Siempre es bueno reírse de los fingidores de genio... o no.
"... me dio un tanto de risa que creyera que por perder el sueño por andar enamorado o ver pornografía hasta altas horas de la madrugada, la pérdida de sueño era el síntoma de una locura que lo guiaría a una genialidad literaria, y así el espíritu de Lautreamont y Rimbaud saldrían de la tumba para venir a coronar con laureles al iluso insomne... ¿Alguna vez has entrado a tu cuarto y te has visto sentado ahí, frente a ti, como le pasaba a Maupassant?
¿Antología de poetas cuerdos? La locura tiene maneras extrañas de manifestarse"
'El bebedor de absenta', de Viktor Oliva
ENTRE LA LOCURA Y LA LITERATURA
Hace dos meses, me encontré de nuevo con un viejo amigo que gustaba de leer a poetas malditos y oscuros. Lo miré un poco adormecido, como si algún viejo insomnio no le dejara dormir y su palabra salía de sus labios con una pausa tal, que tenía el efecto de hacer que uno quisiera ir de inmediato por un pequeño descanso. Le pregunté por qué su deterioro, por qué esas ojeras que podían ser la envidia de un mapache orgulloso de su especie, y tras una pausa que más parecía de película de suspenso que otra cosa, salió de su boca la pausada explicación. Me dijo que hace un tiempo atrás estaba escribiendo, y que seguramente la locura, como a muchos genios literarios, también tocaba a su puerta por las noches y que por esa misma razón, es que se estaba auto medicando. Me hablaba con mucha seriedad, y me dio un tanto de risa que creyera que por perder el sueño por andar enamorado o ver pornografía hasta altas horas de la madrugada, la pérdida de sueño era el síntoma de una locura que lo guiaría a una genialidad literaria, y así el espíritu de Lautreamont y Rimbaud saldrían de la tumba para venir a coronar con laureles al iluso insomne. Cómo tenía un amigo que era director del hospital psiquiátrico de la ciudad, le insinué al futuro Rimbaud que lo mejor que podía hacer era hacer un cita en el psiquiátrico y que así supiera que tan cerca estaba de tocar la locura y según él, a la vez el genio. Accedió a hacer la cita, pero más que todo para tener documentado este episodio, cuando en el futuro, alguno de sus fans escribieron su biografía. Llegamos y mi amigo el médico le escuchó con mucha seriedad, pero yo sabía que luchaba por no tirarse al suelo y morir de risa. Así que luego de escuchar, sacó el libro de Grasset, en el cual se ven casos de algunos genios literarios y comenzó por preguntarle:
-¿Alguna vez te has encolerizado por ver que el agua permanezca quieta, como a Pascal?
-No
-¿Te ha dado por creer que sos enviado de Dios en la tierra, como Saint-Simon?
-No
-¿Has pensado que sos el personaje más importante y más interesante de la creación, como lo creía Gogol?
-Tampoco
-¿Te ha sucedido que algo invisible te perturba de tal manera que te hace sentir dolor físico, algo que no puedes ver pero está frente a ti, cómo le sucedía a Dostoievsky?
-No
-¿Has tenido tanto deseo de volar y te has lanzado de una altura de más de 5 metros para satisfacer ese deseo, como lo hizo Tolstoi?
-En lo absoluto
-¿Alguna vez has entrado a tu cuarto y te has visto sentado ahí, frente a ti, como le pasaba a Maupassant?
-Eso es algo imposible
-¿Has escrito alguna carta muy tierna al creador, y luego de intentar depositarla en algún templo y ver que éste está cerrado, crees que tu dios está en contra tuya, cómo lo pensó Rousseau?
-Para nada
-¿Has pasado por algún río y de pronto algún pez de los muchos que ahí viven te ha invitado a seguirle para que tengas un encuentro marítimo con la reina de Sabá, cómo le sucedía a Nerval?
-Jamás
-¿Te has quedado paralizado y de pronto has visto una llama en tu ojo izquierdo, y luego otra que llega a posarse en tu ojo derecho para ver todo del color del oro como lo veía Flaubert?
-Absolutamente no
-¿Te has metido en las alcantarillas y el las porquerizas para oler con placer los excrementos de animales y personas y eso te ha dado un placer delirante, como a Baudelaire?
-Ni que estuviera loco
Terminó la cita y luego cada quién tomó su camino. De esa experiencia, nunca más se volvió a hablar. Pero hace poco me encontré de nuevo con mi viejo amigo, y le miré mejor, más vivo y sus ojeras habían desaparecido. No había dejado de escribir, y me comentó que gastaba su tiempo en la elaboración de una antología de poetas cuerdos. Y muy dentro de mí me sonreí ¿poetas cuerdos? Al parecer si el genio nunca le iba a alcanzar, la locura ya había metido el primer pie en la habitación de su cabeza. ¿Antología de poetas cuerdos? La locura tiene maneras extrañas de manifestarse.
(Fuente: babelia.com)
Ludwing Varela
ACERCA DEL AUTOR:
Ludwing Varela (Tegucigalpa, Honduras 1984). Su obra ha sido recopilada en periódicos y revistas de su país y también en revistas de México, Uruguay, Turquía, Guatemala, Argentina y Marruecos. Varela egresó del taller de Poesía “Edilberto Cardona Bulnes”. Ha ganado los premios anuales de la Universidad Nacional Autónoma de Honduras en las ramas de poesía, cuento, fabula y fotografía
(Fuente reseña: círculodepoesía.com)
"A writer sits in front of his old typewriter
Four corner room in solitude is where you might find him
Or maybe not..."
Or maybe not..."
'THE MAD WRITER', L´ORANGE
LETRA:
A writer sits in front of his old typewriter
Four corner room in solitude is where you might find him
Or maybe not, in that secluded spot
His hands get hot as the ink drops
Staring at the page, he don't blink a lot
Taking slow sips and chugging from a gold goblet
Life events made him cold-hearted, so he wrote about it
Dark lines sit deep under his eyelids
Depressed, plus in need of rest;
That's just to redirect his hatred
So many times he ain't say shit, seemed patient
But he locked them feelings in the basement
And now he writes fiction mixing moments from his past
And his fans don't understand how real they are, he had to laugh
Somebody had asked him where his inspiration was from
About a boy very young sodomized with a gun
A tear fell from his left eye and then he tried to lie
And said that in his idle time he dreamed a storyline
Going on 45
Fury since his shorty, "Worry" never dies
It will subside; reason he never kept his head up high
Seldom smiled since a pedophile that pinned him down
Now he sit around pondering on how he'd get 'em now
When you're down, drowning in the "why", "how", and the "when"
It's like a reenactment that's happening over again
Them dark clouds is over him while he was holding that pen
A good thing he started writing rather then holding it in
At this point he got 5 books published, a lot of luggage
Seemingly doing well, cause that hell, he rise above it
He kept the truth from the public with a default smile
Camouflaging cause that's the shit that he's on now
A better life to live: the house dog, the wife, and the kids
Fooling everyone but himself, walking right off the edge
Ain't nobody knows what he went through
His mate thought she could relate, he said, "not even you"
With a straight face she can't understand him, so then she exits
Clears the joint account and then bounce like he expected
Another one that wasn't built to last
He going mad sitting up in his pad
Lit with the crooked laugh
As hes typing up the next best seller
'Bout a writer end up killing himself when his ex left him
His fans read about it on the following day
"The Mad Writer" was the title, story on front page
It said.....
Four corner room in solitude is where you might find him
Or maybe not, in that secluded spot
His hands get hot as the ink drops
Staring at the page, he don't blink a lot
Taking slow sips and chugging from a gold goblet
Life events made him cold-hearted, so he wrote about it
Dark lines sit deep under his eyelids
Depressed, plus in need of rest;
That's just to redirect his hatred
So many times he ain't say shit, seemed patient
But he locked them feelings in the basement
And now he writes fiction mixing moments from his past
And his fans don't understand how real they are, he had to laugh
Somebody had asked him where his inspiration was from
About a boy very young sodomized with a gun
A tear fell from his left eye and then he tried to lie
And said that in his idle time he dreamed a storyline
Going on 45
Fury since his shorty, "Worry" never dies
It will subside; reason he never kept his head up high
Seldom smiled since a pedophile that pinned him down
Now he sit around pondering on how he'd get 'em now
When you're down, drowning in the "why", "how", and the "when"
It's like a reenactment that's happening over again
Them dark clouds is over him while he was holding that pen
A good thing he started writing rather then holding it in
At this point he got 5 books published, a lot of luggage
Seemingly doing well, cause that hell, he rise above it
He kept the truth from the public with a default smile
Camouflaging cause that's the shit that he's on now
A better life to live: the house dog, the wife, and the kids
Fooling everyone but himself, walking right off the edge
Ain't nobody knows what he went through
His mate thought she could relate, he said, "not even you"
With a straight face she can't understand him, so then she exits
Clears the joint account and then bounce like he expected
Another one that wasn't built to last
He going mad sitting up in his pad
Lit with the crooked laugh
As hes typing up the next best seller
'Bout a writer end up killing himself when his ex left him
His fans read about it on the following day
"The Mad Writer" was the title, story on front page
It said.....
![An American Tail [1986] [DVD5-R1] [Latino]](http://iili.io/FjktrS2.jpg)
