscuridad")

LA ESPOSA DE LA CANCIÓN

("... es el misterio de Santa Teresa, y lo que hace que cinco siglos después de su nacimiento podamos seguir leyéndola con gozo: transforma la religión en poesía. Porque religión y poesía no siempre son lo mismo (y esta es la desgracia de las religiones). La religión nos ofrece respuestas; la poesía nos enseña a amar las preguntas aun sabiendo que no pueden ser contestadas")

EL CUARTO DE LOS NIÑOS

("El tema central de El Decamerón será lo humano. No lo humano idealizado, reflejo de un orden superior, sino el ser humano real, con sus virtudes y defectos.Y, por encima de todo, el hombre animado por el deseo... Chesterton escribió que las dos cárceles que amenazan la libertad de los hombres son la cárcel del puritanismo y la cárcel del pesimismo, y El Decamerón logra escapar de las dos y, como el cuarto de los niños, “guarda goces que el puritano no puede prohibir ni el pesimista negar”. El mundo del relato sustituye al paraíso y nos lo recuerda")

UN MUNDO SIN SOMBRA

("... lo que necesita un niño a los cinco años no es saber leer, sino escuchar música y cuentos, conocer su cuerpo y jugar con él, encontrar palabras y figuras que le ayuden entender lo que siente... La educación ha dado la espalda al complejo mundo de sus afectos y apuesta cada vez más por un individuo adaptado, pragmático, obediente a los códigos de su entorno social... Hay un momento único en que el niño descubre su sombra. Descubre otro yo, alguien que le acompaña en secreto. Ese alguien habita sus pensamientos y sus deseos más íntimos...")

PEQUEÑA CRÓNICA DE UNA CORONACIÓN

("En el teatro, cuando la función termina, los actores abandonan la escena y regresan exhaustos a sus vidas ordinarias; mientras que aquí los actores siguen apegados a sus personajes y se van por las calles saludando a unos y a otros como si se negaran a aceptar que el telón se bajó. Y lo curioso es que lejos de tomarlos por locos, no son pocos los que les siguen la corriente... La vieja idea de una familia sagrada no debería tener cabida... En España hay tres millones de niños que viven en el umbral de la pobreza...")

EL CABALLERO DE LA PALABRA

("... las locuras de Don Quijote tienen el poder de suspender por un momento el principio de realidad. Su función es abrir una grieta, y, más allá de la lógica, llevarnos a la comprensión profunda e inmediata de una verdad nueva... Nada que ver con la locura. La locura es no tener en cuenta a los otros y pocos héroes los han tenido tan en cuenta como el nuestro. La gran lección de sus aventuras es que un mundo sin justicia no merece la pena... La ironía, para Cervantes, es la capacidad de aceptar las contradicciones de la vida; de aceptar, en suma, que nada es de una sola manera")

EL ARTE DE LA MIRADA

("No vemos la realidad, sino sus múltiples simulacros... Vivimos bajo el signo de las copias y los ecos. Bajo del signo de la pobre ninfa Eco...  Dos cosas nos diferencian de la delicada ninfa: la conciencia de su desdicha y su vocación de amor... Mirar tiene que ver con la atención, con la renuncia a poseer, es un acto de amor... Llegar a un lugar sin daño, eso es mirar. Solo el verdadero cine nos lleva a lugares donde ver y soñar se confunden")

LA ORACIÓN DEL JOROBADITO

("En los planes de estudio desaparecen las asignaturas, como la filosofía y la literatura, que hablan del jorobadito y su pandilla y se sustituyen por otras que solo buscan adoctrinar a los niños... la verdadera cultura no tiene que ver con el deseo de éxito o de notoriedad, sino con el deseo de ser y de saber. El verdadero lector no busca en los libros lo que le halaga o confirma, sino lo que le niega y disloca: busca lo que no tiene... Leer es tirar los dados de nuevo..." “Las músicas oídas son dulces, pero / más dulces son las no oídas”)

LA CRISTIANA CAUTIVA

("Nuestra vida está llena de preguntas que no podemos evitar hacernos sin descanso. Para mantenerlas vivas y mitigar a la vez la angustia que nos produce no conocer sus respuestas existe el mundo de las fábulas y los cuentos, el mundo inagotable de la ficción. Estamos perdidos y buscamos un camino que transforme nuestra vida en una historia que merezca la pena contar, una historia que nos consuele con su belleza... las religiones nos dicen que ésta no es nuestra verdadera vida y que sólo la muerte puede conducirnos a ella; los cuentos, que el paraíso está en el mundo y que hay que vivir como si fuera posible alcanzarlo. El árbol que canta, el pájaro que habla y el agua de oro... leo para seguir el rastro de luz que dejan en la noche esas moritas cautivas de mi infancia")

EL PÉNDULO Y LA NOCHE

("... no filma a los niños para decirnos cómo son sino para mostrarnos cuánto necesitamos su verdad. “Al contrario de lo que leo con frecuencia”, declara François Truffaut, “las películas no pueden hacerse con niños para comprenderlos mejor. Los niños deben ser filmados solo porque los amamos". El cine, en suma, como refugio de significado, esperanza de lo que no ha desaparecido" "En cada escena de la película ('El sol del membrillo') late la nostalgia de esa añorada comunidad humana. Una comunidad amenazada...")

LAS PREGUNTAS DE PERCEVAL

("... también nosotros hemos renunciado a preguntarnos por las causas que hacen que las cosas sean así... ¿Por qué no se obliga a los bancos nacionalizados a dar crédito a las empresas que lo necesitan y no hay un banco público que se enfrente a un problema como el los desahucios? ¿Por qué se permiten los delirantes salarios de la banca? ¿Por qué si tenemos la misma moneda tenemos que pagar distintos intereses por la deuda? ... La última pregunta de Perceval, la más dolorosa de todas, solo puede ser entonces si puede llamarse democracia a esto que tenemos")

SUAVE PATRIA ("La única patria decente (...) es la infancia. Todos tenemos una patria así. En ella están los lugares en los que vivimos, la lengua con que aprendimos a nombrar el mundo y a disipar el miedo a la ausencia de los seres amados... Están los juegos misteriosos, las olorosas fiestas... las primeras lecturas... Y esa patria oculta, secreta, nada tiene que ver con las banderas, los himnos... los tertulianos y los equipos de fútbol que pueblan esos parques temáticos de la identidad a que tan proclives son todos los patriotismos...")

LO QUE AÚN ES NUESTRO (“Me sigo preguntando, añade, si existe algo así como una forma de esperanza en toda escritura poética. (...) Una esperanza que vive en el hecho de decir, y en el lenguaje mismo” (Elisa Martín Ortega, en El lugar de la palabra) No importa la deslealtad de cuantos habiendo sido elegidos para defender el bien común solo piensan en gobernar para sí mismos y los que son como ellos, no importa lo arrasado que descubramos este triste país ni lo injusta y vulgar que nos parezca la sociedad que compartimos, siempre que algo nos hace preguntarnos con asombro “¿qué es?”)

LOS PAÍSES IMAGINADOS ("... La realidad está enferma y necesitamos el elixir de esa flor misteriosa que sólo en los países imaginados florece")

POR UNA ESCUELA PÚBLICA, LAICA Y LITERARIA ("...Las palabras de la escuela deben ser ese ¡ábrete Sésamo! capaz de abrir las piedras y llevar al niño a la cueva donde se guardan los tesoros del corazón humano. Pero también, como las llamas de la cerillera, deben ayudarle a ver el mundo...")

LOS PLACERES SENCILLOS ("El fútbol es como el armario lleno de zapatos de Legrá: una colección de inolvidables momentos y luminosas imágenes que nos dicen que, más allá de nuestras congojas y conflictos cotidianos, en la vida existe la leve e incomprensible felicidad")

CONTRA LA CULTURA DEL DINERO ("Deberían ponerse en los colegios e institutos las películas de John Ford, deberían verlas sobre todo nuestros políticos de derechas y nuestros banqueros")


LA DECADENCIA DE LAS PALABRAS ("Es cierto, sin embargo, que muy pocas veces las palabras han valido menos que hoy... cuanto más hablamos y escuchamos hablar menos parece valer lo que decimos...")

LAS VÍRGENES SUICIDAS ("Los hombres y las mujeres actuales viven sin apenas poner límites a sus deseos, y sin embargo pocas veces han tenido menos cosas que contarse. La ausencia de relatos define su convivencia...")


EL PRÍNCIPE DE LAS TINIEBLAS (SE INCLUYEN ALGUNAS ESCENAS DE LA VERSIÓN CINEMATOGRÁFICA DE F.F. COPPOLA ("Drácula es también, entre muchas otras cosas, una novela sobre la escritura de un libro")

'MUY ANTIGUO Y MUY MODERNO', por Sergio Ramírez 'LO FATAL' y 'DIVINA PSIQUIS, de Rubén Darío

February 7, 2016, 2:41 am

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Una lección sobre Rubén Darío

"... eligió colocarse entre dos mundos que fue capaz de contemplar mirando hacia atrás y hacia adelante como el dios bifronte Jano, aunarlos revolviéndolos y, a partir de allí, saltar hacia la construcción de su propio universo...

prisionero de esa otra dualidad entre “la carne que tienta con sus frescos racimos, y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos”... Entre Thánatos y Eros, su escritura es siempre una aventura de búsqueda y renovación"

'Muerte y vida', de Gustav Klimt (1)

MUY ANTIGUO Y MUY MODERNO

Rubén Darío inicia el gran viaje de regreso de la lengua desde el continente americano hacia la Península, bajo los fulgores de una atrevida pirotecnia verbal. Y en su equipaje hubo, desde el principio, una dualidad llamativa: “Muy siglo diez y ocho y muy antiguo y muy moderno; audaz, cosmopolita”, como escribe en el primero de los poemas de 'Cantos de vida y esperanza', su libro decisivo.

En su perspectiva estética eligió colocarse entre dos mundos que fue capaz de contemplar mirando hacia atrás y hacia adelante como el dios bifronte Jano, aunarlos revolviéndolos y, a partir de allí, saltar hacia la construcción de su propio universo, que sigue siendo tan contemporáneo y tan clásico en su hondura y tejido como para admitir renovadas lecturas.

Tras la publicación de 'Azul', el libro inaugural del modernismo, don Juan Valera escribió en 1888, en una de sus 'Cartas americanas': “Ni es usted romántico, ni naturalista, ni neurótico, ni decadente, ni simbólico, ni parnasiano. Usted lo ha revuelto todo: lo ha puesto a cocer en el alambique de su cerebro, y ha sacado de ello una rara quintaesencia”.

Esta rara quintaesencia va siendo compuesta de sustancias más variadas a medida que avanza en su exploración; desde su constante apego al mundo grecolatino, del que extrae gran parte de su imaginería y sus interrogantes, al Siglo de Oro, donde encuentra a sus primeros grandes maestros, Garcilaso, Góngora, Cervantes; al siglo XVIII versallesco que tanto le sedujo, al XIX de Hugo, Baudelaire y Verlaine; y a lo que también trae de sus propias esencias americanas en el equipaje, color, música, ritmo, sensualidad, misterio, atrevimiento, desafío: “¿Hay en mi sangre alguna gota de sangre de África, o de indio chorotega o nagrandano?”, se interroga en las ‘Palabras liminares’ de 'Prosas profanas'. “Pudiera ser, a despecho de mis manos de marqués”.

Unamuno le vio “ceñida la cabeza de raras plumas”: la pluma con que escribo, le respondería él en una carta. Otros, según recuerda Gastón Baquero, lo llamaban “negro mulato” con ganas de rebajarlo; y en Luces de bohemia, la pieza de Valle-Inclán, Max Estrella, el personaje ciego, lo llama “negro”.

Ninguno desacertaba. Era, en realidad, producto de esa rica mezcla racial que es el Caribe y es Centroamérica: mulato, indígena, español mestizo, tal como se prueba en su genealogía; y sería desde aquella periferia bastarda, falta de prestigios, que entraría a saco en las rigidices de una lengua exhausta, proponiendo novedades que causaban admiración a veces y, otras, desdén, o espanto. El asombro ante el otro, que proponía lo extraño.

Un hombre triste de los trópicos acobardado ante la idea de la muerte, y atormentado por la lujuria teñida por la oscuridad del pecado, prisionero de esa otra dualidad entre “la carne que tienta con sus frescos racimos, y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos”, expresada en ‘Lo fatal’, que para García Márquez, otro del Caribe revuelto, era el mejor poema de la lengua.

Gustav Klimt, emparentado primero con el simbolismo y luego con el modernismo, pintó en 1916 la escena en que Leda, desnuda y de espaldas, va a ser poseída por el rijoso Zeus, encarnado en un cisne negro. Esta pintura marcaba un parentesco de motivos con la poesía de Rubén; nunca llegaron a conocerse él y Klimt, pero cuando en 1904 visitó en Viena el Museo de la Secesión, lo que más le impresionó fueron sus cuadros. Hay en ambos una identidad que tiene que ver con la exploración del abismo de misterio de lo erótico que no se aparta de la seducción de la muerte, el otro gran abismo.

En el cuadro de Klimt de 1915 Muerte y vida, “la inevitable”, como diría Rubén, aparece engalanada con una de las túnicas coloridas con que el pintor solía vestir a sus modelos, sólo que esta túnica, entre el azul y el violeta, como la materia en descomposición, aparece decorada con cruces de cementerio, mientras ella, entre amenazadora y burlesca, contempla a un grupo de durmientes, inadvertidos de su presencia, y de su inminencia.

Octavio Paz encuentra en el temperamento erótico de Rubén una de sus maneras de develar el misterio del mundo en sus múltiples correspondencias: “El cuerpo de la mujer es el cuerpo del cosmos y amar es un acto de canibalismo sagrado. Pan sacramental, hostia terrestre: comer ese pan es apropiarse de su sustancia vital”.

Vivió bajo el doble amparo de Afrodita y de Ichpochtli, la diosa de la intimidad carnal del panteón mesoamericano, a quien están consagradas las flores de cempasúchil, que adornan los altares de los muertos.

Y si el Oriente de misterios y milagros de Las mil y una noches despertó en él su amor por lo exótico y lejano, también marcó su temprana entrada al erotismo. En su autobiografía dice:

“En cuanto a mi imaginación y mi sentido poético, se encantaban en casa con la visión de las turgentes formas de mi prima, que aún usaba traje corto; con la cigarrera Manuela, que manipulando sus tabacos me contaba los cuentos del príncipe Kamaralzaman y de la princesa Badura, del Caballo Volante, de los genios orientales, de las invenciones maravillosas de las mil y una noches.

En dos estrofas de ‘Divina Psiquis’, uno de los poemas trascendentes de Cantos de vida y esperanza, explora los misterios de esa dimensión oscura del sexo que siempre hizo arder sus sentidos. La psiquis perturbadora es la dulce mariposa invisible que vuela desde los abismos, “sabia de la lujuria que sabe antiguas ciencias”, para posarse en la viña donde nace el vino del diablo, y en los senos y en los vientres.

Entre Thánatos y Eros, su escritura es siempre una aventura de búsqueda y renovación. “Todo lo renovó Darío”, dice Jorge Luis Borges: “La materia, el vocabulario, la métrica, la magia peculiar de ciertas palabras, la sensibilidad del poeta y de sus lectores. Su labor no ha cesado y no cesará; quienes alguna vez lo combatimos, comprendemos hoy que lo continuamos. Lo podemos llamar el Libertador”.

(Fuente: babelia.com)

LO FATAL

A René Pérez.

Dichoso el árbol que es apenas sensitivo,
y más la piedra dura, porque ésta ya no siente,
pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo,
ni mayor pesadumbre que la vida consciente.

Ser, y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
y el temor de haber sido y un futuro terror...
Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
y sufrir por la vida y por la sombra y por

lo que no conocemos y apenas sospechamos,
y la carne que tienta con sus frescos racimos
y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos,
¡y no saber adónde vamos,
ni de dónde venimos...!

LA ACTRIZ MARISA PAREDES RECITA EL POEMA

(en la sede de la Real Academia Española (Madrid), con motivo de la presentación de la obra "Fonética y Fonología", el 20 de diciembre de 2011)

DIVINA PSIQUIS

¡Divina Psiquis, dulce Mariposa invisible

que desde los abismos has venido a ser todo

lo que en mi ser nervioso y en mi cuerpo sensible

forma la chispa sacra de la estatua de lodo!

 

Te asomas por mis ojos a la luz de la tierra

y prisionera vives en mí de extraño dueño:

te reducen a esclava mis sentidos en guerra

y apenas vagas libre por el jardín del sueño.

 

Sabia de la Lujuria que sabe antiguas ciencias,

te sacudes a veces entre imposibles muros,

y más allá de todas las vulgares conciencias

exploras los recodos más terribles y oscuros.

 

Y encuentras sombra y duelo. Que sombra y duelo encuentres

bajo la viña donde nace el vino del Diablo.

Te posas en los senos, te posas en los vientres

que hicieron a Juan loco e hicieron cuerdo a Pablo.

 

A Juan virgen y a Pablo militar y violento,

A Juan que nunca supo del supremo contacto;

a Pablo el tempestuoso que halló a Cristo en el viento,

y a Juan ante quien Hugo se queda estupefacto.

 

Entre la catedral y las ruinas paganas

vuelas, ¡oh, Psiquis, oh, alma mía!

-como decía

aquel celeste Edgardo

que entró en el paraíso entre un son de campanas

y un perfume de nardo-,

entre la catedral

y las paganas ruinas

repartes tus dos alas de cristal,

tus dos alas divinas.

Y de la flor

que el ruiseñor

canta en su griego antiguo, de la rosa,

vuelas, ¡oh, Mariposa!,

¡a posarte en un clavo de Nuestro Señor!

(1) ACERCA DE GUSTAV KLIMT:

Pintor austriaco, fundador de la Secesión vienesa, movimiento del Art Nouveau. Sus primeros trabajos consisten principalmente en grandes pinturas murales para teatros realizadas en un marcado estilo naturalista. Después de 1898, la obra artística de Klimt se inclinó hacia una mayor innovación e imaginación y asumió un aspecto más decorativo y simbólico. Continuó pintando murales, pero las severas críticas públicas a sus tres murales Filosofía, Medicina y Jurisprudencia (1900-1902, Universidad de Viena, destruidos en 1945 en un incendio), le llevaron a realizar pinturas sobre lienzos. Los trabajos más conocidos de Klimt son sus últimos retratos, como el de Frau Fritsa Reidler (1906, Galería Osterreichische de Viena), con su sencilla y translúcida superficie, de colores y formas de mosaico, y con sinuosas y curvadas líneas y dibujos en sus fondos. Entre sus obras más admiradas destacan las series de murales de mosaico (1905-1909) para el Palacio Stoclet, en Bruselas, una mansión privada, opulenta, diseñada por el arquitecto Josef Hoffmann, que fue también miembro de la Secesión vienesa.

(Fuente reseña: epdlp.com)

ENTRADAS RELACIONADAS:

'CISNES DE VERDAD Y DE MENTIRA', por Sergio Ramírez / 'LOS CISNES' y 'COLOQUIO DE LOS CENTAUROS', de Rubén Darío

("El cisne que conduce la barca de Lohengrin es un cisne de utilería, pero los de Rubén, además de su simbólica majestad erótica, su cuello entre los muslos de Leda, con ese mismo cuello no dejan de abrir interrogantes acerca del sentido de la vida. Y en el poema Los cisnes de Cantos de vida y esperanza, se dejan interrogar por el poeta en tiempos de incertidumbre: ¿Seremos entregados a los bárbaros fieros?"

'JOYERÍA Y FISIOLOGÍA', por Luis Magrinyà / 'ERA UN AIRE SUAVE', de Rubén Darío

("Debido a nuestros fallos de imaginación poética, no sabemos muy bien lo que significa perlaba en estos versos: aventuramos que la orquesta enhebraba o ensartaba una nota mágica tras otra, pero una metáfora explicada con otra metáfora es un desastre de explicación... Una vez más nos vemos abocados a preguntarnos en qué consiste el estilo, y qué es la novela. Y, ante tan angustiosa incógnita, digámoslo groseramente, empezamos a sudar")

'EXTRANJEROS' y 'NI AMPARO, NI TIERRA SACRA', de Zhivka Baltadzhieva (del libro recomendado 'FUGA A LO REAL', edit. Amargord)

February 8, 2016, 10:38 pm

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Cuando alguien, como Zhivka Baltadzhieva, es capaz de rescatar la desnudez de las palabras, es entonces cuando el ruido se calla, las asociaciones reales se disparan, la mirada se concentra y la distracción huye contrariada... el lenguaje se redime y el sentido viene al encuentro, allí, en el origen de todo, en la olvidada visión, esa que nos llama entre interferencias impuestas, criminales yuxtaposiciones...

EXTRANJEROS

Ante el orden existente

Y

después del amor

La serie 'Supervivientes en busca de refugio', de Olmo Calvo, ha ganado el premio Internacional de Fotograría Humanitaria Luis Valtueña, de Médicos del Mundo. El trabajo sigue los pasos del éxodo de personas sirias, iraquíes o afganas que huyen de la guerra. Su destino: los países del norte de Europa. En esta imagen, un niño duerme en un banco del parque Bristol de Belgrado (Serbia). En ese parque pasaban la noche cientos de refugiados antes de continuar su camino hacia Hungría. (30/08/2015). | Foto: Olmo Calvo. (eldiario.es)

NI AMPARO, NI TIERRA SACRA

Ni amparo,

ni tierra sacra.

Y tras él

nuevos mundos

o ¿nueva

esclavitud?

Un padre abraza a sus dos hijas y a su hijo, envueltos en mantas térmicas, justo después de desembarcar en una playa de la isla griega de Lesbos. Al menos 3.770 personas murieron intentando llegar a Europa por el Mediterráneo el pasado año. | Foto: Santi Palacios. (eldiario.es)

TAMBIÉN DE ZHIVKA BALTADZHIEVA EN ESTE SITIO:

CANCIÓN ÚLTIMA. MIGUEL HERNÁNDEZ

'DIVINA COMEDIA' Y 'HOMERO, DEL LIBRO RECOMENDADO 'FUGA A LO REAL'

'ULISES' Y 'PROTOCOLO DE KYOTO', DE 'FUGA A LO REAL'

ZHIVKA BALTADZHIEVA NOS DESCUBRE A BOTEV, UN POETA QUE NECESITAMOS AHORA

'DADAÍSMO', y 'MODERNOS Y ELEGANTES' de Julio Llamazares. PROPUESTA DE EXAMEN (según PAU)

February 11, 2016, 2:02 am

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"... esa seguridad intelectual que nuestro país demuestra a la hora de considerar el castellano inferior al inglés en una demostración de complejo de inferioridad histórico que se disfraza de cosmopolitismo. Solamente hablando el idioma de los que mandan uno se equiparará con ellos, como únicamente adoptando las formas y las costumbres de las clases altas las bajas pueden soñar que también lo son"

"Desde que las insignias se llaman pins; los homosexuales, gays; las comidas frías, lunchs, y los repartos de cine, castings, este país no es el mismo"

Massiel, Londres 1968

DADAÍSMO

Se escandaliza mi paisano y colega José María Merino, como académico de la Lengua Española que es, de que la canción que nos representará este año en el Festival de Eurovisión esté escrita en inglés. “Por mí, no llevaría una sola palabra en español”, le replicó su intérprete, una tal Barei, cuando le preguntaron su opinión sobre la declaración del académico, que había calificado el hecho de “sorprendente estupidez”, aludiendo a que los coros serán cantados en nuestro idioma.

A eso se llama estar segura de una. Es más, la respuesta de la cantante eurovisiva debería ser estudiada en nuestros colegios como ejemplo de esa seguridad intelectual que nuestro país demuestra a la hora de considerar el castellano inferior al inglés en una demostración de complejo de inferioridad histórico que se disfraza de cosmopolitismo. Solamente hablando el idioma de los que mandan uno se equiparará con ellos, como únicamente adoptando las formas y las costumbres de las clases altas las bajas pueden soñar que también lo son.

Desde que tengo uso de razón, sobre todo en la música el inglés es el idioma dominante contradiciendo aquella antigua creencia de que el francés era la lengua del amor, el italiano la de la ópera, el inglés la de los negocios y el alemán la de la guerra. Desde que la cultura anglosajona manda, tanto para el amor como para la guerra, y no digamos ya para los negocios, el único idioma respetable es el inglés, incluso en países como España, donde la mitad de la población no lo hablamos. No digo que sea el caso de Barei, que, por lo que he leído, es de muy buena familia y habrá estudiado el idioma de Shakespeare en colegios internacionales, lo que le garantiza una pronunciación exquisita, pero sí de la mayoría de las personas que votaron por ella y por su canción en el concurso televisivo de selección del candidato a representarnos en Eurovisión; lo cual nos lleva a pensar que lo que más les gustó de la canción es que, al estar en inglés, no entendieron la letra, lo cual se valora mucho en este país. La prueba fue el La, la, la, nuestro primer gran éxito eurovisivo, cuyo título lo dice ya todo, y ya fuera del Festival de Eurovisión, con esa otra cumbre del dadaísmo español titulada, quién sabe por qué genio de las letras, Aserejé.

Que el español sea el cuarto idioma más hablado en el planeta o que este año se celebre el 400º aniversario de la muerte de Cervantes son solo anécdotas sin importancia ante esos hitos culturales que a los directivos de Televisión Española les traen al pairo, naturalmente.

(Fuente: El País, 11-02-2016)

Hace ya 22 años, el mismo Julio Llamazares escribió el siguiente artículo

MODERNOS Y ELEGANTES

Desde que las insignias se llaman pins; los homosexuales, gays; las comidas frías, lunchs, y los repartos de cine, castings, este país no es el mismo. Ahora es mucho más moderno.Durante muchos años, los españoles estuvimos hablando en prosa sin enteramos. Y, lo que es todavía peor, sin damos cuenta. siquiera de lo atrasados que estábamos. Los niños leían tebeos en vez de comics, los jóvenes hacían fiestas en vez de parties, los estudiantes pegaban posters creyendo que eran carteles, los empresarios hacían negocios en vez de business, las secretarias usaban medias en vez de panties, y los obreros, tan ordinarios, sacaban la fiambrera al mediodía en vez del catering. Yo mismo, en el colegio, hice aerobic muchas veces, pero como no lo sabía -ni usaba, por supuesto, las mallas adecuadas-, no me sirvió de nada. En mi ignorancia, creía que hacía gimnasia.

Afórtunadamente, todo esto ya ha cambiado. Hoy, España es un país rico a punto de entrar en Maastricht, y a los españoles se nos nota el cambio simplemente cuando hablamos, lo cual es muy importante. El lenguaje, ya se sabe, es como la prueba del algodón: no engaña. No es lo mismo decir bacon que tocino -aunque tenga igual de grasa-, ni vestíbulo que hall, ni inconveniente que handicap. Las cosas, en otro idioma, mejoran mucho y tienen mayor prestancia. Sobre todo en inglés, que es el idioma que manda.

Desde que Nueva York es la capital del mundo, nadie es realmente moderno mientras no diga en inglés un mínimo de cien palabras. Desde ese punto de vista, los españoles estamos ya completamente modernizados. Es más, creo que hoy en el mundo no hay nadie que nos iguale. Porque, mientras en otros países toman sólo del inglés las palabras que no tienen -bien porque sus idiomas son pobres, cosa que no es nuestro caso, o bien porque pertenecen a lenguajes de reciente creación, como el de la economía o el de la informática- nosotros más generosos, hemos ido más allá y hemos adoptado incluso las que no nos hacían falta. Lo cual demuestra nuestra apertura y nuestra capacidad para superarnos.

Así, ahora, por ejemplo, ya no decimos bizcocho, sino plum-cake, que queda mucho más fino, ni tenemos sentimientos, sino feelings, que es mucho más elegante. Y de la misma manera, sacamos tickets,compramos compacts, usamos kleenex, comemos sandwichs, vamos alpub, quedamos groggies, hacemos rappel y, los domingos, cuando salimos al campo -que algunos, los más modernos, lo llaman country-,en lugar de acampar como hasta ahora, vivaqueamos o hacemoscamping. Y todo ello, ya digo, con la mayor naturalidad y sin damos apenas importancia.

Obviamente, esos cambios de lenguaje han influido en nuestras costumbres y han cambiado nuestro aspecto, que ahora es mucho más moderno y elegante. Por ejemplo, los españoles ya no usamos calzoncillos, sino slips, lo que nos permite marcar paquete con más soltura que a nuestros padres; ya no nos ponemos ropa, sino marcas; ya no tomamos café, sino coffee, que es infinitamente mejor, sobre todo si va mojado, en lugar de ton galletas, que es una vulgaridad, con cereales tostados. Y cuando nos afeitamos, nos ponemos after-shave, que aunque parezca lo mismo, deja más fresca la cara.

En el plano colectivo ocurre exactamente lo mismo que pasa a nivel privado: todo ha evolucionado. En España, por ejemplo, hoy la gente ya no corre: hace jogging o footing (depende mucho del chándal y de la impedimenta que se le añada); ya no anda, ahora hace senderismo; ya no estudia: hace masters; ya no aparca: deja el coche en el parking, que es muchísimo más práctico. Hasta los suicidas, cuando se tiran de un puente, ya no se tiran. Hacen puenting, que es más in, aunque, si falla la cuerda, se matan igual que antes.Entre los profesionales, la cosa ya es exagerada. No es que seamos modernos; es que estamos ya a anos luz de los mismísimos americanos. En la oficina, por ejemplo, el jefe ya no es el jefe; es el boss, y está siempre reunido con la public-relations y el asesor de imagen o va a hacer business a Holland junto con su secretaria. En su maletín de mano, al revés que los de antes, que lo llevaban repleto de papeles y de latas de fabada, lleva tan sólo un teléfono y un faxmodem por si acaso. La secretaria tampoco, le va a la zaga. Aunque seguramente es de Cuenca, ahora ya no lleva agenda ni confecciona listados. Ahora hace mailings y trainings -y press-bookspara la prensa-, y cuando acaba el trabajo va al gimnasio a hacer gim-Jazz o a la academia de baile para bailar sevillanas. Allí se encuentra con todas las de la jet, que vienen de hacerse liffings, y con alguna top-model amante del body-fitness y del yogourt desnatado. Todas toman, por supuesto, cosas light, y ya no fuman tabaco, que ahora es una cosaout, y cuando acuden a un cocktail toman bitter y roastbeef, que, aunque parezca lo mismo, es mucho más digestivo y engorda menos que la carne asada.

En la televisión, entre tanto, ya nadie hace entrevistas ni presenta, como antes, un programa. Ahora hacen interviews y presentan magazines, que dan mucha más prestancia, aunque aparezcan siempre los mismos y con los mismos collares. Si el presentador dice mucho 0. K. y se mueve todo el rato, al magazine se le llama show -que es distinto que espectáculo-, y si éste es un show heavy, es decir, tiene carnaza, se le adjetiva de reality para quitarle la cosa cutre que tendría en castellano. Entre medias, por supuesto, ya no nos ponen anuncios, sitio spots, que, aparte de ser mejores, nos permiten hacer zapping. En el deporte delbasket -que antes era el baloncesto-, los clubs ya no se eliminan, sino que juegan play-offs, que son más emocionantes, y a los patrocinadores se les llama sponsors, que para eso son los que pagan. El mercado ahora es el marketing; el autoservicio, el self-service; el escalafón, elranking; el solomillo, el steak (incluso aunque no sea tártaro); la gente guapa, la beautiful, y el representante, el manager. Y desde hace algún tiempo, también, los importantes son vips; los auriculares, walk-man; lospuestos de venta, stands; los ejecutivos, yuppies; las niñeras, baby-sitters, y los derechos de autor, royalties. Hasta los pobres ya no son pobres. Ahora los llamamos homeless, como en América, lo que indica hasta qué punto hemos evolucionado.

Para ser ricos del todo y quitarnos el complejo de país tercermundista que tuvimos algún tiempo y que tanto nos avergonzaba, sólo nos queda ya decir siesta -la única palabra que el español ha exportado al mundo, lo que dice mucho en favor nuestro- con acento americano.

(Fuente: El País, 13-05-1993)

PROPUESTA DE EXAMEN

PREGUNTAS:

1ª ORGANIZACIÓN DE LAS IDEAS

2ª TEMA. RESUMEN

VER ORIENTACIONES PARA DETERMINAR EL TEMA CENTRAL DE UN TEXTO

VER ORGANIZACIÓN, TEMA, RESUMEN EN 'SERES HUMANOS', DE MARUJA TORRES

3ª COMENTARIO CRÍTICO

Preguntas guía para el comentario crítico

1ª ¿Cómo está organizado el texto? (Estructura)

2ª ¿Qué tesis defiende el autor? (Ver Orientaciones para determinar el tema...)

3ª ¿Podrías resumir brevemente el texto con tus propias palabras?

(Las tres primeras preguntas corresponden, evidentemente, a las preguntas de Selectividad, ORGANIZACIÓN DE LAS IDEAS, TEMA Y RESUMEN. A partir de la cuarta pregunta comenzaría -es sólo una propuesta- el COMENTARIO CRÍTICO)

4ª ¿Qué tipo de texto es? Si es un texto literario, ¿a qué momento histórico pertenece, está "encuadrado" en algún movimiento literario?

5ª ¿Es un tema actual? ¿Crees que hay alguna idea "secundaria" importante?

6ª ¿Es un tema polémico?

7ª ¿Es un tema local/universal

8ª ¿Qé argumentos utiliza el autor para defender su tesis?

9ª ¿Es objetivo en sus planteamientos, o es subjetivo?

10ª ¿Cuáles son las “marcas lingüísticas” de su supuesta subjetividad? ¿Cuáles son las expresiones más impactantes, más significativas? Coméntalas.

11ª ¿Es un tema original?

12ª Si no lo es, ¿lo es, al menos su tratamiento, su enfoque?

13ª ¿Cuál es tu opinión?

14ª ¿Qué argumentos añadirías?

15ª ¿Qué argumentos opondrías a los del autor?

16ª ¿Puedes relacionar el texto, su tema principal, con otros textos, noticias… que conozcas?

17ª Teniendo en cuenta la intención del autor, ¿crees que ha sido eficaz? ¿Qué funciones del lenguaje predominan?

18ª ¿Cómo concluyes tu análisis, tu comentario?

4ª ANÁLISIS SINTÁCTICO:

No digo que sea el caso de Barei, que es de muy buena familia y habrá estudiado el idioma de Shakespeare en colegios internacionales

VER ORACIONES COMPUESTAS (para un repaso rápido)

5ª EL LENGUAJE PERIODÍSTICO / LOS GÉNEROS DE OPINIÓN / LOS GÉNEROS INFORMATIVOS / CLASIFICACIÓN DE LOS GÉNEROS PERIODÍSTICOS

VER LENGUAJE PERIODÍSTICO (reunión de entradas)

VER OTRA CLASIFICACIÓN DE LOS GÉNEROS PERIODÍSTICOS

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'CERVANTES, 2016', por Luis Enrique Ibáñez

February 12, 2016, 4:47 am

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"Parece lógico que Cervantes y su hermano, Don Quijote, sean tapados. Imaginen esa escena en que los dos se presentan ante el juez que ordenó prisión sin fianza para esos cómicos que trabajaban en Madrid... "quiero rogar a estos señores guardianes y comisarios sean servidos de desataros y dejaros ir en paz... me parece duro caso hacer esclavos a los que Dios y naturaleza hizo libres... La libertad, Sancho, es uno de los más preciosos dones que a los hombres dieron los cielos...

deberíamos repetirnos constantemente esas palabras de la pastora Marcela... "... Yo nací libre"

CERVANTES, 2016

"Año 2016, y parece que muchos todavía me ignoran, como si no quisieran que otros fueran advertidos de la amenazante presencia de esos gigantes", se lamenta, desde el otro lado, Miguel de Cervantes, despaciando las palabras, dejándolas caer como quien no dice nada. Porque no lo hace con la rabia del que desea la gloria, más bien pronuncia esas palabras con la amargura de quien constata, una vez más, que está ocurriendo lo que él ya había imaginado. Y hasta sonríe apenado. Cervantes es así, sonríe triste mientras el crepitar del pensamiento acompaña su desvelo, mientras se duerme pensando en el fracaso de todos, en el heroico fracaso de Don Quijote.

Estamos, algunos, en el cuatrocientos aniversario de la muerte de Don Miguel de Cervantes y Saavedra, y aquí, en esta esquizoide piel de toro, se habla algo de él, se organizan algunas cosillas, pero pocas. Mientras, en Inglaterra, los versos de Shakespeare bramarán orgullosos por plazas, teatros y calles.

Y es que aquí estamos entretenidos en otros asuntos como, por ejemplo, en perder la dignidad y en olvidar el significado reparador de las primeras palabras.

Aquí, mientras mandamos a esa cita ineludible, a Eurovisión, una canción cantada en inglés con la soberbia de una intérprete nacida en la televisión, en el fango, aquí, mientras, encarcelamos a unos cómicos que representan una obra de ficción, unos títeres que recuperan el sentido de la sátira, que nos devuelven a Quevedo, que nos recuerdan lo que un día fuimos. Aquí, en este lodazal, en el que un presunto estafador (ya son tantos) es contratado por un canal de televisión y gana en un día lo que un maestro en un año.

Parece lógico que Cervantes y su hermano, Don Quijote, sean tapados. Imaginen esa escena en que los dos se presentan ante el juez que ordenó prisión sin fianza para esos cómicos que trabajaban en Madrid. Imaginen que Cervantes, educado y en voz queda, que Don Quijote, gritando, le hubieran espetado, con la cabeza bien alta, con el orgullo del que ya no tiene nada que perder: "quiero rogar a estos señores guardianes y comisarios sean servidos de desataros y dejaros ir en paz, que no faltarán otros que sirvan al rey en mejores ocasiones, porque me parece duro caso hacer esclavos a los que Dios y naturaleza hizo libres: cuanto más, señores guardas, añadió Don Quijote, que estos pobres no han cometido nada contra vosotros... La libertad, Sancho, es uno de los más preciosos dones que a los hombres dieron los cielos; con ella no pueden igualarse los tesoros que encierra la tierra ni el mar encubre; por la libertad así como por la honra se puede y debe aventurar la vida, y, por el contrario, el cautiverio es el mayor mal que puede venir a los hombres". 

Sí, parece lógico que esos de ahí arriba apaguen la voz de Cervantes. No es que la cultura les importe un pito. Es que la temen.

Porque, puestos a fantasear, también vemos, aprovechando el ministerio del tiempo, a Don Quijote sentado en medio de esa corte de leguleyos que sirven de figurantes en el juicio de la hermana del rey y de su cuñado. Don Quijote, ayudado por el buen Sancho, se levanta, avanza lentamente por la sala y dirigiéndose a la ya famosa abogada del Estado y al juez dice: "Hallen en ti más compasión las lágrimas del pobre, pero no más justicia, que las informaciones del rico. Procura descubrir la verdad por entre las promesas y dádivas del rico... mientras se duerme, todos son iguales, los grandes y los menores, los pobres y los ricos".

También puedo imaginarme la tristeza de Cervantes al ver esas "adaptaciones" de su obra. Estoy pensando, concretamente, en una reciente que, con la excusa de que el lector pueda seguir bien el hilo de la historia, ha amputado por todo el morro "historias" que Cervantes creó. Cervantes amaba también, como nadie, la libertad creativa. Y esas historias dentro de historias constituyen un sello eterno de su talento narrativo. Pues nada, a la papelera, que en estos tiempos de vértigo y de nada, hay que ir al grano, maniatado como tenemos el pensamiento impuro en ciento no sé qué caracteres. Lo peor es que semejante atropello, bendecido por la Real Academia, ha sido perpetrado por un astuto vendedor de rosquillas, siempre bañado y feliz en su ego insoportable.

Seguro que Cervantes encargaría a su fiel caballero salir ahí fuera y deshacer el entuerto de esas páginas traidoras.

Don Quijote lo haría encantado, pero antes se entretendría parando dos o tres desahucios, y evitando que ese vecino del quinto salte por el balcón. Y es muy posible que, después de escuchar las explicaciones del juez que ordenaba los desahucios, hiciera una visita a esa sucursal bancaria, no sin antes dejar en los oídos dormidos del juez las siguientes palabras: "Cuando pudiere y debiere tener lugar la equidad, no cargues todo el rigor de la ley al delincuente, que no es mejor la fama del juez riguroso que la del compasivo... Si acaso doblares la vara de la justicia, no sea con el peso de la dádiva, sino con el de la misericordia"

Menos mal que el beato Fernández Díaz todavía no nos ha prohibido que hablemos de Don Quijote y de Cervantes en los institutos. 

Tal vez no debería haber escrito esto último. A lo peor he encendido una luz negra en su cerebro de cárcel.

Todos deberíamos repetirnos constantemente, de día y de noche, esas palabras de la pastora Marcela, protagonista de una de esas historias dentro de historias que Cervantes nos regaló:

"... Yo nací libre"

 

 

'HABLAR DE COMIDA ES DE MAL GUSTO', por Javier R. Marcos / 'MALOS TIEMPOS PARA LA LÍRICA' y 'CANCIÓN DE LA BUENA GENTE', de Bertolt Brecht. Película 'VIDA DE GALILEO'

February 13, 2016, 3:02 am

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"Durante años, la poesía de Brecht fue relegada al limbo de la antipoesía por demasiado terrenal, una piedra en el lugar que no toca. Él mismo lo advirtió en otros versos: hay quien ve de mal gusto que se hable del hambre en un poema; suelen ser los que ya han comido"

Bertolt Brecht

HABLAR DE COMIDA ES DE MAL GUSTO

Cuando en 1941 Bertolt Brecht, de cuya muerte se cumplen seis décadas este año, se instaló en Estados Unidos huyendo de los nazis, la frase que más le tocó oír fue: “Deletree su nombre”. Los que le conocían recordaron siempre la cura de humildad que aquellas tres palabras supusieron para un autor razonablemente famoso en el ámbito de la lengua alemana. “Para ganarme el pan, cada mañana / voy al mercado donde se compran mentiras. / Lleno de esperanza, / me pongo a la cola de los vendedores”, anotó en un poema titulado Hollywood. Fue, no obstante, en el exilio californiano donde reescribió Vida de Galileo, compuesta originalmente en 1938. La retomaría por tercera vez en 1955, un año antes de morir y 10 después de que Estados Unidos lanzara la bomba atómica sobre Hiroshima.

Esta última versión es la que puede verse en el Teatro Valle-Inclán de Madrid dirigida por Ernesto Caballero y con Ramón Fontseré en el papel del científico pisano, un torrente de genio empeñado en un “programa de estudios” que sirve tanto para aquellos que pensaban que Aristóteles lo sabía todo como para aquellos que piensan que todo lo sabe Google: “La verdad es hija del tiempo y no de la autoridad. Nuestra ignorancia es infinita, ¡disminuyámosla en un milímetro cubico! ¿Por qué querer ser ahora tan listos cuando, por fin, podríamos ser un poco menos tontos?”.

En la Vida de Galileo americana el papel principal fue interpretado por Charles Laughton y Brecht solucionó el trasvase de lengua recurriendo, cómo no, al teatro: dado que él no sabía demasiado inglés y su par estadounidense apenas sabía alemán tuvieron que tirar de oficio para salir del paso, es decir, tradujeron los gestos. Por suerte para el espectador actual, Caballero utiliza la traducción de Miguel Sáenz. Y donde dice espectador vale decir lector, porque piezas como La ópera de cuatro cuartos, Madre Coraje y sus hijos o El círculo de tiza caucasiano mantienen leídas toda su carga dramática, política y filosófica. Y todo su terrible humor. Eso convierte en una mina el volumen de Teatro completo (Cátedra) en el que Sáenz reunió todas las obras publicadas por Alianza en bolsillo.

Aquellos libritos inolvidables tuvieron en la misma colección un complemento perfecto: el tomo de Canciones y poemas de Brecht versionados por Jesús López Pacheco —un grande de la literatura social de posguerra— a partir de —otra vez cuatro manos— la traducción literal de Vicente Romano. En esa selección siguen clásicos como Malos tiempos para la lírica o Canción de la buena gente, un poema optimista para tiempos oscuros que sostiene que la buena gente es aquella que nos hace reír cuando comete un error. ¿Por qué? “Porque si ponen una piedra en el lugar equivocado, / vemos, al mirarla, / el lugar verdadero”. Durante años, la poesía de Brecht fue relegada al limbo de la antipoesía por demasiado terrenal, una piedra en el lugar que no toca. Él mismo lo advirtió en otros versos: hay quien ve de mal gusto que se hable del hambre en un poema; suelen ser los que ya han comido.

(Fuente: babelia.com)

MALOS TIEMPOS PARA LA LÍRICA

Ya sé que solo agrada

quien es feliz. Su voz

se escucha con gusto. Es hermoso su rostro.

El árbol deforme del patio

denuncia el terreno malo, pero

la gente que pasa le llama deforme

con razón.

Las barcas verdes y las velas alegres del Sund

no las veo. De todas las cosas,

solo veo la gigantesca red del pescador.

¿Por qué solo hablo

de que la campesina de cuarenta años anda encorvada?

Los pechos de las muchachas

son cálidos como antes.

En mi canción, una rima

me parecería casi una insolencia.

En mí combaten

el entusiasmo por el manzano en flor

y el horror por los discursos del pintor de brocha gorda.

Pero solo esto último

me impulsa a escribir.

LETRA:

El azul del mar inunda mis ojos,

el aroma de las flores me envuelve,

contra las rocas se estrellan mis enojos

y así toda esperanza me devuelve.

Malos tiempos para la lírica

Las ratas corren por la penumbra del callejón,

tu madre baja con el cesto y saluda,

seguro que ha acabado tu jersey de cotton

... puedes esbozar una sonrisa blanca y pura.

Malos tiempos para la lírica

Seguro que algún día cansado y aburrido,

encontrarás a alguien de buen parecer,

trabajo de banquero bien retribuido

y tu madre con anteojos volverá a tejer.

CANCIÓN DE LA BUENA GENTE

A la buena gente se la conoce

en que resulta mejor

cuando se la conoce. La buena gente
invita a mejorarla, porque
¿qué es lo que a uno le hace sensato?
Escuchar y que le digan algo.

Pero, al mismo tiempo,
mejoran al que los mira y a quien
miran. No sólo porque nos ayudan
a buscar comida y claridad, sino,
más aún,
nos son útiles porque sabemos
que viven y transforman el mundo.

Cuando se acude a ellos,
siempre se les encuentra.
Se acuerdan de la cara que tenían
cuando les vimos por última vez.
Por mucho que hayan cambiado
-pues ellos son los que más cambian-
aún resultan más reconocibles.

Son como una casa que ayudamos a construir.
No nos obligan a vivir en ella,
y en ocasiones no nos lo permiten.
Por poco que seamos, siempre podemos ir a ellos,
pero tenemos que elegir lo que llevemos.

Saben explicar el porqué de sus regalos,
y si después los ven arrinconados, se ríen.
Y responden hasta en esto: en que,
si nos abandonamos,
les abandonamos.

Cometen errores y reímos,
pues si ponen una piedra en lugar equivocado,
vemos, al mirarla,
el lugar verdadero.
Nuestro interés se ganan cada día,
lo mismo que se ganan su pan de cada día.
Se interesan por algo
que está fuera de ellos.

La buena gente nos preocupa.
Parece que no pueden realizar nada solos,
proponen soluciones que exigen aún tareas.
En momentos difíciles de barcos naufragando
de pronto descubrimos fija en nosotros
su mirada inmensa.
Aunque tal como somos no les gustamos,
están de acuerdo, sin embargo,
con nosotros.

'VIDA DE GALILEO'

TAMBIÉN DE BERTOLT BRECHT EN ESTE SITIO:

'MUCHAS MANERAS DE MATAR' Y 'NUESTRAS DERROTAS NO DEMUESTRAN NADA' 

("Hay muchas maneras de matar... Sólo pocas de estas cosas están prohibidas en nuestro Estado... somos pocos los que luchan contra la infamia. Y de los espectadores, esperamos que al menos se sientan avergonzados")

'LOA AL ESTUDIO' Y 'A LOS HOMBRES FUTUROS'

(¡Asiste a la escuela, desamparado! Persigue el saber, muerto de frío! ¡Empuña el libro, hambriento! ¡Es un arma! (Loa al estudio) Me mezclé entre los hombres en tiempos de rebeldía y me rebelé con ellos... vosotros, cuando lleguen los tiempos en que el hombre sea amigo del hombre, pensad en nosotros con indulgencia (A los hombres futuros)

SOBRE BERTOLT BRECHT:

Poeta, director teatral y dramaturgo alemán, cuyo tratamiento original y distanciado de los temas sociales y de los experimentos revolucionarios ha influido enormemente en la creación y en la producción teatrales modernas. Brecht nació el 10 de febrero de 1898 en Augsburgo (Baviera), y se formó en las universidades de Munich y Berlín. En 1924, aparece como autor teatral en el Berlín Deutsches Theater, bajo la dirección de Max Reinhardt. Sus primeras obras muestran la influencia del expresionismo, el principal movimiento dramático de la época. En 1928, escribió un drama musical, La ópera de los dos centavos (conocida en algunos países como tres peniques o tres centavos), con el compositor alemán Kurt Weill. Este musical, basado en The Beggar's Opera (1728) del dramaturgo inglés John Gay, era una cáustica sátira del capitalismo y se convirtió en el éxito teatral más importante de Brecht. Se estrenó en 1928 en Berlín. En 1924, había empezado Brecht a estudiar el marxismo, y, desde 1928 hasta la llegada de Hitler al poder, escribió y estrenó varios dramas didácticos musicales. La ópera Ascensión y caída de la ciudad de Mahagonny (1927-1929), también con música de Weill, volvía a criticar severamente el capitalismo. La preocupación por la justicia fue un tema fundamental en su obra. Durante este periodo inicial de su carrera, Brecht dirigía a los actores y empezó a desarrollar una teoría de técnica dramática conocida como teatro épico. Rechazando los métodos del teatro realista tradicional, prefería una forma narrativa más libre en la que usaba mecanismos de distanciamiento tales como los apartes y las máscaras para evitar que el espectador se identificara con los personajes de la escena. Brecht consideraba esta técnica de alienación, la -distanciación-, como esencial para el proceso de aprendizaje del público, dado que eso reducía su respuesta emocional y, por el contrario, le obligaba a pensar. Ejemplos, que incluía las obras La toma de medidas, La excepción y la regla, El que dice sí y el que dice no, es la expresión más radical del propósito socialista de Brecht. 

A causa de su oposición al gobierno de Hitler, Brecht se vio forzado a huir de Alemania en 1933, viviendo primero en Escandinavia y estableciéndose finalmente en California en 1941. Fue durante esos años de exilio cuando produjo algunas de sus mejores obras, como La vida de Galileo Galilei (1938-1939), Madre Coraje y sus hijos (1941), que consolidaron su reputación como importante dramaturgo, y El círculo de tiza caucasiano (1944-1945). Brecht se consideraba a sí mismo un hombre de teatro que se había liberado de las tendencias del teatro expresionista para experimentar con nuevas formas. Quería mostrar que ese cambio no sólo era posible sino que era necesario. Su versátil empleo de la lengua y de las formas poéticas -lenguaje clásico mezclado con el habla del hombre de la calle, versos libres e irregulares- lo dirigió a sacudir la conciencia del público y a llevarlo de una pasividad acrítica a la reflexión y, esperanzadamente, a la acción. En 1948, Brecht volvió a Alemania, se estableció en Berlín Este y fundó su propia compañía teatral, el Berliner Ensemble. Fue una figura controvertida en la Europa del Este, ya que su pesimismo moral chocaba con el ideal soviético del socialismo realista. A lo largo de su vida escribió también varias colecciones de poemas, que, con sus obras de teatro, lo sitúan entre los más grandes autores alemanes. Murió el 14 de agosto de 1956 en Berlín.

(Fuente: epdlp.com)

'COMO EL QUE OYE LLOVER', por Juan José Millás / 'LAS CABALLERIZAS DEL OLVIDO', de Juan Carlos Mestre

February 14, 2016, 12:05 am

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"Da lo mismo, el asunto no se aborda. Significa que el hombre, además de chillar a los suyos, nos interpela a nosotros. Lleva casi cinco meses gritándonos bajo la tormenta: –¡Joder, haced algo, que llevo a una criatura encima!... ahí lo tienen, en pie, gritándole al mundo civilizado que, joder, le eche una mano. El mundo civilizado, como el que oye llover" (J.J. Millás)

"... Han muerto todas las ideas capaces de sostener un sueño... La única raza ha desahuciado al inquilino en el propio domicilio de su cráneo..." (Juan Carlos Mestre)

Yannis Behrakis reuters (El País Semanal)

COMO EL QUE OYE LLOVER

El hombre grita que le esperen. Se ha retrasado al tomar a su hija en brazos y teme descolgarse por completo del grupo. La carretera, situada en algún lugar de Grecia, conduce a la frontera con Macedonia. El refugiado camina sobre el asfalto porque el terreno, con esta lluvia, debe de estar intransitable. Aún no ha llegado. En todo caso, no nos ha llegado. La fotografía es de septiembre de 2015. Han transcurrido más de cuatro meses y el asunto está peor ahora por la llegada del frío. Da lo mismo, el asunto no se aborda. Significa que el hombre, además de chillar a los suyos, nos interpela a nosotros. Lleva casi cinco meses gritándonos bajo la tormenta:

–¡Joder, haced algo, que llevo a una criatura encima!

Camina por el centro de la calzada, que, al ser un poco curva, evacua el agua hacia los lados. A cambio, se tiene que jugar su vida, y la de la niña. Observen, si no, el coche que se pierde hacia el fondo, por la derecha, y el que se viene hacia acá, por la izquierda. Cada vez que pasa cerca de él un automóvil, se estrella contra su cuerpo una ráfaga de agua en forma de abanico. Si son dos los vehículos que coinciden a su altura, el chaparrón se multiplica. No hace falta señalar que el agua está sucia y aceitosa, porque ha recogido del asfalto los restos de la combustión automovilística. Y el refugiado va mal alimentando, claro: igual lleva dos días sin comer porque solo ha conseguido lo justo para la niña. Pero nada, ahí lo tienen, en pie, gritándole al mundo civilizado que, joder, le eche una mano. El mundo civilizado, como el que oye llover.

(Fuente: El País Semanal, 14-02-2016)

Juan Carlos Mestre (Premio Nacional de Poesía) estará en Sanlúcar de Barrameda la próxima semana. Recitará poemas en dos centros escolares, el IES Doñana, y el IES Cristóbal Colón

LAS CABALLERIZAS DEL OLVIDO

Con los naipes podridos en la almohada de su madre vende veneno para cucarachas entre las butacas de la droguería Heidegger. No es el aprendiz a quien se le caen las semillas de la sobrehumana tristeza de la bolsa, sino el afiliado a la industria motorizada del exterminio. Han muerto todas las ideas capaces de sostener un sueño y en la balanza del pensamiento los caballeros lustran las botas de sus jóvenes amantes borrachos. La única raza ha desahuciado al inquilino en el propio domicilio de su cráneo, mientras sus mujeres se bañan en la playa y los sonrientes amos, ante la evidente hermosura de la verdad, compran veneno para cucarachas.

(De 'La poesía ha caído en desgracia', editorial Calambur, Madrid 2014)

ENTRADAS RELACIONADAS:

'EXTRANJEROS' Y 'NI AMPARO, NI TIERRA SACRA', de Zhivka Baltadzhieva

("Ante el orden existente...)

'MIENTRAS'

("Mientras muchos intelectuales discuten de forma magistral sobre si es lícito o no reeditar el libro 'Mi lucha', de Hitler, la comunidad europea  se está comportando con los refugiados del mismo modo que Hitler con los judíos... mientras los ciudadanos callaban, mientras nosotros callamos...)

'ADOLESCENCIA', de Juan Ramón Jiménez / 'ASK', The Smiths

February 14, 2016, 10:23 am

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"Le dije que iba a besarla;

bajó, serena, los ojos

y me ofreció sus mejillas,

como quien pierde un tesoro" (JRJ)

"La timidez es preciosa, pero puede impedir que hagas lo que quieres hacer"(THE SMITHS)

'El beso', de Gustav Klimt

ADOLESCENCIA

En el balcón, un instante

nos quedamos los dos solos.

Desde la dulce mañana

de aquel día, éramos novios.

—El paisaje soñoliento

dormía sus vagos tonos,

bajo el cielo gris y rosa

del crepúsculo de otoño.—

Le dije que iba a besarla;

bajó, serena, los ojos

y me ofreció sus mejillas,

como quien pierde un tesoro.

—Caían las hojas muertas,

en el jardín silencioso,

y en el aire erraba aún

un perfume de heliotropos.—

No se atrevía a mirarme;

le dije que éramos novios,

...y las lágrimas rodaron

de sus ojos melancólicos.

LETRA:

Shyness is nice and
Shyness can stop you
From doing all the things in life
You'd like to

Shyness is nice and
Shyness can stop you
From doing all the things in life
You'd like to

So, if there's something you'd like to try
If there's something you'd like to try
Ask me I wont say no, how could I?

Coyness is nice, and
Coyness can stop you
From saying all the things in
Life you'd like to

So, if there's something you'd like to try
If there's something you'd like to try
Ask me I wont say no, how could I?

Spending warm Summer days indoors
Writing frightening verse
To a buck toothed girl in Luxembourg

Ask me, ask me, ask me
Ask me, ask me, ask me

Because if it's not Love
Then it's the bomb, the bomb, the bomb
The bomb, the bomb, the bomb, the bomb
That will bring us together

Nature is a language
Can't you read?
Nature is a language
Can't you read?

So, ask me, ask me, ask me
Ask me, ask me, ask me

Because if it's not Love
Then it's the bomb, the bomb, the bomb
The bomb, the bomb, the bomb, the bomb
That will bring us together

If it's not Love
Then it's the bomb
Then it's the bomb
That will bring us together

So, ask me, ask me, ask me
Ask me, ask me, ask me

'DIVÁN DE LOS DÓCILES' , 'METAMORFOSIS DE LA REBELDÍA' y 'PROPIEDAD PRIVADA', de Juan Carlos Mestre

February 16, 2016, 9:52 am

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Y es que no puede haber acción sin lenguaje, y de este, al parecer, ya hemos sido desposeídos. La poesía queda.

"Época elegida por la usura de un halconero y un déspota, época cuya virtud es el otro y la docilidad del lacayo... "

"Donde las palabras que caen del cielo son recogidas por los

           mendigos

Y puestas en lugar apropiado junto a las oraciones que

           no son escuchadas por ningún dios..."

"Y los hombres bien educados le volarán la tapa de los sesos al primero que atraviese la cerca"

'CLIMATE', acrílico sobre lienzo del artista estadounidense Ian Davis (20minutos.es) (1)

Y como seguimos esperando a Juan Carlos Mestre, aquí en Sanlúcar de Barrameda, seguimos también navegando por sus palabras, buceando por por esa triste alegría que sus versos evocan, por esa agitación apelativa que demanda tanto la escucha como el abrazo, incluso, resulta curioso, demanda la acción... la acción, ¿dónde quedó? Quizá se nos cayó de los bolsillos mientras volvíamos de hacer la compra.

Y es que no puede haber acción sin lenguaje, y de este, al parecer, ya hemos sido desposeídos. 

La poesía queda.

(LEI)

DIVÁN DE LOS DÓCILES

Libertad sin memoria, idioma obediente a un baúl de aritmética. Época elegida por la usura de un halconero y un déspota, época cuya virtud es el otro y la docilidad del lacayo. Máscara sobre la máscara muerta, montería de sombras, vencedores, eunucos, en los palacios del anochecer.

METAMORFOSIS DE LA REBELDÍA

El coleóptero ha venido a preguntar por el armadillo
O lo  que es lo mismo el escarabajo anda en tratos con el 
           quirquincho
Se distraen intercambiándose palabras a las que nadie
           encuentra rentabilidad
Unas traen confesiones del país donde las chicas aún esperan
           a los revolucionarios
Otras llegan vacías como sobres que han pasado por la 
           inspección
Ocurren los días y suceden los meses que se convierten en años
Y la lluvia se precipita sin piedad sobre el penal de Coronel
           donde escribe Arinda
Donde las palabras que caen del cielo son recogidas por los 
           mendigos
Y puestas en lugar apropiado junto a las oraciones que
           no son escuchadas por ningún dios
Los helicópteros giran día y noche como grandes pájaros
           rumiantes
Sobre las poblaciones marginales y las casas callampa
Y ellos vuelven a escribir con el dedo en el aire: ¡Vivan las
           compañeras!

PROPIEDAD PRIVADA

Cuando se vayan los veraneantes, quienes aspiraban a ser dueños colgarán un rótulo: Propiedad privada. Y los hombres bien educados le volarán la tapa de los sesos al primero que atraviese la cerca. Tienen la misma edad que tenían sus abuelos cuando las personas desaparecían y en los pequeños afluentes de la felicidad en la Tierra se comenzaron a  pudrir los salmones. Sílaba a sílaba lo aprenden desde niños: suyo es el reino de este mundo, y los sucesivos puntos hacia la circunferencia del otro.

(Los tres poemas alojados aquí pertenecen al libro 'La poesía ha caído en desgracia', editorial Calambur, Madrid 2014)

"... Vienen decididos a arrancar de cada expresión su significado... Todas las palabras del lugar se han intoxicado..."

'ALTO', Vetusta Morla

LETRA:

¡Alto! 
He visto llegar
a cientos de soldados.
Visten uniformes de alquiler,
crean confusión;
tienen un encargo.

Muchos llevan por aquí
demasiados años.
Vienen decididos a arrancar
de cada expresión
su significado.

Ahora vete con cuidado,
las ganas de volver te irán acompañando.
La "próxima vez" ya dura demasiado.
Yo guardo la fe, 
tú encuentra el milagro.

¡Lejos!
Van a fumigar
todos estos campos.
Todas las palabras del lugar
se han intoxicado.

¿Quién me echó de vuestro lado?
La tierra que planté se ha convertido en barro.
Huelen el metal del aire envenenado.
Yo guardo la fe, 
tú encuentra el milagro.

¿Quién quemó nuestro tejado?
La lluvia artificial nos sigue intoxicando
Huelen el metal del aire envenenado
Yo guardo la fe, 
tú encuentra el milagro.

TAMBIÉN DE JUAN CARLOS MESTRE EN ESTE SITIO:

LAS CABALLERIZAS DEL OLVIDO

("... Han muerto todas las ideas capaces de sostener un sueño... La única raza ha desahuciado al inquilino en el propio domicilio de su cráneo...")


HOSPITAL DE ANÓNIMOS

("... Piensan en los jueces implicados en la farsa de la verdad y en los paritorios de las ratas... No piensan en el refugio de esquiadores, ni en la soleada mañana de los hombres ricos... Ya se sabe todo lo demás, la eternidad de los fruteros, las rosas vulgares")


JUAN CARLOS MESTRE (PREMIO NACIONAL DE POESÍA) VIENE AL IES CRISTÓBAL COLÓN

("...migas en la mesa para que nadie recuerde el hambre. A eso vienen la precariedad y el miedo... a domesticar a los dolientes con las sobras de la duración... su limosna desde la ventanilla del tren para el hollín de las células")


(1)  IAN DAVIS: 

"Hemos perdido nuestra compasión hacia la humanidad y nos reunimos en pequeños grupos en los que sólo nos relacionamos con gente como nosotros" 

"Aunque el término distopia aún no está recogido en el Diccionario de la Real Academia Española, se puede definir como una representación imaginaria de una sociedad futura, con características negativas que son las causantes de alienación moral (José María Merino).

El término fue usado por primera vez en 1868 por John Stuart Mill, como sinónimo de cacotopía, creado por su mentor Jeremy Bentham cincuenta años antes y pronto se abrió paso como antónimo de utopía, acuñado por Thomas More en 1516 en su obra De Optimo Republicae Statu deque Nova Insula Utopia.

A lo largo de la historia se han escrito grandes obras que reflejan un futuro distópico, Un mundo feliz de Aldous Huxley, 1984 de George Orwell o Fahrenheit 451 de Ray Bradbury, obras que son consideradas las precursoras del género.

El arte tampoco ha sido ajeno a este género, y han sido mucho los artistas que han plasmado mundos opresivos y amenazantes.

En sus pinturas Ian Davis muestra un mundo dominado por la colectividad, multitudes uniformadas y simétricas, visten igual porque se supone que no son individuos. Representan cierta intención humana, o la falta de ella. Un mundo frío, pragmático y despersonalizado influenciado por artistas como René Magritte, El Bosco y Giorgio de Chirico, creadores también de mundos sombríos, surrealistas y desalentados."

(Fuente reseña IAN DAVIS: http://elartecomoarte.blogspot.com.es/)