"Y todo está ahí esperándonos en los anaqueles de una biblioteca o de una librería. Pasar la mano por su lomo, sentir el olor del papel, es el umbral que nos predispone a abrir el mundo oculto que se encierra en sus hojas; un mundo de paciencia infinita, siempre a la espera de que llegue alguien y dé vida a la vida que sus letras componen y todo recomience de nuevo. Somos nosotros, los lectores, recreadores de todas las historias, de todas las verdades y ficciones...
Yo, por ejemplo, soy andaluz y leo"
EL LIBRO
Lo he amado siempre, en toda edad y toda circunstancia. De su mano, alcancé lugares remotos y transgredí las leyes de la Física viajando al pasado y también al futuro. Traspasada su tapa, no tuve reparos en zambullirme una y otra vez en su mar de palabras y alcancé a escuchar con los ojos lo que habían dejado para mí –para cualquier lector– poetas y filósofos, fabulistas y hombres de ciencia, dramaturgos y oradores, novelistas y visionarios. Pude conocer a gente de otros tiempos como Homero, Cervantes, Quevedo, Víctor Hugo, Rimbaud…, o contemporáneos como Cortázar, Neruda, Jorge Luis Borges, por citar tan sólo a una terna ejemplar. Entre sus páginas penetré en los misterios insondables de la mente humana, en sus peripecias y hazañas, en sus simas y cimas, en sus tinieblas y sus resplandores. ¡Qué infinita cantidad de experiencias! ¡Qué de historias! ¡Cuánto ingenio! ¡Qué imaginación! Y todo está ahí esperándonos en los anaqueles de una biblioteca o de una librería. Pasar la mano por su lomo, sentir el olor del papel, es el umbral que nos predispone a abrir el mundo oculto que se encierra en sus hojas; un mundo de paciencia infinita, siempre a la espera de que llegue alguien y dé vida a la vida que sus letras componen y todo recomience de nuevo. Somos nosotros, los lectores, recreadores de todas las historias, de todas las verdades y ficciones que quedaron apresadas en las planchas de imprenta. Mientras haya lectores, resucitará mil veces Moby Dick para que naveguemos con el capitán Ahab buscando su captura, o D’artagnan entonará con los tres mosqueteros un sempiterno “Todos para uno y uno para todos”, o se animará Bertolt Brecht a narrarnos una vez más cómo el ingenio de los Horacios derrota la fuerza bruta de los Curiacios, o dejará que Madre Coraje nos ponga los pelos de punta con su alegato por la paz. ¿No ha encontrado así y encontrará, una generación tras otra, bálsamo para su amor adolescente en las Rimas de Bécquer? ¿No nos encenderemos de pasión con los Veinte poemas de amor y una canción desesperada, de Neruda, aunque ahora nos salga un imbécil o imbécila calificándolas de machistas? ¿Acaso no nos ayuda a situar nuestra insignificancia en el cosmos la obra de Carl Sagan, Stephen Hawking o Albert Einstein? Todo un megauniverso de aires diferentes, de atmósferas variopintas para respirar de distintos modos, se encuentran en los libros. Ponernos a leer es conversar con hombres y mujeres ilustres que, ensanchando su mente, nos dejaron un precioso legado con que ampliar las nuestras. Leer es dilatarnos más allá de nosotros mismos, es alcanzar confines que a nuestros miembros son inaccesibles.
Por eso es tan enriquecedor cultivar la lectura.
Yo, por ejemplo, soy andaluz y leo.
EL LIBRO
El libro es el telescopio
con el que se ve el infinito,
y la estrella, el aerolito
y nuestro planeta propio:
es también el microscopio
que en una mínima gota
nos hace ver como flota
un orbe a todos igual,
que es del coro universal,
una bellísima nota.
El libro es fuerza, es valor,
es poder, es alimento;
antorcha del pensamiento
y manantial del amor.
El libro es llama, es ardor,
es sublimidad, consuelo,
fuente de vigor y celo,
que en sí condensa y encierra
lo que hay de grande en la tierra,
lo que hay de hermoso en el cielo.